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“老哥今日那口钟，”“可是淬火时，火候没拿住？”
铁老三猛灌一口酒，没答话，算是默认。
“早年我在乡下，见过烧瓷的老师傅。他们说，窑里的火，最是磨人。火头虚了，瓷器挂不住釉；火头太燥，看似成了，内里却裂了暗纹，一出窑，见了风，自己就碎了。”
“老哥你这炉火，就是太‘燥’了。”
铁老三握着酒碗的手，猛地一紧，抬起头，那双布满血丝的眼睛死死地钉在我脸上。
陈平没看他，只是从怀里摸出一个粗布小包，放在桌上。
“有些不知哪儿捡来的红沙，不值什么。老哥若不嫌弃，下次生火，在灵炭里掺上一撮。或许，能让炉火，烧得‘稳’些。”
说完，将碗中酒一饮而尽，起身。
“夜深了，老哥早些歇息。”
没再多言，转身走入夜色里。
那一夜，铁老三在黑暗里不知道坐了多久。
第二日，隔壁的锤音，没响。
直到第三日清晨。
一阵久违的“叮、当”声，才悠悠传来。
那锤音，沉稳，匀净，带着一种大巧不工的从容。每一锤，都像是敲在了实处。
陈平坐在铺子里，静静地听着，嘴角，不由自主地微微上扬。
铁老三走了进来。
这是他第一次，主动踏入平安居。
铺子里已没旁人。他脸上带着疲惫，眼里却有一种异样的光彩。
他将一块拳头大小、通体乌黑的金属锭，重重地放在了柜台上。
“一阶中品，玄铁锭。”声音嘶哑。
“你的米，还有吗？”
“有。”
“来十斤。”
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