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江南的雪，向来温柔，不似北地那般狂烈。这一夜，雪片如絮，轻轻覆在双栖居的瓦檐上，院中梅树披着银装，枝头积雪压得微弯，却仍倔强地托着几朵残梅，暗香浮动，沁入窗隙。
屋内炉火正旺，炭火噼啪作响，映得满室暖黄。黛玉斜倚在湘妃竹榻上，身上盖着宝钗亲手缝制的藕丝褥，面色略显苍白，呼吸轻浅，似已倦极，却仍不肯合眼。她手中攥着一卷诗稿，纸页泛黄，边角微卷，是她近年所作《鹤影集》的初稿。
宝钗坐在榻边矮凳上，一手执一盏琉璃诗灯，灯罩绘着双鹤南飞图，灯芯轻摇，光影在墙上晃动，如梦似幻。她另一手轻轻为黛玉理了理被角，低声道：“夜深了，睡吧。诗稿明日再看也不迟。”
黛玉缓缓摇头，声音轻得像雪落：“我怕……一闭眼，就忘了这光，忘了这暖，忘了你在我身边。”
“胡说什么。”宝钗蹙眉，将诗灯放得更近，让光落在黛玉脸上，“我一直在。只要你睁开眼，我就在。”
黛玉嘴角微扬，目光落在那灯上：“这灯，像极了那年大观园里的琉璃世界。你还记得吗？我们曾在雪中对诗，你出‘好风凭借力’，我答‘送我上青云’。”
“记得。”宝钗轻笑，“那时你还不服气，说我的诗太‘世故’，你的才叫‘孤高’。”
“如今想来，”黛玉闭了闭眼，“你的诗才是真通透。我那时，不过是在苦熬命。”
宝钗握住她的手，冰凉如雪，便将它揣入怀中暖着：“都过去了。如今我们有自己的园子，自己的诗，自己的灯。再不必争什么高下，也不必怕谁拆散。”
黛玉睁开眼，望着她：“可我总怕，怕这暖是梦，怕这灯是幻，怕某日醒来，你已不在，这屋、这雪、这诗，都成空。”
“不会。”宝钗语气坚定，如铁石落地，“我答应过你，诗在，灯在，我在。三者同存，永不分离。”
她将诗灯轻轻倾斜，灯光照在黛玉手中的诗稿上。纸页上墨迹斑驳，有些字被泪水晕开，有些被药汁染黄，却一字一句，皆是心血。
“念一首给我听？”宝钗柔声问。
黛玉点头，轻声诵道：“雪夜围炉灯影摇，病骨难支意未消。半生孤影凭谁寄？一卷诗心共尔烧。”
念罢，她咳了几声，唇边渗出一丝血迹。宝钗急忙取帕为她拭去，眉间掠过痛色，却强作镇定：“这句太悲了，不如改一改。”
“怎么改？”
“‘病骨’太苦，不如‘瘦影’；‘难支’太弱，不如‘犹立’。‘半生孤影凭谁寄’……可改为‘半生清影自相邀’。我们不再是孤影，是双影相照。”
黛玉听着，眼中渐亮：“好一个‘自相邀’……宝姐姐，你总能将我的悲苦，点成星光。”
“因为你本就是星。”宝钗将诗稿轻轻合上，放在枕边，“只是被尘世遮了光。如今，我们把它找回来了。”
她起身，从柜中取出一个檀木匣，打开，里面是一叠叠整齐的绣帕、诗笺、拓片，最上层是一方血绣梅——那是黛玉在江舟上咳血所染，被宝钗珍藏至今。
“你瞧，”宝钗轻抚匣中物，“我们的诗，我们的绣，我们的誓，都在这里。不是梦，不是幻，是真真实实活过、爱过、守过的证据。”
黛玉伸手抚过那血绣梅，指尖微颤：“若有一天，我不能执笔了，你替我写。”
“好。”
“若我不能说话了，你替我吟。”
“好。”
“若我……死了呢？”
“那我就把你的诗，绣在双栖居的每一寸墙上，让风一吹，满院都是你的声音。”宝钗的声音没有悲戚，只有坚定，“我活着，是你的影；我死了，是你的魂。我们永不分离。”
黛玉终于落泪，却笑着：“我这一生，最幸之事，不是生在林家，不是会写诗，而是遇见你，薛宝钗。”
宝钗将她轻轻拥入怀中，如护着一盏将熄的灯：“我亦如是。林黛玉，你是我命中的光，是我心上的诗，是我此生，唯一不愿放手的人。”
雪仍在下，风穿过檐下铁马，叮咚作响。炉火渐弱，诗灯却依旧明亮。灯光映着两人相依的身影，投在墙上，如一幅古画，题曰《雪夜话诗图》。
不知过了多久，黛玉在宝钗怀中沉沉睡去。宝钗轻轻为她盖好被子，将诗灯移到案上，取出针线，开始在一幅新帕上绣字。她绣的，正是黛玉方才所诵之诗，只是最后一句，她改了——
“一卷诗心共尔烧，千秋灯影照双霄。”
她一针一线，绣得极慢，极稳，仿佛在刻写永恒。
忽然，窗外雪地上传来极轻的脚步声，似有人伫立。宝钗抬头，透过窗纸，见一青衣身影立于梅树下，手中似握着一卷竹简，正静静望着屋内。
她心头一震，正欲起身，那身影却已悄然隐入雪幕，只余雪地上两行浅印，迅速被新雪覆盖。
宝钗握紧手中绣帕，低语：“是……他来了？”
为何不愿一见？
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