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阿月打出那把铁片刀之后，雷震让他打一把菜刀。阿月愣住了。“菜刀？”雷震点点头。“嗯，厨房用的那把钝了，该换了。”阿月看着雷震腰间那把黑刀，又看了看灶台上那把旧菜刀。旧菜刀用了好几年了，刀刃卷了，刀把也松了，雷震用布缠了好几圈。“我能打菜刀？”雷震说：“能。比小刀大一点，厚一点，重一点。一样打。”
阿月从炉子里夹出一块铁片，比上次那块大一倍，厚一倍。铁片烧得红彤彤的，冒着热气，烤得他脸发烫。他抡起铁锤，砸下去。当的一声，铁片扁了一点。他又砸了一下，又扁了一点。砸了二十几下，铁片变成了一长条，宽宽的，厚厚的，像一把菜刀的样子了。他把它夹起来看，歪歪扭扭的，刀身不直，刀背不平，刀刃不齐。他皱了皱眉，又夹回炉子里烧红，夹出来，继续砸。这回他砸得慢一点，一下一下，边砸边看，歪了就敲正，不平就敲平，不齐就敲齐。砸了四十几下，刀身直了，刀背平了，刀刃齐了。他把它举起来看，宽宽的，厚厚的，像一把菜刀了。他笑了。
雷震接过去，看了看。“还行。淬火。”阿月舀了一碗水，把菜刀夹进炉子里烧红，夹出来，往水里一插。嗤的一声，白气冒起来，水咕嘟咕嘟响，菜刀在水里翻滚着，颜色从红变黑，从黑变青。他把它夹出来，放在铁砧上，用锤子轻轻敲了一下，叮，很脆，很亮。雷震接过去，用手指试了试刃口。“行了，磨一磨就能用了。”
下午，阿月坐在磨刀石旁边，开始磨那把菜刀。磨刀石是青石的，用了好几年了，磨得中间凹两边高。他一下一下地磨着，磨一会儿，用手指试一下刃口，还钝。又磨一会儿，再试，还钝。磨了半个时辰，刀刃快了，他手指又被划了一道小口子，血珠冒出来。他用嘴吸了吸，继续磨。磨了又磨，刀刃亮亮的，青白色的，在阳光下泛着光。他把它举起来，对着光看，刀身上的纹一圈一圈的，像树的年轮。他看了很久，然后跑进厨房，把旧菜刀从灶台上拿下来，把自己打的新菜刀挂上去。新菜刀挂在灶台上，亮亮的，和旧菜刀差不多大，但新多了。
晚上，雷震用新菜刀切菜。咔嚓，咔嚓，咔嚓，一刀一刀，利落得很。阿月蹲在旁边，看着那把菜刀在雷震手里上下翻飞，心里美滋滋的。这是他打的菜刀，雷大哥用它切菜。他笑了。
晚上，阿月躺在床上，摸着那把木头菜刀——下午刻的，宽宽的，厚厚的，刀身上刻了一圈一圈的纹。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天打了一把菜刀。宽宽的，厚厚的，淬了火，磨快了。雷大哥用它切菜了，咔嚓咔嚓的。刻了一把菜刀，不像，像木板。你那里，也有人打菜刀吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。
“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。阿月会打菜刀了，雷大哥用他打的菜刀切菜。他看着那把菜刀，心里美滋滋的。
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