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黎明的第一缕微光，如同稀释的墨，艰难地渗透进浓稠的夜色。
寒气并未因天亮而消散，反而愈发刺骨，仿佛要将这片沙漠最后的温度也一并抽走。
一声压抑的惊呼刺破了营地的死寂。
“赵……赵瘸子不见了！”
是苏妤的声音，带着一丝无法掩饰的颤抖。
众人从各自的帐篷里钻出，睡意被瞬间驱散。
赵瘸子的帐篷帘布被风吹得半开，里面空空如也，睡袋被整齐地叠放在一旁，仿佛主人只是暂时离开。
但所有人都知道，在这片无人区，没有“暂时离开”这一说。
凌子风一步迈入帐篷，眉头紧锁。
帐篷内没有挣扎的痕迹，一切井然有序，唯独在原本铺着防潮垫的地面中央，留下了一滩已经半干的水渍。
在熹微的晨光下，那水渍的边缘竟泛着一层诡异的、淡淡的蓝色幽光。
“这是什么？”林小满立刻蹲下，举起相机，镜头对准了那片水渍。
她调整着焦距，屏幕上的影像逐渐清晰。
“不对劲，”她低声说，语气里充满了困惑，“这水渍不是散开的，它的流向很奇怪。”
她站起身，将相机屏幕展示给众人。
照片上，那滩水渍的主体虽然模糊，但从边缘渗出的几缕细微水流却清晰可见。
它们没有像正常液体一样向四周弥漫，而是统一朝着帐篷外、沙丘地势更低的方向蜿蜒而去，最终在沙地上汇聚，勾勒出了一个模糊却完整的图案。
那是一个由曲线和锐角组成的古老符号，繁复而神秘。
凌子风的瞳孔猛地一缩。
他下意识地伸出手，从脖颈间拽出那枚贴身佩戴的古玉。
玉佩温润，边缘雕刻着一圈几乎磨平的纹路，在晨光下，那纹路的形状，竟与沙地上的符号分毫不差。
他的心沉了下去，一股寒意从脊椎升起。
这个符号，他只在一个地方见过——凌家世代相传、却被列为禁书的《罗布遗录》中。
书里对这个符号的注解只有三个字，每一个字都像是用鲜血写成的：献祭之引。
就在众人被这诡异的发现震慑得说不出话时，远处的天际线上出现了一个黑点。
黑点迅速放大，伴随着沉闷而富有节奏的蹄声，一匹骆驼正朝着营地的方向疾驰而来。
“是巴图！”苏妤认出了那个身影。
骆驼在营地前猛地停下，激起一片沙尘。
年轻的蒙古汉子巴图翻身落地，膝盖一软，重重地跪在了沙地上。
他脸上满是悲痛与焦急，双手颤抖地捧着什么东西，径直递向凌子风。
“凌先生……”他的声音沙哑得像是被砂纸磨过，“这是我哥……我哥临死前，拼命刻下的……”
凌子风的目光落在巴图手中，那是一枚已经碎成两半的铜铃。
铜铃的材质很普通，但断口处却异常锋锐。
巴图哽咽着，一字一句地复述着他哥哥最后的遗言：“他说……‘铃断，魂归船；血祭，门不开’。”
凌子风接过那两片冰冷的铜铃碎片，指腹摩挲着粗糙的断面。
就在这时，他眼底深处，一丝常人无法察觉的微光悄然流转。
破妄之眼被动开启，视野中的世界瞬间变得不同。
铜铃碎片内壁那些看似无意义的划痕，在他的眼中被重新组合、解析。
那是一行用利器刻下的、极其微小的楔形文字。
是早已失传的楼兰古语。
“第八人，非闯入者，乃归来者。”
指尖传来一阵刺骨的寒意，凌子风的心脏仿佛被一只无形的手攥紧。
第八人……队伍里加上失踪的赵瘸子，不多不少，正好八个人。
可这“归来者”，是什么意思？
难道……是指他自己？
“我哥最后出现的地方，在那边。”巴图抬起手臂，指向东南方向一片泛着盐白色的广阔地带，“那是一片干涸的湖床。他说，他要去那里，烧掉一本……日记。”
众人立刻动身，朝着巴TU所指的方向跋涉而去。
在那片了无生机的干涸湖床上，他们很快发现了一堆散落的枯骨。
