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她低下头，继续绣凤尾。
林母打电话来问。
“薇薇，你那个婚礼服，做得怎么样了？”
“还行。绣了一半。”
“你苏婆婆说，你用的料子是她最好的那批。她说你舍得用料，舍得下功夫。”
“苏婆婆跟您打电话了？”
“嗯。她说你的手艺，比她当年强。”
林晓薇攥着手机，眼眶有点红。苏婆婆从来不当面夸她，最多说一句“还行”。这句话从妈妈嘴里转过来，比当面夸她还让她受不住。
“妈，您跟苏婆婆说，等我做好了，寄给她看。”
“你自己跟她说。她不会用手机，你打电话给她，她高兴。”
挂了电话，她坐在沙发上发了好一会儿呆。苏婆婆说她舍得用料、舍得下功夫。她舍不得的不是料子，是做不好。料子废了可以再买，时间花了可以再赚，但做不好，对不起苏婆婆的绣谱，对不起那些一针一线教她的手艺人，也对不起自己。她是燕婉带出来的，苏婆婆教过的，Claire教授夸过的。她的手不能丢手艺人的脸。
那天晚上，傅念安来接她的时候，她还在绣凤尾。他走进来看了她一眼，走到人台前摸了摸凤身的刺绣。
“快了。”他说。
“嗯。还有一周。”
“客户那边催吗？”
“不催。她说慢慢做，不着急。”
他点了点头。窗外的玉兰树，叶子已经落了大半，剩下的几片在风中摇摇欲坠。秋天快过完了，冬天要来了。这件婚礼服从秋天做到了冬天，她用了很长时间，比她预计的还要久。但客户说不急，她就慢慢做。急不得，急了就走歪。走歪了要拆，拆了重来，比慢更慢。
她不想拆，不想重来，想一针一针走过去，把每一针都走稳。她低头看着手里的银线，针尖从面料背面穿上来，带出一小截线，再从旁边穿下去，留下一小段弧线。弧线叠弧线，一层一层，像涟漪，像风吹过柳枝的样子。
她的手很稳，心也很静。窗外路灯亮着，玉兰树的叶子在夜风中沙沙响。他没有催她，坐在旁边翻开那本还没看完的书。翻到折角的那一页，接着昨天的地方继续看下去。
她的针线和他翻书的声音，一个快一个慢。但频率刚好错开，不打架。她抬头看他，他没看她。她低下头，嘴角微微弯了一下。继续绣，把最后一针走完。
银线绷直，咬断，指尖捻了捻线头，顺着针脚藏进去了。凤尾的流苏垂下来了，她用手轻轻拨了一下，流苏晃了晃，像风真的吹过。
她退后几步看。人台上那件婚礼服，凤冠的金线在灯光下泛着光，凤身的红色从深到浅，从浅到深，像夕阳落下去又升起来。凤尾的银线垂着，像还没说完的话，停在半空中等谁来接。
她站在那里看了很久，忽然想起自己说的那句话——“想穿着它照一张相。”她还没照，但已经看见了。穿在这件衣服上的不是她，是她的心。是那些年画过的稿子，是那些年走过的路，是那些年等过的人。他把他的外套还给他，穿上外套，拉好拉链。
“走吧。”
两个人并肩走出工作室。她锁门，他站在旁边等她。梧桐树的叶子落了一地，踩上去沙沙响。她走在他左边，他在她的右边。路灯把两个人的影子投在地上，并排着，一步，两步，三步。
明天继续绣，绣完了还有凤冠，凤冠做完了还有云肩，云肩好了还有裙摆。还有很多要做，但不用急。她半生的手艺都攒在这件嫁衣里，那些针脚密密匝匝，压得很实。弯弯曲曲，连着她和他走过的每一条路。每一个路口都有一棵树等着发芽，她等的人已经在了。
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