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天亮的时候，阿兰到了。
祝龙站在城西的路口，看着那条从芷江来的路。路上没有人，只有风卷着灰土，打着旋从远处滚过来。他站了很久，狗剩蹲在路边，把白虎刀插在面前的地上，双手搭在刀柄上，像拄着一根拐杖。
“你确定她今天到？”狗剩问。
祝龙没回答。他确定。不是知道，是感觉到。金蚕蛊王在他体内动了一夜，不是以前那种偶尔的、像在梦里翻身的动静，是一刻不停地动，像有什么东西在催他，在告诉他——近了，近了，更近了。
婆婆把金蚕蛊王传给祝龙的那天，它钻进他身体里的时候，他疼得昏过去了。醒来的时候，婆婆已经不在了。阿兰坐在他床边，眼睛肿得像桃子。她没说话，只是把一碗药递给他。他喝了，苦得皱眉头。她看着他的样子，忽然笑了。那是婆婆死后她第一次笑。祝龙看着那个笑容，心里像被什么东西扎了一下。
后来的日子，他慢慢习惯了金蚕蛊王的存在。它在他的血里，在他的骨头里，在他的心口。它不常动，但每次动，都是有原因的。有时候是危险，有时候是机遇，有时候——是故人。
这次，他知道，是阿兰。
路上的灰土被风吹散了，远处出现了一个人影。很小，很远，走得很慢。祝龙看着那个人影，手不自觉地握紧了。狗剩也站起来，手搭在眉骨上，眯着眼看。
“是她。”他说。
祝龙没动。他站在那里，看着那个人影一点一点变大，一点一点变清晰。她穿着那件青色羽衣，但羽衣已经不像以前那样鲜亮了，灰扑扑的，和这废墟的颜色差不多。她的头发用一根布条扎着，垂在脑后，走起路来一甩一甩的。她的右手——那只还完整的手——提着一个布包。左手——那只断腕——空空的袖管在风里飘。
祝龙走过去。他走得不快，但每一步都踩得很实。阿兰也看到了他，停下来，站在那里等他。两个人之间的距离越来越短。十步，五步，三步。
祝龙停下来，看着她。
阿兰的脸很脏，有灰，有土，还有一道干了的血痕，不知道在哪刮的。她的嘴唇干裂了，起了皮，眼窝凹下去，颧骨突出来，像几天没睡。但她的眼睛是亮的，那种亮不是以前那种像太阳一样的亮，是另一种——像炭火，烧到最透的时候，白里透着红，不刺眼，但你知道它烫。
“你到了。”她说。
祝龙点头。“你也是。”
阿兰笑了。那笑容很轻，像风吹过水面，皱了一下，又平了。
狗剩走过来，站在祝龙旁边，看着阿兰。他什么都没说，只是把白虎刀从地上拔起来，插回腰间。然后他转身，朝城里走去。
“我去找住的地方。”他说，头也没回。
路口只剩下祝龙和阿兰。风从城东吹过来，卷着灰土，打着旋从他们身边绕过去。祝龙伸出手，把阿兰手里那个布包接过来，挎在自己肩上。布包很轻，里面没什么东西。阿兰没有道谢，也没有推辞。她只是站在那里，看着祝龙。
“你的手。”祝龙说。
阿兰低头看了看自己的断腕。袖管在风里飘着，空荡荡的。她把袖管攥住，塞进衣兜里。
“不疼了。”她说。
祝龙看着她。他想说点什么，但不知道该怎么说。他想说“对不起”，但对不起什么呢？断手不是他砍的，是他没保护好她。他想说“辛苦了”，但辛苦什么呢？从七星潭走到芷江，从芷江走到常德，三百多里路，一个人，一只手，她走了五天。他想说“谢谢”，但谢什么呢？
他说：“走吧。”
阿兰点头。
两个人并肩朝城里走去。祝龙走在左边，阿兰走在右边。左边是她的断手，右边是他的右手。两只手都没有伸出去，没有牵在一起。但他们的肩膀几乎碰着了。走几步，碰一下，走几步，碰一下。谁都没有让开。
狗剩在城西找到了一家还没塌完的客栈。客栈老板是个瘸腿的中年人，看到狗剩腰间的刀，看到祝龙和阿兰走进来，什么都没问，指了指楼上。“楼上左边那间，屋顶还没漏。”祝龙从怀里掏出几张票子放在柜台上。老板看了一眼，没收。
“住吧。”他说，“不住了，这钱也没处花。”
祝龙没再推。他上了楼，推开左边那间屋的门。屋子不大，一张床，一张桌子，一把椅子。窗户破了半扇，用草席钉着，风从破洞里灌进来，呜呜响。阿兰走进去，把布包放在桌子上，在床边坐下。她低着头，看着自己的断腕，看了很久。祝龙站在门口，没有进去。
“你进来。”阿兰说。
他走进去，在椅子上坐下。两个人谁都没说话。外面的枪声又响了，比昨晚更近。祝龙听着那枪声，阿兰也听着。
“祝龙。”阿兰叫他。
