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补篱笆的铁丝在阳光下泛着冷光，吴邪蹲在地上，手指被铁丝勒出几道红痕。张起灵递来一副粗线手套，掌心磨得发亮，是用旧了的样子。
“谢了。”吴邪戴上手套，指尖触到内里温热的绒毛，不知是晒了太阳的缘故，还是张起灵一直揣在怀里。他抬头时，正看见张起灵弯腰捡起一段枯枝，枝桠上沾着点新绿——是株刚冒头的野豌豆苗，不知什么时候从篱笆缝里钻了出来。
“留着吧。”张起灵捏着枯枝轻轻一抽，把那株小苗露了出来，又往根部培了些土，“能结豆荚。”
吴邪凑近看，那绿芽嫩得像能掐出水，风一吹就晃，却偏要从坚硬的篱笆缝里钻出来。他忽然想起当年在蛇沼，张起灵也是这样，总能在绝境里找到生机，比如在戈壁滩上认出能解渴的草根，在雨林里发现避开蛇群的路径。
“胖子说要在篱笆外种圈南瓜，”吴邪用铁丝把两根木桩缠紧，“到时候藤蔓爬满篱笆，倒省得再补了。”
张起灵“嗯”了一声，手里的锤子敲得很稳，每一下都落在木桩同一位置，嵌进土里的深度分毫不差。他似乎做什么都这样，有种近乎本能的精准，连补篱笆都像在完成某种仪式。
胖子扛着个大南瓜从屋里出来，那南瓜黄澄澄的，足有洗脸盆大。“看看我从镇上换的！王婶家种的，说放半年都坏不了。”他把南瓜往石桌上一放，“晚上炖南瓜粥？”
“行啊，”吴邪直起身捶了捶腰，“再切点腊肉进去，香得很。”
“就知道吃！”胖子瞪他一眼，却转身去找刀，“我先把南瓜籽掏出来，晒干了明年种。”
张起灵补完最后一段篱笆，直起身往远处望。山脚下的田埂上，几个孩子在追跑，笑声顺着风飘上来，清清脆脆的。他的目光落回吴邪身上，对方正弯腰收拾散落的铁丝，后颈的头发被汗濡湿，贴在皮肤上，像条深色的河流。
“歇会儿。”张起灵递过水壶，是吴邪常用的那只军绿色的，壶身上磕了个小坑，是当年在巴乃摔的。
吴邪接过来喝了一大口，水带着点竹筒的清香——张起灵总在壶里放片竹片，说能去味。“你说，”他突然开口，“咱们以后就在这儿住下去？”
“嗯。”张起灵的回答依旧简短，却让吴邪的心定了下来。
其实他不是没担心过。张起灵这样的人，像阵风，随时可能消失。可这半年来，看着他劈柴、修屋顶、在菜畦里种萝卜，吴邪渐渐明白，再烈的风，也有想落脚的屋檐。
午后的阳光暖洋洋的，胖子在石桌上晒南瓜籽，嘴里哼着跑调的歌。吴邪靠在篱笆上，看着张起灵给那株野豌豆苗搭支架，用的是截细竹条，弯成好看的弧度，刚好护住那点新绿。
“你说这苗能活吗？”吴邪问。
“能。”张起灵笃定地说。
吴邪笑了。他想起张起灵说过的话，很少，却几乎从没错。比如当年说“我来守青铜门”，就真的守了十年；比如现在说“能”，这株野豌豆苗大概真的能爬满篱笆，结出饱满的豆荚。
傍晚时，胖子炖的南瓜粥好了，盛在粗瓷碗里，金黄的粥上漂着油花，撒了把葱花。三人坐在门槛上，就着暮色喝粥，粥里的南瓜甜糯，腊肉咸香，混在一起暖乎乎的。
“明天去后山采点蘑菇吧？”胖子舔着碗边说，“前几天下过雨，肯定长了不少。”
“我跟你去。”吴邪说，又看向张起灵，“你呢？”
张起灵正看着篱笆边的野豌豆苗，闻言回头，目光落在吴邪沾了点粥渍的嘴角，伸手替他擦掉：“一起。”
吴邪的脸颊有点发烫，连忙低头喝粥，掩饰般地舀了一大勺，却被烫得直呼气。胖子在一旁笑得前仰后合，张起灵的嘴角也微微扬着，像藏了片融化的雪。
夜色慢慢漫上来，星星一颗接一颗亮起来。胖子早早去睡了，打着震天响的呼噜。吴邪和张起灵坐在院子里的石凳上，没开灯，就着月光看那株野豌豆苗。
“你说，”吴邪轻声问，“咱们算不算把日子过成了诗？”
张起灵没说话，只是伸手握住他的手。吴邪的手指还带着补篱笆时留下的红痕，被他轻轻摩挲着。月光落在两人交握的手上，像撒了层银粉。
远处传来几声狗吠，近处只有虫鸣和彼此的呼吸声。吴邪觉得，这大概就是最好的诗了——没有华丽的词藻，只有篱笆边的春芽，碗里的粥，和身边这个人。
他反手握紧张起灵的手，掌心相贴，温度慢慢渗进去，像春芽扎进土里，扎实又安稳。
“嗯，”张起灵的声音在夜色里格外清晰，“是诗。”
第二天一早，三人背着竹篓往后山去。露水打湿了裤脚，有点凉，却带着草木的清香。胖子在前头开路，嘴里不停念叨着哪种蘑菇能吃，哪种有毒，都是跟村里的老人学的。
