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那把在空中翻滚的m1911像是失去了所有宠爱，啪嗒一声砸进雪窝里，溅起一蓬冰渣。
林骁看都没看一眼。
他的手像探囊取物般伸进战术背心内侧的防水袋，摸出一张折得四四方方、边角都要磨烂了的图纸。
纸张泛黄，脆得像炸过头的春卷皮，一碰就要碎。
展开来，密密麻麻全是手绘的线条和公式，正中间画着一个极为复杂的击针簧结构，旁边用红笔圈出了一个波峰值，标注着一行小字：“雪原唤醒频段——别把风声当耳旁风”。
林骁把图纸举到眼前，对着远处极光的颜色比对了一下。
风声里的那丝嗡鸣，跟图纸上击针簧频率与地磁波动的耦合点，严丝合缝。
这就不是风。
这是有人在几百米深的地下，拉动了那个巨大的风箱，正隔着厚重的冻土层在喘气。
赵雷的目光死死盯着那张图纸的右下角。
那里有一道不起眼的焦痕，像个丑陋的伤疤。
当年猎火枪械店那场大火，这老兵油子拼着眉毛被烧光，也要把这张还没画完的草图从工作台上抢出来。
那是陈牧失踪前夜留下的最后一张“鬼画符”。
赵雷没说话，喉结上下滚动了一下，那股子酸涩被他硬生生咽回肚子里。
他反手抽掉腰间的战术皮带，从夹层里拽出一根用来加固腰封的锰钢条。
这玩意儿硬度够，传导性好。
他半跪在雪地上，把钢条狠狠插进比石头还硬的冻土层，直到没入一半。
当、当、当。
停顿半秒。
当、当。
三长两短。
这是“猎火”内部用来确认存活的紧急敲击码，以前是用来在被丧尸围困隔墙喊话用的，只有他们仨知道。
节奏要稳，力度要透，得像是要在阎王爷的门板上敲出个窟窿。
声音顺着钢条钻进冻土，消失在呼啸的风雪里。
周围的队员面面相觑，没人敢出声打扰这两个看着像是疯了的长官。
林骁直接趴在雪地上，摘掉战术头盔，把右耳紧紧贴在冰面上。
寒气像针一样扎进耳道，但他一动不动，甚至屏住了呼吸。
一秒，两秒，十秒。
就在老黑以为这俩人是不是冻傻了的时候，地下深处传来了极度微弱的回响。
咚、咚、咚——嗡。
三短一长。
声音很闷，像是有人隔着几公里的岩层，用枪托在回敲管道。
林骁猛地从雪地上弹起来，那双熬得通红的眼睛亮得吓人，手指笔直地戳向东南侧那个被冰雪覆盖的气象站废墟。
“我就知道……我就知道这王八蛋没那么容易死！”林骁的声音因为过度激动而有些变调，“冷却通道没断，下面的那个装置还在呼吸！”
赵雷把钢条拔出来随手一扔，嘴角扯出一个狰狞的笑意。
