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祝龙握着那个纸包，看着老中医。老中医低着头，看着自己的手。那双手很老，骨节粗大，指甲发黄，手背上全是老年斑。
“他叫什么？”祝龙问。
老中医抬起头。“吴长生。民国八年生，今年二十四。”
祝龙把那个名字记在心里。他站起来，朝老中医鞠了一躬。老中医没有躲。他坐在那里，看着他，浑浊的眼睛里有什么东西在闪。
“去吧。”他说，“你兄弟还在等你。”
祝龙转身走了。走到门口的时候，老中医又叫住他。
“后生。”他说，“你们打的那些东西，不是人。但比人更怕死。”
祝龙回头看着他。
“因为它们没有命。”老中医说，“没有命的东西，最怕死。”
祝龙走出那间屋子，门在身后关上了。他站在后街上，看着天。天已经亮了，灰蒙蒙的，没有太阳。他低头看着手里的纸包，把它揣进怀里，和那颗石子、那株草放在一起。
回到客栈，阿兰已经起来了。她坐在床沿上，用右手梳头。梳子断了几个齿，梳不顺畅，头发打结，她慢慢地梳，一根一根地扯开。祝龙把纸包递给她。“三碗水煎一碗，早晚各一次。吃三天。”
阿兰接过纸包。“谁的？”
“狗剩的。”
阿兰站起来，去厨房煎药。祝龙上了楼，推开狗剩的门。狗剩还坐在床上，白虎刀横在膝盖上，低着头，摸着那些缺口。他的脸更红了，眼睛里的血丝更多了。祝龙在他对面坐下，没有说话。狗剩也没有说话。两个人坐在那里，一个靠着墙，一个靠着床，像两尊泥塑。
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阿兰端着一碗药上来，黑乎乎的，冒着热气。她把药递给狗剩。狗剩接过去，看了一眼，一口喝了。苦，苦得他皱眉头，但没有出声。他把空碗递给阿兰，阿兰接过去，走了。
狗剩擦了擦嘴，看着祝龙。
“祝龙。”
“嗯。”
“我梦到我娘了。”
祝龙看着他。
“她站在那棵槐树下，穿着那件蓝布衣裳，头发梳得光光的，笑吟吟地看着我。她说：‘狗剩，你瘦了。’我说：‘娘，我想你。’她说：‘娘知道。’然后她就走了。我喊她，她不回头。”
狗剩低下头，看着自己手里的刀。
“她是不是不回来了？”
祝龙看着他，看了很久。然后他伸出手，拍了拍狗剩的肩膀。
“她会回来的。”他说，“等仗打完了，我们去给她上坟。”
狗剩没有接话。他把白虎刀插回鞘里，放在枕头旁边，躺下，闭上眼。
“你睡吧。”祝龙说，“我守着你。”
狗剩没有回答。他的呼吸慢慢沉了，慢慢匀了。他睡着了。
祝龙坐在他旁边，靠着墙，看着窗外那扇破了的窗户。风从破洞里灌进来，凉凉的，带着一股潮湿的、泥土的味道。他摸了摸怀里的龙神珠。珠子温温的，像有什么东西在里面跳。他把它贴在胸口，让它听着自己的心跳。
金蚕蛊王在他心口轻轻地动着，一下，一下，像在数日子。
他闭上眼。
天亮了。
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