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这是“现在”。这是“现实”。
他一边咀嚼着，一边被周明半拉着，冲进了高三（七）班的教室。
熟悉的气味扑面而来——粉笔灰、旧课本、青春期少男少女身上混合的汗味和廉价洗发水味，还有那种被“高考”这座大山死死压着的、沉闷、焦虑、几乎凝成实质的压抑空气。
教室里已经坐满了人。黑板上方挂着“距高考还有287天”的鲜红倒计时牌，像一把滴血的铡刀，悬在每个人头顶。同学们或埋头苦读，或小声交谈，或目光呆滞地望着窗外。每个人脸上，都写满了不同程度的疲惫、茫然、以及对未来的、或恐惧、或麻木的、憧憬。
他的座位在倒数第二排靠窗。这是他自己选的，为了上课走神时能看看窗外那棵老槐树。他走过去，坐下。木质的课桌桌面坑坑洼洼，刻满了不知哪届学生留下的、各种幼稚的涂鸦和“誓言”。他伸手抚摸那些凹凸不平的刻痕，冰凉的触感，再次提醒他“此刻”的真实。
“都安静！拿出语文课本，《滕王阁序》，今天抽查背诵！”
班主任李老师那标志性的、严厉的、不带任何感情的声音，在讲台上响起。教室里瞬间鸦雀无声，只剩下翻动书页的“沙沙”声。
文清远下意识地翻开那本崭新的、还散发着油墨味的语文课本。《滕王阁序》。骈文。华丽的辞藻，恢弘的意境，少年王勃的意气风发与命运无常……
“豫章故郡，洪都新府。星分翼轸，地接衡庐……”
他开始默读。字句自动在脑海中排列，意义也自然而然浮现。他甚至能“感觉”到文字背后，那个一千多年前的、年轻灵魂的、激荡与感伤。
但是……
有什么东西，不对。
一种……极其微弱的、冰冷的、仿佛来自另一个维度的、……“杂音”或“回响”，在他阅读这些文字、试图理解其中意境时，极其突兀地、却又无比清晰地，……“干扰”着他。
那不是视觉或听觉上的干扰。那是一种……更深层次的、意识层面的、“感知”污染。
当他读到“潦水尽而寒潭清，烟光凝而暮山紫”时，眼前浮现的不是秋日清爽的山水，而是一片……无边无际的、闪烁着幽蓝光芒的、冰冷的、缓慢涌动的、……“光之海”的、碎片幻影。
当他读到“关山难越，谁悲失路之人？萍水相逢，尽是他乡之客”时，心中涌起的不是羁旅之愁，而是一种……深入骨髓的、永恒的、亿万年孤独的、……冰冷、悲伤的、……“共鸣”的战栗。
当他读到“北海虽赊，扶摇可接；东隅已逝，桑榆非晚”时，感受到的不是希望，而是一种……在毁灭的灰烬中、挣扎着、试图重新“书写”和“确认”“存在”的、……绝望的、倔强的、……“脉搏”的悸动。
“文清远！”
李老师尖锐的点名声，像一根针，刺破了他脑海中那些混乱、冰冷、悲伤的“回响”。
他猛地抬起头，对上班主任那透过厚厚镜片、射来的、审视的、不满的目光。
“发什么呆？《滕王阁序》背到哪了？‘嗟乎！时运不齐，命途多舛’后面是什么？站起来背！”
全班同学的目光，齐刷刷地聚焦在他身上。有好奇，有同情，有漠然，也有幸灾乐祸。
文清远站起身。膝盖有些发软。他张了张嘴，那些早已滚瓜烂熟的句子，此刻却像被冻结在喉咙里。他“记得”课文，每一个字都记得。但当他试图将它们说出口时，那些冰冷的、悲伤的、来自“那边”的、“回响”，就会瞬间淹没文字的原本意境，让他的声音颤抖，思维停滞。
“冯唐易老，李广难封……”他艰难地吐出几个字，声音干涩，毫无情感，仿佛在念诵某种陌生的、充满不祥预感的咒文。
“停！”李老师不耐烦地打断他，眉头皱得更紧，“声音蚊子哼似的，一点气势都没有！感情呢？理解呢？坐下！好好听别人背！”
文清远默默地坐下，低下头，看着课本上那些熟悉的方块字。它们此刻在他眼中，仿佛变成了一行行扭曲的、幽蓝的、不断变幻的、高维的、……“源代码”的、片段。
不是梦。
那些“回响”，那些“干扰”，那些冰冷、悲伤、孤独、却又在最后带着“共鸣”的“感觉”……不是梦。
它们是……“烙印”。
是那个被他称之为“前世”的、经历了毁灭、湮灭、重生、格式化、苏醒、最终确认“我们”的、漫长而痛苦的旅程，在他灵魂最深处，留下的、无法磨灭的、……“烙印”。
他回来了。回到了十八岁，高三，市一中。
但那个“文清远”，那个在“静默牢笼”的虚无中，与一个巨大的、悲伤的、宇宙级的、孤独灵魂，最终达成了“我们”的共鸣、并开始共同“书写”某个全新“轮廓”的、……存在，也……跟着他，一起回来了。
以这种……不受控制的、冰冷的、悲伤的、不断“回响”和“干扰”着他此刻“现实”的、……方式。
他抬起手，看着自己年轻、细腻、没有任何印记的手臂皮肤。
但在那皮肤之下，在那灵魂的最深处，他能“感觉”到。
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