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林小满把烟屁股往地上一摔，火星子溅在在那双不知道倒了几手的军靴边上，也没去踩灭。
那耳机里的声音比这裂谷的风还冷。
大气压101千帕，风速每秒0.5米，能见度无限。
这就是一百年前那个“灾难日”的真实气象数据。
没什么摧城拔寨的妖风，更没有什么能把人骨头架子都给吹散了的S级尘暴，那天是个连放风筝都嫌风小的艳阳天。
所谓的“大撤离”，不过是一场早已写好剧本的清场演出。
林小满没说话，只是紧了紧衣领子。
他趁着刚才那一出“苔藓全息秀”把那帮巡逻队的孙子忽悠得晕头转向，自己早就像个泥鳅似的钻进了裂谷侧面的废弃气象站。
这地方早就成了耗子窝，只有那些不知疲倦的空气过滤泵还在呼哧呼哧地喘着粗气。
他摸黑下了地下室，这里的防盗门对他这个跟旧货打了十年交道的贩子来说，跟虚设没两样。
一根甚至还没小指粗的钨丝，在他指尖灵活得像条活蛇，往锁眼里一捅、一搅，那锈死的锁芯就极其配合地“咔哒”一声弹开了。
地下室里没那些花里胡哨的全息屏，只有一个也是上个世纪产物的防潮箱。
箱子打开，霉味儿混着一股陈年纸张特有的酸味扑面而来。
那是本硬皮账本，封皮上用碳素墨水写着“2125年物资调配录”。
在这年头，纸比命贵，能用纸记下来的东西，要么是情书，要么就是见不得光的罪证。
林小满翻开那脆得像薯片一样的纸页，借着指尖那点微弱的战术灯光往下看。
没什么惊天动地的阴谋论陈述，全是枯燥的流水账。
“三月五日，向裂谷B区输送记忆凝胶三十桶，损耗率0%。”
“三月六日，回收‘失效’意识载体五十具，已降解为有机肥料。”
这帮穿着白大褂的畜生，把大活人的脑子叫“凝胶”，把不愿意上传意识的钉子户叫“载体”。
翻到最后一页，那原本工整的字迹突然变得潦草，力透纸背，甚至把纸都划破了：“他们说这是优化，是进化，是为了让人类摆脱肉体的苦难。可今天早晨，那个住在七号帐篷的小丫头问我妈妈去哪儿了，我没敢看她的眼睛。”
林小满喉咙发紧，从兜里掏出那个还没捂热的铜哨。
他没敢用力，按照那账本页脚上用指甲掐出来的几个长短不一的印子，轻轻吹了一段。
短、短、长、短。
声音不大，但那股子频率像是某种召唤令。
墙角缝隙里原本还在装死的几簇苔藓猛地立了起来，那些细小的绒毛不再是乱糟糟的一团，而是齐刷刷地调转了方向，像是一个个微型的绿色指南针，死死地指着那面朝向风吼平原的水泥墙。
这就是初代殖民者留下的后手。
他们知道云端的数据会被篡改，知道人的记忆会被清洗，所以把路标种进了植物的基因里。
这账本不是账本，是张解码的图。
林小满二话没说，刺啦一声把那写着备注的最后一页撕了下来，折成了指甲盖大小，顺着领口塞进了贴身的暗袋里。
至于剩下那厚厚的一本罪证，他掏出打火机，点着了旁边那一堆早就脆化的电线绝缘皮。
火苗窜起来得很快，那本承载了无数冤魂的账本在火焰里卷曲、发黑，最后化作一堆谁也认不出的灰烬。
“既然是‘意外’失火，那就烧得干净点。”
