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夜风从伙房后头绕过来，带着灶膛里残火的余温，吹在叶天寒脖颈上，像谁贴着皮肉哈了口气。他没动，蹲在柴堆背面，膝盖抵着胸口，手里攥着那截断链，正一下一下蹭着脚边青石板的棱角。
链子前端已经磨出个斜面，不算锋利，但能在皮肉上划开口子。他试过，在左手虎口轻轻一拖，血就渗出来了，细长一道，不深，却疼得清醒。
他需要这种疼。
白天那一撞、那一桶水、那一声“狗窝”，全卡在他喉咙里，咽不下，也吐不出。军规压着，陈虎拦着，连他自己都知道，夜里动手是死路一条。巡哨走得太勤，井边又太敞，没机会。
所以他回来了。不是回营帐，是回到这堆柴后面。这里没人来，伙夫们嫌脏，兵卒们嫌远，只有老鼠半夜啃木屑的声音作陪。
他低头看着链子，手腕一转，又蹭了一道。石面粗糙，铁链吃力，每磨一次，掌心就震一下。火星偶尔蹦出来，闪一下就灭，照得他指甲缝里的黑泥忽明忽暗。
他不在乎脏。
他在乎的是节奏——磨一下，喘一口，再磨一下。不能快，也不能停。太快像发疯，太慢像认命。他就在这中间卡着，像把刀在鞘里来回抽，不出，也不收。
远处传来打更的梆子声，两下，戌时了。
他没抬头，也没停手。反而把链子压得更紧了些，斜面贴着石棱，往前推得缓慢而坚决。这一次，火星溅得高了些，有几点落在他袖口，烧出几个小洞。
他闻到了焦味，没管。
他知道有人来了。
脚步很轻，但踩在碎煤渣上，总有声音。那人没躲，也没加快，就这么一步一步走近，在离他三步远的地方停下，影子斜铺在地上，拉得老长。
叶天寒依旧低着头，手里的动作没变。
“还没睡？”陈虎的声音，不高，也不冷。
“睡不着。”他说，嗓音哑得像被砂纸擦过。
陈虎嗯了一声，没接话。他蹲下来，膝盖发出轻微的响，像是旧伤在提醒他年纪。他没看叶天寒，反而盯着那块青石板，上面已经被磨出一道浅沟，黑灰积在凹槽里，像干涸的河床。
“磨这个？”他问。
“嗯。”
“打算用它杀人？”
叶天寒终于抬眼，目光直直撞过去：“你说呢？”
陈虎咧了下嘴，没笑透，只是牵动了脸上的疤：“你要是真想杀，刚才就不该回来。”
叶天寒没答。
他把手里的链子翻了个面，继续磨，动作比刚才重了些。
“我看见你去了井边。”陈虎说，“站了半炷香，李二拴没落单，巡哨过了三趟。你走了，我没拦。”
叶天寒手指一顿。
“你知道我在看你？”
“知道。”陈虎点头，“我也知道你想等什么——等他一个人，等没人看见，等你把这玩意儿捅进他喉咙。”
他顿了顿，声音压低：“可你没动。”
叶天寒猛地抬头，眼里有火：“那你呢？你是不是觉得我怂了？觉得我怕了？”
“我不是这么想的。”陈虎盯着他，“我是觉得……你还活着。”
叶天寒愣住。
“你要是在那儿动手，现在早就被人按在井台上砍了脑袋。”陈虎缓缓道，“军规不讲理，但它杀人从来不手软。你死，账清，没人多问一句。”
他伸手，指了指叶天寒手里的链子：“可你现在还在这儿，还能磨它，还能恨，还能等——这就不是怂，是活明白了。”
叶天寒喉咙动了动，没说话。
“恨吗？”陈虎忽然问。
“恨。”他咬牙，“恨不得他们全都烂在泥里。”
“那就忍着。”陈虎说得平静，“在这边关，活得久的，不是最狠的，是最能熬的。你记住，报仇不是拼谁先动手，是拼谁能最后拔刀。”
叶天寒冷笑：“等？等到哪一天？等到他们再往我头上泼粪？等到我又被绑在柴堆上？”
“等到你能一刀劈开他们的命门。”陈虎盯着他，“你现在不是街头混饭吃的罪囚，也不是烧柴堆吓人的疯子。你是要拿刀的人。拿刀的，不能急着砍，得等那一刀下去，谁都拦不住。”
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