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天没亮，祝龙就醒了。阿兰还睡着，侧着身，面朝墙，呼吸很轻。他没有叫她，轻轻走出屋子，下了楼。瘸腿老板已经在柜台后面了，面前摆着一碗粥和一碟咸菜。他看到祝龙，指了指厨房。“锅里还有。”
祝龙从锅里舀了一碗粥，站在灶台边喝完，把碗洗了，放回原处。瘸腿老板看着他，没有说话。祝龙从怀里掏出几张票子，放在柜台上。瘸腿老板看了一眼，没收。
“上次的还没给。”他说。
“一起给。”
瘸腿老板把票子拿起来，看了看，又放下。“住店的给了，看病的没给。你给老吴头送药钱了吗？”
祝龙没说话。他确实没给。老吴头不要。
瘸腿老板叹了口气。“你们这些人啊，打仗不要命，给钱不要钱。死了什么都没了。”
祝龙转身往外走。瘸腿老板在身后喊：“粥不喝了吗？”
“饱了。”
阿兰和狗剩已经在门口等着了。阿兰把头发重新扎了，扎得很紧，一根碎发都没漏出来。狗剩把白虎刀挂在腰间，背上多了一个布包，鼓鼓囊囊的，不知道装了什么。
“走。”祝龙说。
三个人出了城，往东南方向走。路很烂，被炮车碾过，被雨水泡过，坑坑洼洼的，积着水。两边的田荒了，长满了草，草比人高，风一吹，哗哗响，像有人在里面走路。走了约莫一个时辰，路开始往上走。坡不陡，但很长，弯弯曲曲的，像一条蛇趴在山上。坡上的树都死了，光秃秃的，枝干扭曲，像人的手指。
“黄土岭到了。”狗剩说。
祝龙停下来，看着前面的岭。岭不高，但很长，像一道墙横在前面。岭上的土是黄的，黄得发红，像生锈的铁。岭上没有树，没有草，什么都没有，只有光秃秃的黄土，和黄土上那些大大小小的坑。坑是炮弹炸的，有些新，有些旧，新的还冒着烟，旧的已经长了苔。
风停了。
不是慢慢停的，是一下子停的。刚才还有风，吹得草哗哗响，现在什么都没了。树叶不动，草不动，连空气都不动了。静，静得像掉进了棉花堆里。狗剩把白虎刀抽出来半截，又插回去。“就是这里。”
祝龙往前走。脚踩在黄土上，发出沙沙的声音，很轻，但在这片死寂里，响得像打雷。他走了几步，停下来，蹲下，抓起一把土。土很细，很干，从指缝里漏下去，像水。他把手翻过来，手心里剩下一颗小石子，圆圆的，黑黑的，像眼睛。他把石子揣进兜里，站起来，继续走。
岭上有一个村子。不大，几十户人家，全是土坯房，墙倒了，屋顶塌了，门板不见了，窗框歪了。村口有一棵槐树，很大，树干粗得两个人才能合抱，但树死了，枝干枯了，树皮裂了。树根下坐着一个人。不，不是人，是尸体。穿着国军的军装，靠着树根，头低着，手垂着。他的枪还挂在脖子上，枪口朝下，刺刀上全是锈。
狗剩走过去，蹲下来，看了看那具尸体的脸。脸已经烂了，看不清五官，但领口上别着一个布条，上面写着名字——陈德胜。陈团长的侄子，那个排长。狗剩站起来，把布条从领口上取下来，叠好，放进怀里。
“他把自己捅了十七刀。”狗剩说，“刀呢？”
祝龙看着四周。地上没有刀。陈团长带来的那把刺刀，已经在他手里了。那把刀是怎么到陈团长手里的？是谁捡回来的？祝龙不知道。但他知道，陈德胜死在这里，死在这棵树下，死在没有人知道的时候。
“往前走。”祝龙说。
村子很安静。没有狗叫，没有鸡叫，没有人声。只有他们三个人的脚步声，在空荡荡的巷子里回响。巷子两边的墙上写着标语，被雨淋花了，看不清写的什么。有一面墙还没塌，墙上贴着一张年画，画着一个胖娃娃，抱着一条大鲤鱼。娃娃的脸被刮花了，鲤鱼的鳞片也掉了，只剩一个红红的嘴唇，还在笑。
祝龙在一间还没塌完的屋子前停下来。门开着，里面很黑，什么也看不见。他走进去，眼睛适应了一会儿，看清了屋里的东西。一张桌子，两把椅子，一个灶台，一口锅。锅盖掀开着，锅里还有半锅黑乎乎的东西，像粥，又像泥。灶台旁边有一张床，床上铺着稻草，稻草上有一床被子，被子上有一个包，鼓鼓的。祝龙走过去，把包打开。里面是衣服，小孩子的衣服，叠得整整齐齐。衣服上面有一张照片，照片上是一个女人，抱着一个孩子，站在一棵树前面。女人的脸模糊了，孩子的脸也模糊了，只有那棵树清楚——就是村口那棵槐树。
祝龙把照片放回包里，把包放回原处。他走出屋子，站在门口。阿兰站在巷子里，看着对面那堵墙。墙上有一行字，用石灰写的，歪歪扭扭的——“打倒日本帝国主义”。字被雨淋花了，但还能认出。
“祝龙。”阿兰叫他。
