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他睁开眼的时候，天还没亮透。
草席贴着后颈，潮气往骨头缝里钻。他没动，手在袖子里慢慢蜷了一下，指节蹭到那半截铁链，冰得发麻。十年了，这玩意儿一直缠在腕上，磨破过三件囚衣，也割伤过两个想摸他口袋的蠢货。
他坐起身，脊背一节节顶着墙往上滑，像从泥里拔出一根锈钉。墙角那排刻痕又多了一道——整整十年，三百六十个朔望，他一天没落下。指甲划下去的时候，声音轻得只有自己听见，可那道新痕比旧的深，像是把昨晚的梦也刻了进去。
外面传来脚步声，饭桶哐当撞上铁门。
老规矩，先给狱卒点烟敬酒的牢头们分食。轮到他这儿时，木勺刮过桶底，只剩半碗稀汤，浮着几粒霉米。他接过碗，低头就喝，一口没洒。十年前刚进来那会儿，他为这一口能扑上去咬人喉咙；现在他连眼皮都不抬，仿佛这点东西够不够活，根本不重要。
新来的那个小子今天第一次见。
瘦得像根柴，进牢时还背着块破布包袱。分饭时他冲得太急，撞翻了旁边一个老囚的碗。那人骂了一句，他立刻回头推了一把，嘴里嚷着“老子饿了三天”。这话在别的地方或许能博点同情，在这儿，只是找死的前奏。
没人拦他。老囚们都缩在角落，眼观鼻，鼻观心。他们知道会发生什么，也知道最好别看。
那小子端着碗晃到叶天寒面前，大概是瞧他坐着不动，以为好欺负。他伸手就要去捞叶天寒怀里藏的干粮。
手刚伸出去，人就僵住了。
一道血线从他小臂上冒出来，瓷片已经抽回去，快得连风都没惊动。他低头看着伤口，嘴巴张了几下，才吼出声来：“你他妈——！”
叶天寒站了起来。
不高，也不壮，穿的还是那件灰扑扑的短打，袖口磨出了毛边。但他一站起来，整个牢房的空气就像被抽紧了绳子，绷得人喘不过气。
他往前走了一步。
那小子踉跄后退，碗砸在地上，汤水溅了一腿。
“你……你想干嘛？”他声音发抖，举着手臂挡在脸前，“不就一点吃的吗？我又没全拿！”
叶天寒没说话。
他又走了一步，离得更近，近到能看见对方瞳孔里的自己——黑，窄，像刀锋劈开的一道缝。
“在这儿，”他终于开口，嗓音低哑，却字字清楚，“抢东西的人，要么狠，要么死。”
他抬起手，瓷片贴上那人的脖子，轻轻一压。
皮肤没破，可血已经流到了锁骨窝。
“你选哪个？”
那人腿一软，跪了下去。
不是表演，是真的撑不住了。膝盖砸地的声音闷得像捶鼓。他嘴唇哆嗦着，想求饶又不敢出声，眼泪混着冷汗往下掉。
叶天寒收回瓷片，顺手甩进草堆。动作随意得像丢一块烂布。
他蹲回原地，从怀里掏出那块硬得能砸死狗的馒头，一口咬下去。牙硌得生疼，他也没皱眉。嚼了几下，咽下去，又喝了口稀汤冲喉咙。
身后传来窸窣声，是有人在扶那个跪着的傻小子。没人说话，也没人敢围上来问一句“要不要紧”。
他知道他们怕什么。
不是怕那一道血口子，是怕他刚才那几步走得太平静。换了别人，动手前总有个怒目、瞪眼、吼一声的过程；可他没有。他就像平时吃饭喝水一样，划一刀，问一句，收手，坐下，继续啃他的馒头。
这才是最吓人的。
十年前他还会因为一场架打得浑身发抖，血糊住眼睛都舍不得闭一下；现在他能在三息之内让五个人倒地哀嚎，结束后还能蹲回去把最后一口饭吃完。
狠劲还在，但不再往外喷火了。它沉在骨头里，藏在呼吸间，等的是一个时机。
第二天放饭，他的份又被少了。
这次连霉米都没几粒，清汤照得见人脸。他看了眼送饭的狱卒——那人站在门口，嘴角翘了一下，像是等着看他发飙。
他没动。
