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狗剩走进那片黑里的时候，才发现那不是黑，是雪。
黑色的雪，从天上落下来，一片一片，又轻又沉。轻得像灰，一吹就散；沉得像铅，砸在肩膀上，砸得人往下坠。他伸手接了一片，那片雪落在掌心里，没化，在皮肉上烧出一个焦黑的洞。
他甩掉那片雪，握紧白虎刀。刀身亮了，白里透红的光把周围三尺的黑照退了。那些雪飘到光边上，嗤嗤响着化成黑烟。
“出来。”狗剩说。没人回答。只有雪落在地上的沙沙声，像无数虫子在爬。
他继续往前走。越走越深，越走越黑，身后的光已经被吞没了，分不清东南西北，分不清天上地下。四周只有黑，和黑里那片永远落不完的雪。白虎刀的光越来越弱，像一根蜡烛在抽空了空气的屋子里烧。
狗剩停下来。他蹲下身，把刀插在面前的地上，双手握住刀柄，闭上眼。他在听。不是用耳朵听，是用那把刀听。白虎刀杀了一万年，杀了多少人，杀了多少东西，都记在刀里。那些被杀的东西会叫，临死前叫一声。一声就够了。
他听到了。
不是从前面，是从后面。那东西一直跟着他，从他踏进这片黑的第一步就跟上了，像影子，像尾巴，像他身后那串脚印里爬出来的东西。
狗剩没有回头。他握着刀，等那东西靠近。一步，两步，三步。它很近了，近到他能闻到它身上的味道——腐肉、烂泥、还有一股说不出的甜，像烂了几个月的果子。狗剩拔刀，转身，斩。
刀光划破黑幕，白里透红，像一道闪电。那东西被刀光劈中，发出一声不是人的惨叫。那不是一个人的声音，是几万个人的，几十万个人的，几百万个人的。男女老少，活人死人，都在这声惨叫里。
狗剩看到了那东西。它没有固定的形状，是一团黑，比这雪更黑的黑。黑里有无数张脸，在挣扎，在嘶吼，在哭，在笑。那些脸他想起来了——是死在鬼子手里的人，是死在雪峰山上的人，是死在那些年、那些月、那些日子的所有人。他们的怨念被喂了几百年，喂成神了。
狗剩握着刀，盯着那团黑。黑里有无数张脸在看他，有老人，有孩子，有女人，有男人。有一张脸他认识——是他娘。他娘看着他，眼神和死的那天一样，空空的，什么都没有。
狗剩的刀垂下来。
“儿啊。”他娘叫他。声音和活着的时候一模一样，软的，暖的。
狗剩站在那里，一动不动。
“儿啊，跟娘走。”他娘从黑里伸出手。那只手很白，很瘦，骨节突出，和他记忆里的一模一样。小时候，这只手牵着他走路，牵着他讨饭，牵着他躲鬼子。临死的时候，这只手摸着他的脸，说：“好好活着。”
狗剩伸出手。
手指快碰到的时候，他停了。
“你不是我娘。”他说。
那只手缩了一下。
“我娘死的时候，说的是‘好好活着’。不是‘跟娘走’。”狗剩把刀举起来，“她不会让我跟任何人走。她让我活着。”
他朝那团黑斩下去。这一刀，用了全身的力气。那些脸在刀光里扭曲、惨叫、化成黑烟。他娘的脸也在里面，也在扭曲，也在惨叫，也在化成黑烟。狗剩没有闭眼。他看着她消失，看着那张脸从黑里褪去，像一幅画被水泡烂。
黑烟散尽，那东西没了。雪停了。
狗剩站在一片焦黑的地上，四周什么都没有。只有他，和手里那把刀。刀身上的光暗了，刃口崩了一个小口。他看着那个缺口，看了很久。然后他把刀插回鞘里，转身往回走。
走了几步，他停下来。前面站着一个人。不是鬼，不是神，是人。一个很老的人，穿着一身白衣服，头发也是白的，脸上没有皱纹，但你知道他很老。
“你是谁？”狗剩问。
那人没回答，只是看着他，看着他手里的刀。
“刀不错。”那人说。
狗剩没说话。
“刀是好刀，人也是好人。但你杀不了我。”那人笑了，“我是崇德天皇的怨念。杀了我，还有平将门。杀了平将门，还有酒吞童子。杀了酒吞童子，还有大岳丸。杀了大岳丸，还有面灵鬼，还有九尾狐，还有苇原丑男，还有大黑天。你杀得完吗？”
狗剩把刀从鞘里抽出来。“杀不完也得杀。”
那人看着他，忽然叹了口气。“你们中国人，都这么蠢。”
狗剩没有回答。他只是握着刀，朝那人走去。
阿兰走进南边那片黑里的时候，看到的不是雪，是火。黑色的火，从地上烧起来，不热，是冷的。冷得她牙齿打颤，冷得她血液凝固，冷得她翅膀上的羽毛一根一根往下掉。
九尾狐在火里等她。不是狐狸，是一个女人，很漂亮的女人，穿着一身红衣服，头发也是红的，和阿兰的一样红。她坐在火里，翘着腿，看着阿兰笑。
“你来了。”她说。声音很好听，像铃铛。
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