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屏幕上的那个东西，还在跳。
不是心跳那种有力的、蓬勃的搏动，而是一种极其规律、带着某种令人心慌的节奏，一下，又一下。幽蓝色的微光从那个半透明的球体内部透出来，像是困在里面的萤火虫，拼命想要撞破那层看不见的壁，却怎么也找不到方向。
林劫盯着它，眼睛干涩发痛，却一眨也不敢眨。
这玩意儿就躺在那台从“星港”抢回来的硬盘深处，标签写着“彼岸花”。他花了整整三天，用光了“墨影”能给的所有算力，才把外面那层厚得让人绝望的加密壳给啃开。
现在，他终于进来了。
可进来了，看到的却是这个。
他下意识地把手指蜷缩了一下，指关节因为用力过度而泛白。这动作牵扯到了胸口还没好全的烫伤，一阵闷痛顺着肋骨窜上来，但他没心思管。
他伸出一根手指，虚点在那个跳动的光球上。指尖下的触摸板传来轻微的震动反馈，像按在了一个活物的皮肤上。
“回车。”
他低声念了一句，像是某种宣判。
屏幕没有任何花哨的特效，没有全息投影，也没有炸裂开来的数据流。那个光球，就那么安静地、顺从地，在他面前展开了。
首先涌出来的，是一团乱麻似的色块。红的，黑的，还有某种黏稠的、让人看了就想吐的酱紫色。没有形状，没有边际，就这么在屏幕中央翻滚、膨胀，像是一锅煮沸了的、脏兮兮的颜料。
林劫的胃里一阵翻江倒海。他见过死人，见过炸得稀烂的尸体，甚至亲手处理过一些不那么光彩的“垃圾”。但他没见过这种“死法”。这东西，不像是从肉体上剥离的，倒像是有人把他的大脑皮层剥下来，扔进了搅拌机里，再一团一团地捞出来，糊在屏幕上。
他强迫自己冷静。呼吸放得很轻，生怕惊扰了屏幕里那个不知名的东西。
画面开始慢慢聚焦。
色块褪下去，取而代之的，是一些支离破碎的片段。
一个男人的脸。四十多岁，戴着一副厚重的黑框眼镜，头发乱糟糟的，像个熬夜过度的程序员。他坐在一个纯白色的房间里，房间里什么都没有，没有窗户，没有门，甚至连一道接缝都找不到。
男人在哭。
不是那种嚎啕大哭，是无声的。大颗大颗的眼泪从他眼镜框下滑下来，流过脸颊，在下巴那里汇聚，然后滴落。但他脸上没有痛苦的表情，反而是一种极度的困惑，甚至是……好奇？
他在对着空气说话，嘴巴一张一合。林劫把耳机音量调到最大，里面只有电流的滋滋声，像无数只蚂蚁在啃噬金属。
男人开始抓自己的头发，用力地抓，头皮都被掀了起来，露出底下粉红色的肉。然后他抓脸，抓脖子，抓手背，直到指甲缝里全是血，把那张原本就苍白的脸，抓得血肉模糊。
林劫的喉结上下滚了一下。他认得这种表情。在那些被“清道夫”处决的目标最后时刻，在沈易被炸飞前的那一秒回眸里，他都见过。
那是意识到自己彻底完了、连挣扎都变成多余时，人类能做出的唯一表情。
屏幕里的男人突然不动了。他像是感应到了林劫的视线，猛地抬起头，那双被血糊住的眼睛，直勾勾地、穿透了十年的时光和无数层的代码，死死地盯住了林劫。
林劫浑身一僵，差点把手里的终端扔出去。
下一秒，画面黑了。
那个光球暗了下去，像是耗尽了一切能量，变成了一颗死气沉沉的灰白石头。
林劫大口喘着气，冷汗顺着鬓角往下淌。他颤抖着手，把那段数据拖回开头，又看了一遍。
一遍不够，两遍。两遍不够，三遍。
他像个偏执狂一样，把每一个像素都拆开来分析。男人的脸，房间的构造，空气的流动，甚至是那一滴眼泪落下的抛物线。
直到他确信，这玩意儿不是“视频”。
视频是记录，是旁观。
而这，是第一人称。
这是那个男人的“死前最后四分钟”。
一股寒意从尾椎骨炸开，瞬间爬满了他的整条脊椎。他终于明白“彼岸花”是什么意思了。花开叶落，叶落叶生，永不相见。这哪里是什么数字永生，这分明是把人的意识切下来，扔进一个永远循环播放的刑房里，一遍一遍地，让他死。
林雪。
林劫猛地闭上眼，那个男人的脸和妹妹林雪的笑脸，在他脑海里疯狂重叠。
如果是这样，那雪儿现在在哪里？
他疯了一样地开始在那堆数据废墟里挖掘。手指在键盘上飞舞，敲击声在死寂的仓库里显得格外刺耳。他不再去看那些花里胡哨的界面，而是直接读底层的代码流。
他在找。
找一个名字，找一个ID，找哪怕一丝一毫，能跟“林雪”这两个字对上的哈希值。
硬盘发出不堪重负的嗡嗡声，像是垂死之人的喘息。风扇疯狂地转，吹出来的风都是烫的。
一个又一个光球被他点开。
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有的在尖叫，有的在撞墙，有的已经失去了人形，变成了一团只会重复“救命”这两个口型的肉块。林劫面无表情地看着，胃里翻涌的酸水一次次被他硬生生咽回去。
这些，就是“蓬莱计划”的成果。
这就是那些高高在上的、住在云端里的杂种们，鼓吹的“数字天堂”。
