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叶焚歌的手还悬在半空，像一根冻僵的树枝，风一吹就抖。
可她没放下。
指尖穿过的那缕虚影早就没了，但她偏要举着，好像还能蹭到点温度。焦土上没有影子，天上那条星河倒是亮得离谱，光点排得整整齐齐，跟梦里皇极殿门口的灯笼似的——就差挂个“欢迎光临，宿主今日又废了”的牌子。
她忽然眨了下眼。
掌心一烫。
不是金火那种烧得人想骂娘的烫，而是一种……透明的热。像空气被点燃了，看不见火苗，却能感觉到它在跳。她低头看，皮肤底下浮着一层微光，像骨头里养了条小鱼，正一拱一拱地游。
“你走之前，能不能说句不那么文绉绉的？”她对着空地开口，声音哑得像被砂纸磨过，“比如，‘老子不陪你了’，或者‘滚吧，烦死了’，都行。”
没人接话。
风倒是挺配合，卷了把灰往她脸上拍。
她咧了下嘴，没笑出来，眼角却抽了抽。就在这时候，那团透明的火突然动了。
不是乱窜，是**凝**。
掌心浮出三杯酒的影子，虚虚的，像水面上晃的倒影。一杯在梦里，金殿高台，有人捧着托盘跪下：“此酒饮尽，宿命终结。”第二杯是她自己端起来的，手抖得像抽风，第三杯……是梦里的“自己”一巴掌打翻的，酒洒了一地，还骂了句：“傻不拉几，这是让你死！”
三杯酒，两真一假。
可现在想来，哪杯是真，哪杯是假？
她盯着那三杯影子，忽然明白了。
梦里劝她喝的，是陷阱；梦里骂她废的，才是真话。
**凡是让她认命的，都是反的。**
“所以……”她低声说，“你回来，不是因为任务，不是因为宿命。”
“是因为我想回来。”
声音突然响起，就在她耳边。
她猛地转头。
萧寒站在那儿，比刚才更淡了，像一张被水泡过的纸，边缘都在发毛。左眼的黑布还在，但那下面的东西，已经不是眼睛，而是一团凝着光的雾。他抬手，想碰她脸，可手指刚碰到她发丝，就碎成几粒光点，散了。
“记得。”他说，“梦里喂毒酒的自己，其实是在说反话。”
她没动，也没问为什么偏偏这时候说。
因为她懂了。
这句话不是说给她听的，是说给“命运”听的。
就像梦里那个总骂她的“自己”，从来不是在羞辱她，而是在**提醒她别信**。别信什么“你注定要当新皇”，别信什么“牺牲一人救苍生”，更别信什么“喝下这杯就解脱了”——全是套路，全是剧本。
她才是那个该撕剧本的人。
“我知道。”她终于开口，嗓音低得像在自言自语，“你每次都在提醒我，不要成为任何人的容器。”
话一出口，掌心那团透明的火猛地一震。
三杯酒的影子炸了，化作光点，顺着血脉往心口钻。她没拦，任它们冲进去，像吞了三口烈酒，从喉咙烧到胃里，又从胃里烧回眼眶。
她没哭。
只是把拳头攥紧，又松开。
火在皮下流动，像活的。
萧寒看着她，忽然笑了下。那笑比刚才真实多了，不像临别的客套，倒像老朋友终于看穿了彼此的傻逼操作。
“记得……”他声音越来越轻，像风吹过枯草，“别信梦里那个说你废的自己。”
她一愣。
“他其实……”他顿了顿，像是在找词，“挺怕你真废了。”
她鼻子一酸，差点破防。
可她偏不。
她咧了下嘴，眼眶红得像要滴血：“你终于说了句人话。”
他没接，只是抬手，像是想揉她头发。
可手没落下来。
一滴泪从他左眼的黑布下渗出，没流下来，而是直接凝成一颗冰晶，透明的，不冷，反倒有点温。
它飘着，像被什么托着，轻轻落在她掌心。
冰晶一碰火，就化了。
不是融化，是**融进**。一股暖流顺着血脉往上冲，直奔心口，像有人在她胸口塞了颗刚出炉的炭火。她没动，就那么站着，任那股热在身体里转了一圈，最后停在指尖。
她低头看。
