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阿月刻的那个“陈”字，歪歪扭扭的，但雷震说像。阿月不知道是真是假，但他觉得，雷震不会骗他。他把那个木头铁砧翻过来，看着底部的“陈”字，一笔一划，歪歪扭扭，但每一笔都刻得很深。他伸手摸了摸，凹下去的地方扎手。他想起铁砧上那个“陈”字，也是刻得很深，一笔一划都很清楚。铁柱他爹刻的，刻了一辈子。阿月不知道铁柱他爹刻这个字的时候在想什么，也许什么都没想，就是刻个字，让别人知道这是他的铁砧。也许想了，想铁柱，想他娘，想那些打过的农具、菜刀、剪子。阿月不知道。但他觉得，铁柱他爹刻这个字的时候，手一定很稳。打了一辈子铁，手能不稳吗？
下午，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一个“陈”字吧。他刻得很慢，一刀一刀。先刻了一个“阝”，再刻了一个“木”，又刻了一个“日”。刻完了，他捧在手心里看。不像“陈”，像一堆乱七八糟的笔画。他又刻了一个，这次刻得仔细些，“阝”小一点，“木”瘦一点，“日”扁一点。像了，像铁砧上那个“陈”字。他把木头“陈”字放在桌上，和那些木头玩意儿放在一起。宋峰走过来，站在他旁边，看着那个木头“陈”字。阿月抬起头，看着他。“宋大哥，这是陈铁匠的姓。”宋峰沉默了片刻。“嗯。”阿月把木头字拿起来，放在手心里，看着它。一笔一划，歪歪扭扭的，但每一笔都刻得很深。他看了很久。
傍晚的时候，雷震在院子里打铁。阿月蹲在旁边，看着他一下一下地砸。铁锤砸在铁砧上，当，当，当。阿月看着那块铁砧，又看着铁砧上那个“陈”字。字还在，刻得很深，一百年也磨不掉。阿月想，一百年后，这个字还在。那时候他不在了，雷震也不在了，铁柱不在了，陈铁匠也不在了。但字还在。他低下头，看着自己刻的那个“陈”字，歪歪扭扭的，但刻得很深。一百年后，这个字还在吗？木头会烂，烂了就没了。他想了想，又找了一块硬木头，重新刻了一个“陈”字。这回他刻得很深很深，一刀一刀，刻到手指疼。刻完了，他捧在手心里看。还是歪歪扭扭的，但比之前那个深多了。他把它放在桌上，和那个木头铁砧放在一起。一百年后，木头烂了，字就没了。但他知道，这个字在他心里。刻在心里，一百年也磨不掉。
晚上，阿月躺在床上，摸着那个木头“陈”字。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天刻了一个‘陈’字。陈铁匠的姓，刻在铁砧上，一百年也磨不掉。刻了一个，歪歪扭扭的，但刻得很深。你那里，也有这样的字吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。
“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。那个“陈”字还在，刻在铁砧上，刻在阿月的木头里，刻在他心里。一百年也磨不掉。
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