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他们一步步走向中央的小土丘。陈砚伸手想去碰那洼水，指尖还没碰到，水面就自动荡开，浮现出三行字：
共耕者，可承地脉之力。
条件三：不得过度开发土地；须保留古种；每年冬至，献祭古稻粉一升。
违者，断联。
赵铁柱冷笑：“献祭？拿我们的收成当供品？去年一亩才收三百斤，还不够自家吃，再分出去，谁活？”
“不是消耗。”周映荷盯着水面，语气平静，“是交换。古稻粉里有百年的土壤记忆，它需要这个来维持整个系统的运转。就像人要靠血液活着，这片地也需要‘养料’。”
“可我们自己都不够吃！”赵铁柱拳头攥紧，“去年旱，今年才刚缓过来，再分出去，等于割肉补疮！”
陈砚蹲在池边，没说话。他掏出随身带的古稻粉袋子，轻轻打开。灰白色的粉末在星光下泛着淡淡黄光，细细的，像尘一样，飘出一股熟悉的谷香。那是阳光晒过的味道，是父亲亲手碾磨的痕迹，是祖上传下来的“金穗一号”老品种独有的气息。
他想起爸爸偷偷用草木灰盖住试验田的样子——为了保住最后一批老品种秧苗，宁愿被人骂“傻子”也不肯换高产杂交种；想起自己翻烂了好几本农书，只为找到不用化肥也能育苗的方法，三个月睡在田埂上守着发芽的稻子；想起村里人嘲笑他们是“守旧派”，结果连续三年大旱，唯有他们的田还能出苗。
他把卷轴放进水里。
画面浮现：一百年前的大旱，田地裂得像手掌那么宽，全村人在祠堂前跪着求雨。一个人捧出最后一袋古稻种，手都在抖，却只取了一小撮磨成粉，投进土井，剩下的全埋进了祖田。当晚雷雨倾盆，三天后，绿油油的秧苗破土而出。
“他们宁可少吃一口，也要留种护土。”陈砚收回手，看着两人，眼里亮得像火，“这不是牺牲，是规矩。是我们欠土地的债。”
赵铁柱盯着水面看了很久，眉头紧锁，终于开口：“水利归我管。我可以签，但有一条——所有沟渠必须按老图纸重修，不准随便填塘造地。现代工程队那种水泥封底的做法，只会让水脉窒息。”
“我同意。”陈砚伸出手。
周映荷也把手放上去：“共生体已准备就绪。”
三人同时将手按进水里。
刹那间，地上的菌丝猛地亮起，从地下喷涌而出，缠上他们的手腕，柔软却不容挣脱。一股温润的力量顺着胳膊流进身体，直达胸口，仿佛有无数小光点在血管里奔跑。陈砚眼前一黑，随即“看”到了地下的一切——水流走向、土壤湿度、植物根系，甚至连三天后的天气变化都清清楚楚。
他“看见”东南坡会有暴雨，如果不提前疏通三条主沟，至少二十亩梯田会被冲毁。
幻象出现：干裂的土地，枯死的稻穗，一个小女孩蹲在田埂上哭，手里捏着半截焦黑的秧苗。赵铁柱看到自家水渠被水泥封死，水流不动，鱼翻着白肚漂在水面；周映荷看见菌丝一根根断裂，化成灰烬，整片森林陷入死寂。
但他们都没有松手。
“我愿用科学继承古法。”陈砚咬牙，额头冒汗，“不让机器吞了土地。”
“我守护水脉平衡。”赵铁柱声音低沉，手臂青筋暴起，“不让一滴活水变成死水。”
“我守护生命之网。”周映荷睁开眼，瞳孔泛着微光，像月光照在寒潭上，“不让任何一根菌丝断绝。”
幻象消散。菌丝恢复平静，光芒柔和起伏，像在呼吸。三人瘫坐在地，喘着粗气，脸色发白，但掌心还留着那种温暖的感觉，像是被大地亲吻过。
“成了。”周映荷轻声说，嘴角露出一丝笑。
赵铁柱抬起手，试着感受。片刻后，他瞪大眼睛，声音发抖：“我能‘听’到西沟的水在流动……它的速度、深度、泥沙多少……比表哥家那个流量计还准！”
陈砚闭上眼，意识沉入地底。他“看”见整座山林的脉络，雨水还没落下，路径已经在脑子里生成。他知道，从今以后，土地会告诉他什么时候该挖沟，什么时候该停耕，哪块田该休息三年，哪片林该补棵樟树。
远处，青石镇的灯火隐隐约约，像撒在人间的萤火。
一阵风吹过山坳，拂动草尖，带来松林的清香。陈砚忽然发现，卷轴背面又浮现出新的纹路——不是地图，也不是警告，而是一串数字：109。
他还来不及细看，周映荷猛地抬头，望向镇南方向。
“有动静。”她手指插入土中，菌丝迅速探出，延伸几十米后突然缩回，“东岭坡脚……有人在挖。”
赵铁柱立刻站起来：“谁这么晚还在动工？那边可是生态红线区！”
“不是施工队。”周映荷闭眼感应，“没有机器震动，是人工挖的……而且，他们在找东西。”
陈砚盯着那串数字，心里涌起一种说不出的感觉。109——是编号？坐标？还是某种倒计时？
他忽然想起爷爷临终前说过的一句话：“每一代，只能有一个真正通晓地语的人。当他死去，数字就会更新，下一个名字会被刻进土里。”
难道……这是守护者的序列？
“走。”他说，“去看看是谁，敢动这块地。”
三人悄悄起身，顺着菌丝指引的方向走去。夜很深，只有脚下微弱的光芒照亮前路。而在他们身后，那洼清水再次泛起涟漪，水面短暂浮现出一行新字：
第108位守护者已陨。
请速归位。
