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回到工作室，她把执照放在窗台上。夕阳从窗户照进来，落在烫金的字上，照得那四个字闪闪发亮——“晓薇工作室。”她退后几步看着那行字，站在房间中央。水泥地上的裂缝还在，那条蜿蜒的干涸的河一样的裂缝，从窗下一直伸到门口。她沿着那条裂缝走了一遍，从门口走到窗下，再从窗下走到门口。
她走得很慢，每一步都踩在裂缝上。脚下是坚实的水泥地面。
她停下来，站在窗前。玉兰树的叶子绿得发亮，夕阳的光落在叶片上，每一片都像被镀了一层金。她伸出手指在窗户的玻璃上写下了自己的名字。一笔一划，写得很慢。
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窗外有人走过，她没看清是谁。那人冲她挥了挥手，她也挥了挥手。不认识，也许是隔壁工作室的，也许是路过的。以后都是邻居了。
晚上傅念安来接她。她锁好了门，钥匙插进锁孔转了两圈，咔嗒一声。她把钥匙取下来握在手心里，铁的，凉的，被她攥得温热。
“好了？”
“好了。”
两个人往外走。路过那棵玉兰树的时候她停下来，伸手摸了摸树干。树皮粗糙，有裂纹，像她工作室地上的裂缝。裂缝里住着时间，住着春天，住着那些还没开但一定会开的花。她的手指从树干上收回来。
“走吧。”他说。
她跟在他旁边走。
“老板，明天开始接单吗？”他问。
“嗯。”
“第一单做什么？”
“给你做件大衣。”
他停下来看着她。她也停下来。路灯把两个人的影子拉得很长，并排站在人行道上。
“你不是做过了吗？”
“那件是毕业设计。这件是给你穿的。”
他看着她，过了片刻，低下头，在她额头上轻轻亲了一下。嘴唇很干燥，这几天加班，忘了涂润唇膏。但很轻，轻得像那个春天落在窗台上的花瓣。
她站在原地没动。他的手垂在身侧，她的手也垂在身侧。食指碰到了他的食指，她没有躲，他也没有躲。两根食指并排贴在一起，指腹贴着指腹，脉博跳动着。
他从口袋里掏出一样东西，放在了她的手心上，是一把钥匙。她的工作室钥匙，她锁门的时候他多配了一把。钥匙是铁的，她握着，像握着某颗心。
走了很久，走到街角拐弯的时候她回头看了一眼。工作室的窗户暗着，没有灯，但她知道那间屋子在那里。玉兰树在那里，水泥地上的裂缝在那里，窗台上那张执照在那里。她的名字在那里，从明天开始她每天都会去那里。画图、裁布、缝衣，等人来接。
他走在前面，她跟上去。北京夏天的晚上，风是热的。街上人很多，有人举着烤串，有人拎着啤酒，有人牵着孩子，有人挽着爱人。她走在他们中间，忽然觉得这一刻那么好，好到不想让它过去。但过去了也没关系，明天还会来，后天也会，大后天也会。
日子很长，路也很长。她走在那条路上，他从头就站在那里。她看他一眼，他看她一眼。
“老板，明天早上几点开门？”
“八点。”
“我来给你开门。”
“我有钥匙。”
“我知道。但我想来。”
她安静了。他看了她一眼，没再说话。两个人并肩走着，手背碰到手背，一下，两下，第三下的时候他握住了她的手。他的手很暖，她的手很凉，握在一起温度就匀了。
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