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剧烈的眩晕感如同潮水般退去。
坚硬冰冷的触感消失了，取而代之的是身下柔软的床垫。刺骨的寒风呼啸声被一种低频的、熟悉的城市白噪音所取代——远处车辆驶过的模糊声响，或许还有空调系统细微的运行声。
一种过于温暖、甚至有些闷热的空气包裹着他，带着房间里淡淡的洗衣液清香，与他鼻腔里仿佛尚未散尽的硝烟、血腥和草木灰的味道形成了荒谬到极致的对比。
林初猛地睁开眼。
刺目的光线让他瞬间眯起了眼睛。天花板，洁白平整。吸顶灯，造型简约现代。
不是岩缝，不是荒野。
他猛地坐起身，心脏狂跳，几乎要撞破胸腔。
他在自己狭小但整洁的卧室里。书桌就在床边，屏幕上还停留着那份未写完的《论长征精神的时代价值》的文档界面。旁边是喝了一半已经冷掉的咖啡。手机充电线散发着微弱的蓝光。一切都和他“离开”前一模一样，仿佛时间只过去了一秒。
一场梦？
一场无比真实、残酷、浸透了血与火、冰冷与饥饿的……噩梦？
他下意识地低头看向自己。
身上是那件穿了三天没洗的灰色卫衣，胸口印着的动漫角色没心没肺地笑着。牛仔裤，运动鞋……一切都干净得不像话。膝盖上没有任何伤口，更没有什么草木灰。手臂上也没有被荆棘划出的血痕。
只有一种深入骨髓的疲惫和酸痛，提醒着他那场“梦”中无止境的跋涉。
还有……
他的目光凝固了。
在他的怀里，紧紧抱着一件东西。
一顶军帽。
洗得发白，布料粗糙，帽檐软塌，边缘磨损得厉害。正前方，一枚手工缝制的红五星沉默地缀在那里，颜色陈旧，却依旧醒目。帽檐侧面，一个边缘粗糙的弹孔穿透而过，周围浸染着一片已经变成暗褐色的、无法洗去的血迹。帽子的内侧，贴近额头的地方，另一枚更小、针脚歪斜的红布五角星被仔细地别在那里。
周大山的帽子。
小石头的红星。
冰冷的、粗糙的、带着硝烟和血渍的触感，无比真实地烙印在他的指尖。
不是梦。
那一刻，所有的声音都消失了。林初像是被抽干了所有力气，又像是被某种巨大的情绪彻底充满。他呆呆地坐在床上，一动不动，只有胸膛剧烈地起伏着。
他慢慢地、极其缓慢地抬起头，望向窗外。
清晨的阳光透过玻璃窗洒进来，明亮而温和。楼下传来早点摊隐约的叫卖声，汽车驶过湿滑路面的声音，某个邻居开关门的声音……一切都是那么寻常，那么平静，那么……安逸。
远处，高楼林立，玻璃幕墙反射着晨曦。街道上车水马龙，行人步履匆匆，脸上是司空见惯的、为生活奔波的表情。
没有枪声。没有炮火。没有饥饿的煎熬和寒冷的折磨。没有需要用人命去撕开的封锁线。
他看到了。
他看到了周大山所说的“娃儿们能吃饱饭”——街角早餐店里，一个孩子正皱着眉头把不爱吃的包子馅挑出来，母亲在一旁无奈地数落。
他看到了老杨他们所憧憬的“亮堂堂的灯”——无数扇窗户后面，是温暖灯光下的一日三餐，是寻常人家的喜怒哀乐。
