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没有极道帝兵。
只有冰冷的金属墙壁，和几个穿着战术背心的凡人。
他们胸口印着SCP基金会的标志。
特遣队Eta-11，“野兽”。
专攻听觉与视觉模因危害。
“确认目标，SCP-701实体化。”
队长是一个中年男人，胡子拉碴，手里拿着一本破旧的剧本。
他没有看天幕上的缢王。
他盯着手里的书。
“所有人员，准备切入演出。”
“收到。”
队员们的声音平静得可怕。
他们没有修仙者的通天彻地之能。
他们甚至挡不住一颗子弹。
但面对那个把安澜变成小丑的恐怖存在，他们没有退缩半步。
“既然祂想演戏。”
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队长从腰间掏出一把造型怪异的匕首，刀刃上刻满了密密麻麻的符文。
那是基金会收容的另一个项目。
一把可以切割“叙事”的刀。
“那我们就陪祂演到底。”
画面中。
这群凡人特工冲了出去。
他们没有攻击缢王。
他们冲向了那个舞台。
“各就各位！”
队长大吼。
一名队员猛地扑向舞台左侧，那里原本应该有一个上吊的臣民。
他一脚踹开了那个虚幻的影子，自己把脖子套进了绳圈。
但他没有死。
他的脖子上戴着一个金属项圈。
那是现实稳定锚。
“咳……赞美……缢王……”
队员念着台词，但语气里充满了嘲讽。
他在卡BUG。
他在用自己的肉身，强行占据剧本里的角色坑位，但又利用科技手段拒绝履行“死亡”的戏份。
剧情卡住了。
缢王想要这个角色死，但现实稳定锚把他的生命状态锁死在了“活着”。
逻辑出现了冲突。
天幕上，那些蠕动的文字开始抽搐。
【臣民……死……死……】
文字反复重写。
但那个队员就是不死。
他吊在半空，对着缢王竖起了一根中指。
“这就是你的剧本？写得真烂。”
与此同时。
队长冲到了舞台中央。
他手里的匕首狠狠刺向了虚空。
不是刺向敌人。
而是刺向了“第四幕”和“第五幕”之间的空白处。
他在切割剧本。
他在强行修改演出的节奏。
“特工罗德，切断供能！”
“是！”
另一名队员扛着一个巨大的仪器，对着舞台的灯光设备——那是连接阿拉卡达与现实世界的维度节点——扣动了扳机。
一道蓝色的光束轰出。
不是毁灭。
是冻结。
那是“休谟指数”干扰器。
它将那一小块区域的现实浓度强行提升了十倍。
原本如梦似幻、唯心所造的舞台，瞬间变得像水泥一样坚硬、死板。
缢王的动作僵住了。
祂那流淌着脓液的长袍，凝固成了劣质的塑料布。
祂那不可名状的王座，变成了一把破旧的木头椅子。
那种凌驾于众生之上的神性，被硬生生地拉低到了凡俗的层面。
“就是现在！”
队长满脸是血。
叙事的反噬让他七窍流血，皮肤寸寸开裂。
但他死死握着那把匕首，将剧本的最后几页狠狠撕了下来。
“结局由我们来定。”
他把撕下来的纸塞进嘴里，用力咀嚼，吞咽。
“没有狂欢。”
“没有献祭。”
“只有……收容。”
轰！
天幕剧震。
阿拉卡达城的影像开始崩塌。
那个高高在上的缢王，发出了愤怒的嘶吼。
但在现实稳定锚和休谟干扰器的双重压制下，祂无法修改这群凡人的设定。
因为这群凡人，拒绝进入祂的逻辑。
他们用最笨、最原始、最唯物的方式，把神拉进了泥潭。
安澜身上的戏服消失了。
他恢复了原状，狼狈地跌坐在异域的尘埃中，大口喘息，眼中满是未散的恐惧。
而画面中。
那几个凡人特工互相搀扶着。
队长擦了一把嘴角的血迹，对着镜头，对着诸天万界那些高高在上的神佛，露出了一个疲惫却狰狞的笑。
“收容程序……执行完毕。”
咔。
画面定格。
定格在那把刺入虚空的匕首，和特工们决绝的背影上。
