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叶天寒睁开眼的时候，天还没亮透。火盆里的炭早已熄了，只留下一层灰白，他动了动手臂，裂天刀还横在腿上，刀鞘冰凉。外面风小了些，帐布不再哗哗作响，但有说话声顺着缝隙钻进来。
“……你说昨夜三号哨台那小子怎么摔下去的？好好的人，绳子也没断。”
“嘘！小点声，你没见今早送饭的李六连锅都没敢往他帐前抬？”
“可不就是邪门？这伙夫从死牢爬出来，杀气重得压人都喘不动——你听说没，前年东线换防，那一队全折了的兄弟，是不是就跟他同过营？”
脚步声远去，话音掐在半截。
叶天寒没动，手指慢慢收紧，指甲抠进刀鞘木缝里。他不是没听过骂名，死牢里人人都叫他“断指凶种”，伙夫营也有人说他“疯狗转世”。可那些都是冲着他来的，明刀明枪，他一刀劈过去，血一溅，事就结了。
现在不一样。
他们怕的不是他这个人，也不是他的刀，而是他带来的东西——晦气、厄运、说不清道不明的灾祸。
他缓缓松开手，把刀轻轻放回床边，起身披上外袍。推帐而出时，晨雾正散，几个新兵蹲在不远处啃干饼，见他露面，立刻低头，一人不小心把饼渣掉在地上，慌忙用手抹平，像是怕留下痕迹。
操练开始后，他在校场边缘站定，看着队伍列阵。一名百夫长喊口令，士兵们举矛齐步，动作整齐。他往前走了几步，人群像水波一样无声分开，两条路空了出来，没人看他，也没人说话。
他停下，站在空地中央，忽然笑了下。
不是冷笑，也不是战后的那种亢奋笑，更像是发现了什么有趣的事。
原来怕一个人，可以怕到这种地步——不躲不逃，也不动手，只是用沉默把他圈在外面。
午时收操，他独自走向炊事区取饭。以往这时候总有人抢着给他多舀一勺肉汤，说是“补身子”。今天轮值的是个老厨子，见他走近，手顿了一下，还是盛了饭，却刻意绕开汤桶，只递出一碗白饭。
“菜呢？”他问。
老厨子低着头：“没了。”
“昨天还有两筐腌萝卜。”
“分完了。”
叶天寒盯着他看了两息，没再说话，接过饭转身就走。走出十步远，听见背后一声极轻的嘀咕：“谁让他非要去扑火车……命硬的人，最克旁人。”
他没回头，脚步也没变。
傍晚时分，陈虎找上门来，手里拎着半壶酒，一屁股坐在他床沿。
“听说了？”他开门见山。
叶天寒点头，正在磨刀，石面蹭着刃口，发出沙沙声。
“你也别太往心里去。”陈虎拧开塞子喝了一口，“军营就这样，打胜仗时你是英雄，死了人就得有个背锅的。你杀敌太多，又不爱说话，长得还一副要砍人的样，人家不传你传谁？”
“所以我是灾星？”他抬眼。
“不是。”陈虎放下酒壶，“是他们不懂。你那天要是不扑火，全军饿三天，蛮族趁机反扑，死的就不止一个哨卒了。可这些人看不见后面的事，他们只记得眼前倒霉碰上了你。”
叶天寒垂下目光，继续磨刀。“我在死牢十年，靠的是让他们怕我。进了军营，我还是让他们怕。战场上拼命，也是为了让敌人怕。可现在……连自己人都怕。”
“怕和敬，从来不是一回事。”陈虎说，“你救了人，他们不说谢，反而躲你，是因为你太狠，又太孤。没人知道你在想什么，也没人觉得你能护谁——他们只觉得你能杀。”
叶天寒停了手。
“你想让人不怕你？”陈虎盯着他，“那就别光让他们看见你的刀，还得让他们看见你护的是谁。”
这话像块石头砸进井里，沉下去，激起一圈看不见的涟漪。
第二天清晨，他照常去校场。一群新兵正在练习长枪突刺，动作僵硬。一名教头大声呵斥，其中一个少年用力过猛，脚下打滑，整个人往后仰倒，撞翻了兵器架。铁枪铜矛哗啦倒了一地，周围人愣住，没人上前。
叶天寒本已走过，脚步忽然一顿。
他转身走回去，弯腰捡起一杆长枪，枪尖朝下，柄端递向那少年。
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