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“好。”
李真儿把红豆汤端起来，喝了。甜，很甜。
张宗兴站在院子里，手里端着酒杯。婉容站在他旁边，手里没有酒，端着一碗热姜汤。她看他不喝，伸手碰了碰他的胳膊。
“宗兴，喝口热的。”
张宗兴接过碗，喝了一口。姜汤辣，呛得他直咳嗽。婉容笑了，伸手拍他的背，他躲开了，还是咳。
苏婉清从屋里出来，站在台阶上。她看着院子里这些人——蹲着吃的，站着喝的，靠在墙上的，抱着剑的。每个人都在这，一个没少。
她忽然想，去年除夕，也是这样。人还在，桌子还在，月亮也在。
月亮确实在。从云层后面钻出来，不圆，可亮。
赵铁锤把碗放在地上，站起来，走到桂花树下。光秃秃的枝丫伸向夜空，那盆白菊放在屋檐下，嫩芽冻蔫了，叶子缩着。他蹲下来，伸出手，把盖在花盆上的旧布拢了拢，把露出来的根遮住。
小野寺樱站在他身后，看着他。等他站起来，她伸手掸了掸他膝盖上的土。
两个人走回厨房，把灶台收拾干净，把剩菜罩上纱罩。
文强把碗收了，摞在水盆里。李真儿站在他旁边，拿抹布擦桌子。擦完了，桌子上一道一道的水痕。
“文强，明天初一，你跟我去法租界拜年。”
文强把最后一只碗放进水盆。“去。几点？”
“早点。皮埃尔八点就起来了。”
阿力蹲在门口，听他二人说要去法租界，站起来。“我也去。”
文强没回头。“你在家看门。”
阿力又蹲回去了。
溥昕坐在窗前，把那本《诗经》翻了又翻，翻到《关雎》，停下来。她的手指在纸面上轻轻划着，一行一行，很慢。
婉容端着两杯茶进来，把一杯放在她手边。
“溥昕，还不睡？”
“睡不着。”
婉容在她旁边坐下，也看着那页《关雎》。
“容姐姐，你说，汪精卫过年怎么过？”
婉容愣了一下。“不知道。大概也吃饺子。”
溥昕没再问。她端起茶杯，喝了一口。茶是温的，苦的。她咽下去，把杯子放下。
窗外，月亮偏西了。
张宗兴一个人站在院子里，看着那盆白菊。旧布裹得严实，可他还是不放心，蹲下来，用手把底下的土按了按。土硬了，冻住了。
婉容从屋里出来，站在他身后。
“宗兴，睡吧。”
张宗兴站起来。“你先进去。”
婉容没动。两个人站在院子里，看着那盆花。风吹过来，光秃秃的桂花枝丫沙沙响。
远处，更夫敲了三下。
年过了。日子还那样。有人守岁，有人出征。
有人死在昨天，有人活到明天。七宝的人，属于后一种——至少今夜是。
杜公馆的灯也亮着。杜月笙一个人坐在书房里，面前的茶凉了，没换。阿荣站在门口，不敢进去。
他等了很久，才听见里面说了一声“进来”。
“先生，张先生那边，都安顿好了。”
杜月笙点了点头。“樱井的事，查到了吗？”
阿荣低下头。“还没有。只知道她是女的，别的探不出来。”
杜月笙看着他。“探不出来就别探了。她会自己出来的。让她找上门。”
阿荣点了点头，退出去。
杜月笙站起来，走到窗前。
外面的雪停了，月亮很亮，照在院子里那棵玉兰树上。光秃秃的，和张宗兴的桂花树一样。
他想起松本隆走的那天，在码头，日本人看着他，他也没看日本人。
他只看那条船，看它慢慢离岸，看它越来越小，直到看不见。
船走了，还会来。人走了，也会来。上海滩从来不怕人来。怕的是人来了不走。张宗兴不走，松本隆走了，樱井要来。来了就不走，走了就不来。
这道理，杜月笙活了大半辈子，早就明白了。
他关上窗户，把灯灭了。
外滩的钟楼敲了十二下。
旧年去了，新年来了。雪停了，月亮还在。照在外滩，照在虹口，照在闸北，照在七宝。
那盆白菊的嫩芽，明天会化冻，还是会更蔫，没人知道。可根在土里，它自己会想办法。
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