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林峰向右跨了一步。
乔丹跟上了。没有滞后。三十九岁的膝盖在这个距离上依然够用。
林峰收步后撤。一步半。超远三分线。
0.3秒出手。
乔丹的手指在球经过时张开了。不是封盖。手指分得太开，角度太平。
他在量。
用指尖和球面的距离，记录林峰的出手高度。
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“唰。“空心。
林峰落地。看着乔丹收回那只摊开的手。
“也快了。“
林峰回了同样的两个字。
乔丹的嘴角出现了一个弧度。不是第一节开场前那种猎人式的确认。
是另一种东西。
两个球。两个“快了“。对话结束了。但两万零六百七十四人里，真正听懂的不超过十个。
其中一个坐在两千英里外洛杉矶的空旷球馆里。科比关掉了电视上的暂停画面，把两个人说“快了“的嘴型来回看了三遍。
他拿起笔记本，写了一行字，然后合上。
球场上。
第一节最后三分钟。两个23号又交手了四个回合。
乔丹左侧腰位背身。运球节奏变了。第一下慢。第二下更慢。第三下快了一倍。翻身底线方向。
林峰横移到位。右手封盖。覆盖了出手路线的百分之八十。
乔丹的手腕在出手前转了十五度。
球从林峰的指缝间穿过去了。
“唰。“
出手前零点一秒改变旋转轴。在空中。在后仰失去平衡的状态下。在封盖压力下。
改了。然后进了。
科比的声音在林峰脑子里转了一遍：“你模仿不了失败。“
不是模仿不了。是乔丹把每一次打铁、每一次被盖、每一次在最后一秒投丢的记忆，炼成了一种条件反射——在最不可能调整的瞬间，做出最精确的调整。
这种东西不在属性面板上。
费城反击。林峰弧顶后撤步三分。乔丹的指尖从球面滑过。差了两厘米。
“唰。“
攻防转换。各自两投两中。完全对等。
蜂鸣器响。
28比25。费城领先三分。
林峰12分。乔丹11分。
大屏幕的分节数据弹出来。ESPN实时收视人数在画面右下角跳动——三千八百万。
常规赛。十二月。三千八百万。
这个数字已经超过了联盟预估的圣诞大战收视峰值。
纽约，曼哈顿。斯特恩办公室的电视开着。他手里的雪茄没点。屏幕上两个23号交错跑防的画面在反复回放。他的手指在桌面上停了。没有敲。
嘴角那条线拉平了。
这不是他安排的剧本。
节间休息。
林峰坐在替补席上。水杯拿在手里，没喝。
艾弗森凑过来。口香糖嚼得啪啪响。
“怎么样？“
“他三十九了。“
林峰喝了一口水。
“但他的中距离——“
他放下水杯。目光越过半个球场，落在对面正和柯林斯低声交流的乔丹背上。护膝的魔术贴在灯光下反着白。右手不断活动手腕。旁边队医递过去一瓶喷雾，他接了，往膝盖上喷了两下。
“比我想象的更好。“
艾弗森停止了咀嚼。他上一次听林峰用“更好“形容对手，是什么时候？
没有上一次。
这是第一次。
艾弗森把口香糖吐在纸巾里，揉成一团扔进垃圾桶。
“那第二节呢？“
林峰没回答。
他盯着乔丹往膝盖上喷药的动作。三十九岁的关节每隔十二分钟需要一次化学辅助才能维持竞技状态。
但那双手腕不用。
那双手腕和所有录像里一样。和二十五岁时一样。
他站起来。水杯放回脚边。
“第二节我要知道一件事。“
“什么？“
“他的极限在哪。“
第二节倒计时在头顶亮起。十二分钟。
两千英里外，科比翻开笔记本，看着自己刚才写的那行字。
六个词。
**“他在乔丹面前笑了。“**
科比合上本子。拿起球。走回训练场。
篮球砸地板的声音在空旷的斯台普斯中心回荡。
圣诞节倒计时：8天。
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