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祝龙走进那片黑里的时候，发现黑不是一种颜色，是一种味道。
腐烂的甜，像水果烂在缸里发了酵，又像花圈摆在灵堂里放了三天的气味。这味道不是从外面来的，是从他身体里面冒出来的，从胃里，从肺里，从骨头缝里，熏得他想吐。他蹲下来干呕了两下，什么都没吐出来，胃里是空的。他记不清自己多久没吃东西了。
他站起来继续走。青泓剑握在手里，剑身的光已经彻底没了，只剩一块灰扑扑的铁。但他没有丢。这把剑跟了他很久，从七星潭到龙山，从龙山到凤凰，从凤凰到雪峰山，又从雪峰山回到七星潭。剑死了，他还活着，但他不能丢。
黑里有什么东西在看他。不止一只，很多只，从四面八方，从头顶，从脚下，从那些看不见的角落里。那些眼睛不眨眼，不发光，但你知道它们在。祝龙停下来，握紧剑柄。
“出来。”
没人回答。但那些眼睛眨了一下。不是一起眨，是一只一只眨，像波浪一样从他左边传到右边，又从右边传回来。它们在交流，在说：这个人来了，这个人手里有剑，这个人快死了。
祝龙没有等它们决定。他朝最近的那只眼睛走过去，一剑劈下去。剑砍在什么东西上，不是肉，是木头，很硬，震得他虎口发麻。那东西发出一声尖叫，不是人的，是猴子的，又尖又细，像指甲刮黑板。其他的眼睛也跟着叫起来，几百只，几千只，尖叫声汇成一片，震得他耳朵嗡嗡响。
黑散了。不是消失，是被那些尖叫声震散的，像雾被风吹开。祝龙终于看到了酒吞童子。
它坐在一堆骨头上。那些骨头有人的，有野兽的，还有他不知道是什么的。它把它们堆成一把椅子的形状，坐在上面，翘着腿，手里端着一只碗。碗是黑色的，很大，比他见过的任何碗都大，碗口冒着热气。它用两根手指捏着碗，凑到嘴边，喝了一口。然后它抬起头，看着祝龙。
它的脸是一张年轻男人的脸，很白，白得像纸，嘴唇很红，红得像血。它没有眉毛，眉毛的地方是两道青色的纹身，像两条蛇盘在那里。它的眼睛是金色的，不是青翎那种温润的金，是冷的，像蛇的眼睛。它穿着一身红色的衣服，很艳，像新娘的嫁衣，衣摆拖在地上，拖在那堆骨头上。
“你来了。”它说。声音很好听，像年轻男人在唱歌。
祝龙握着剑，看着它。“你是酒吞童子。”
它笑了，露出两排整齐的牙齿，牙齿也是白的，白得像骨头。“你认识我。”
“听说过。”
“听说过什么？”它歪着头，像在等一个有趣的笑话。
“听说你爱吃人肉，爱喝人血，爱把女人的头发编成衣服穿。”祝龙说，“听说你以前是个和尚，犯了戒，被赶出寺庙，变成了鬼。”
酒吞童子的笑容僵了一下。然后它笑得更大了，大到整张脸都在抖，大到那两道青色纹身像蛇一样在它额头上扭动。
“和尚！”它笑得弯了腰，碗里的汤洒出来，洒在那堆骨头上，骨头滋滋冒烟，“我当了八百年鬼，你是第一个叫我和尚的！”
它笑够了，直起腰，看着祝龙，眼睛里那点笑意没了，只剩冷。
“你知道和尚破了戒，会怎么样吗？”它问。
祝龙没说话。
“会变成我这样。”酒吞童子指了指自己那张年轻的脸，“好看吧？所有女人都喜欢。她们看到我，就走不动路。我走过去，她们就跟我走。我伸出手，她们就把手给我。我把她们的手切下来，她们还在笑。”
它把那只碗举起来，对着祝龙。
“你知道这是什么吗？”
祝龙看着那只碗。碗是黑色的，表面有纹路，像人的头皮。
“这是一个女人的头盖骨。”酒吞童子说，“她很好看。我把她的头切下来，挖空，做成碗。她的血很好喝。”
它喝了一口碗里的汤，舔了舔嘴唇，看着祝龙。
“你带酒了吗？”它问。
祝龙摇头。
“那你来干什么？”
“杀你。”
酒吞童子看着他，看了很久。然后它笑了，这次不是大笑，是轻轻的、像哄孩子一样的笑。
“你杀不了我。”它说，“你知道为什么吗？”
祝龙没说话。
“因为我不是活的。”酒吞童子指了指自己的胸口，“我这里什么都没有。没有心，没有肝，没有肺。八百年前就没有了。你怎么杀一个已经死了的东西？”
祝龙看着它。“你死了八百年，为什么还不散？”
酒吞童子愣了一下。
“你在等什么？”祝龙问，“你在等谁？”
酒吞童子不笑了。它把碗放在膝盖上，低下头，看着碗里那些暗红色的汤。汤面映出它的脸，那张年轻的、白的、没有眉毛的脸。它看着那张脸，看了很久。
