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她伸出手，轻轻摸了摸那道疤。赵铁锤没有躲。
“铁锤君，以后别去了。”
赵铁锤把最后一片衣角塞进灶膛。“不去不行。”
小野寺樱低下头，看着灶膛里的火。火很大，烧得噼里啪啦的。她把手缩回去，放在膝盖上。
文强坐在偏屋里，李真儿坐在他对面。两个人中间隔着一张桌子，桌上放着一盏油灯。灯芯剪过了，火苗很稳，不跳。
李真儿低着头，手指在桌上画着什么。文强看了一会儿，发现她画的是一个字——“回”。她画了一遍又一遍，手指在桌面上划来划去，没有声音。
“文强，你回来了。”
文强点了点头。“回来了。”
李真儿抬起头，看着他。她的眼睛很亮，亮得像油灯的火苗。她站起来，走到他面前，伸出手，轻轻摸他的脸。他的脸很糙，胡茬扎手，可她没缩回去。
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“文强，我想回韩国。”
文强看着她。“等仗打完了，我送你回去。”
李真儿摇了摇头。“不回去。你去哪儿，我去哪儿。”她顿了顿，“可我想看看那片海。那片隔开我和家乡的海。”
文强伸出手，握住她的手。她的手凉，他握着，慢慢暖了。“等仗打完了，我带你去看海。”
李真儿看着他，看着他那双在灯光下显得格外明亮的眼睛，笑了。那笑容很淡，淡得像窗外漏进来的月光，可那是真的。
张宗兴站在窗前，看着那轮月亮。婉容从屋里出来，站在他身边，靠在他肩上。
“宗兴，军火库炸了，松本隆会疯的。”
张宗兴点了点头。“会。疯了好。疯了才会犯错。”
婉容看着他。“你等他犯错？”
张宗兴说：“等。他犯了错，我才能找到他的破绽。”
婉容没有再问。她知道他说的对。可她担心。担心他等来的是刀，不是破绽。担心他等来的是死，不是活。她不敢想。她只是靠在他肩上，把那些担心压在心底。
远处隐隐约约传来更声，一下一下，慢得像这座城的心跳。月亮很圆，很亮。那盆白菊的嫩芽又长高了一点，已经有两片叶子了。绿绿的，嫩嫩的，在月光下轻轻抖着，像刚睁开的眼睛。
闸北军火库爆炸的消息，第二天就传遍了上海滩。
日本人的报纸说是意外，中国人的报纸说是抗日志士干的。租界里的人议论纷纷，虹口那边炸了锅。
松本隆站在窗前，看着窗外那棵银杏树，叶子落光了，光秃秃的。
他的拳头攥紧了，指甲嵌进肉里，渗出血来。
他输了。不是输在兵力，不是输在武器，是输在心。张宗兴比他敢拼。敢拿命赌。他不敢。
他的命太贵。少将的帽子，关东军的队伍，陆军本部的命令。
他丢不起。张宗兴丢得起。张宗兴什么都没有。张宗兴什么都敢赌。
他低下头，看着自己那只攥出血的手。血从指缝里渗出来，滴在地上。他松开拳头，把手背在身后。转过身，看着墙上那张上海地图。
地图上，七宝那个位置，他用红笔画了一个圈。圈很小，可很刺眼。他盯着那个圈，盯了很久，然后拿起笔，把圈涂黑了。涂了一遍，又涂了一遍。
涂到看不见为止。可他知道，七宝还在那儿。张宗兴还在那儿。他推不开那扇门，杀不了那个人。
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