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她顿了顿，嘴角翘了一下。
“炖汤。”
燕十三咧嘴一笑，翻身上马，一夹马腹，马蹄扬起黄尘，往车队的方向跑去。
剩下的时间就是等。
苏晓晓找了棵歪脖子柳树，靠着树干坐下来。树荫不大，但比站在太阳底下强。她的眼皮沉得像坠了铅，但不敢睡。她怕一睡着，醒来天就亮了。
柱子蹲在树荫边缘，手里攥着一根树枝，在地上画王八。画了一个，又画一个，画到第三个的时候，石头凑过来看。
“你画的王八咋没尾巴？”
“王八本来就没尾巴。”
“有。我见过。这么长一根。”石头用手比划了一下。
“那是乌龟。王八没尾巴。”
“乌龟和王八不是一回事？”
“不是。王八是鳖，乌龟是龟。鳖没尾巴，龟有。”
“你咋知道？”
“我爹说的。我爹以前在河里摸过一只鳖，回来炖汤喝，可鲜了。”
石头咽了口口水：“我也想喝鳖汤。”
“等到了桃源县，我让我爹去河里摸。”
“说话算话？”
“算话。”
两个人蹲在地上，一个继续画王八，一个在旁边看，谁也不说话了。但他们的喉咙都在动——咽口水。
苏晓晓靠在树干上，闭着眼睛，听着这些声音。柱子画王八的沙沙声，石头咽口水的声音，风吹过芦苇的沙沙声，远处水鸟偶尔叫一声，近处王铮在磨箭——他蹲在树荫另一边，手里攥着一把猎弓，用一块石头磨箭杆，一下，一下，很慢，很稳。
她忽然想起现代的时候，有一次带乐乐去菜市场，乐乐指着盆里的甲鱼问：“妈妈，这是乌龟吗？”她说不是，这是鳖。乐乐又问：“能吃吗？”她说能。乐乐就说：“那买一只回家炖汤吧。”她嫌贵，没买。乐乐嘟着嘴，不高兴了一下午。
那时候她觉得自己是个抠门的妈妈。现在她觉得，那时候的自己，真幸福。
太阳一点一点往下沉。光线从橘红变成暗红，又变成紫色。沼泽里的水鸟开始叫，不是白天那种短促的“嘎嘎”，是长长的、低沉的“咕——咕——”，像在说梦话。
王铮站起来。他的动作很慢，慢得像电影里的慢镜头。他把猎弓背在肩上，又从腰后摸出一个网兜——是用麻绳编的，网眼很大，边沿缀着几块小石头，是路上用边角料临时编的。
“走。”他说。
燕十三不知道什么时候已经回来了，蹲在树荫另一边，手里攥着一把短刀，刀身上缠了一圈黑布，不反光。他的眼睛在暮色里亮得像猫。
“我也去。”他说。
王铮看了他一眼，点了点头：“你跟在我后面，别出声。”
“得嘞。”
柱子站起来：“王叔，俺也去！”
“你在这儿等着。”王铮没回头，“人多了碍事。”
柱子的肩膀塌下来，但没敢再说什么。他蹲回去，继续画王八，画着画着，把那个王八涂成了一团黑。
苏晓晓站起来，走到沼泽边。暮色已经很浓了，水面变成了深灰色，分不清哪里是水哪里是岸。芦苇丛黑黢黢的，像一堵墙。远处那几只水鸟已经不叫了，大概已经睡着了。
王铮和燕十三的身影消失在芦苇丛里。她听见芦苇秆被拨开的沙沙声，很轻，轻得像风吹过。然后就什么也听不见了。
她蹲下来，手按在地上。地是湿的，凉的，能感觉到心跳——不知道是自己的，还是从地底下传上来的。
柱子蹲在她旁边，手攥着一根树枝，树枝在地上戳来戳去，戳出一个个小洞。
“六婶，”他的声音压得很低，“王叔能打着不？”
“能。”
“几只？”
“不知道。能打着就行。”
柱子点头，不说话了。但他的树枝还在戳地，越戳越快。
苏晓晓没拦他。她知道他紧张——她也紧张。她不是怕王铮打不着，是怕枪响。枪一响，什么都完了。不是怕把鸟惊跑，是怕枪声引来不该引来的人。这荒郊野外的，枪声能传多远？五里？十里？谁知道附近有没有人？谁知道听见枪声的是好人还是土匪？
她的手心出了汗，黏糊糊的，在膝盖上蹭了蹭，又出了。
时间过得很慢。慢得像有人拿一把钝刀子，一刀一刀地割。苏晓晓盯着芦苇丛，盯得眼睛发酸，什么也看不见。她闭上眼睛，竖起耳朵。
风声。芦苇声。远处水鸟的梦呓声。自己的心跳声。
然后——扑棱棱！
翅膀扇动的声音从芦苇丛深处炸开，像有人往鸡窝里扔了一块石头。水鸟的叫声、翅膀拍打水面的声音、芦苇秆断裂的声音混在一起，嘈杂得像菜市场。
苏晓晓的心提到了嗓子眼。
然后是安静。死一样的安静。
她屏住呼吸，盯着芦苇丛。柱子的手攥着她的袖子，攥得她胳膊发麻。
芦苇丛动了一下。
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