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军号声刺破晨雾时，迈克正站在雷蒙德办公室门口。
门内传来文件翻动的沙沙响，他指尖轻轻叩了叩门框：“中将，关于前日训练时混入酒桶的毒酒。”话未说完，雷蒙德已经抬起头——这位惯常严肃的中将眼里竟浮着丝罕见的关切：“我批准你带老约翰去西边村落查访，三日后必须归队。”他推过一张盖着G-5印章的通行令，笔尖在“毒酒调查”四个字上顿了顿，“那批朗姆酒是从阿尔巴港运的，你知道该问什么。”
迈克接过纸张时，掌心的铜牌又开始发烫。
那是觉醒模板时从船舵碎片里掉出的老物件，此刻热度透过粗布军装灼着皮肤，像在提醒他真正的目的地——阿拉巴斯坦边境的红塔废墟。
老约翰在基地外的椰树下等他。
老人今天穿了件洗得发白的粗麻外套，怀里紧抱着个褪色的帆布袋，见迈克走近，喉结动了动：“我……带了淡水和压缩饼干。”他的手指无意识摩挲着布袋边缘，那里露出半截锈迹斑斑的钥匙，和铁锚号文件箱上的锁孔形状一模一样。
“出发。”迈克翻身上马，余光瞥见老约翰跨上驴车时，后腰鼓着块硬邦邦的东西——是把短铳，枪管磨得发亮，显然时常保养。
阿拉巴斯坦的风裹着沙粒打在脸上，两人沿着商队旧路走了三日。
当第七次看见沙地上半埋的船锚残骸时，老约翰突然扯住驴绳：“到了。”
废墟山谷比海图上画的更荒凉。
残阳把最后一丝光泼在断墙上，原本该是红塔的位置只剩半截黑黢黢的石墙，像被巨斧劈过的骸骨。
迈克跳下马，见闻色霸气如蛛网般铺开——地下三英尺处有规律的震动，像某种齿轮转动的嗡鸣，和铁锚号大副尸体上的刀痕频率惊人相似。
“这是……”他转身时，老约翰已跪在塔基前。
老人颤抖着从布袋里摸出那把钥匙，锈迹斑斑的金属插入石缝的瞬间，沙粒突然簌簌下落。
“退后！”迈克拽着老约翰滚向旁边，就听“咔”的闷响，两人方才站的地面缓缓下沉，露出向下的石阶，霉味混着铁锈味“呼”地窜上来。
“你早该告诉我这些。”迈克按住剑柄，目光扫过石阶两侧刻着的海军锚徽——那些锚链纹路和G-5基地的完全一致，却被刀剑劈得支离破碎，像是有人刻意抹去痕迹。
老约翰抹了把额角的汗：“四十年前铁帆舰队覆灭那晚，我躲在底舱。船长把这钥匙塞进我手里时说，‘红塔之下藏着海军的罪’……”他声音发哑，抬脚踩上石阶，“可我连自己都不敢信，直到在你沙地上画的塔形里，看见和船长笔记一样的弧度。”
地下通道比想象中深。
两人走了百来步，迈克的靴底突然黏上什么——低头一看，是暗红的干涸血迹，顺着石缝蜿蜒成箭头形状。
墙壁上的锚徽越来越密集，却也越来越新，最新的那个还带着未干的红漆，和G-5了望塔下被旗子盖住的颜色分毫不差。
“到了。”老约翰停在一扇石门前。
门后传来空洞的回响，迈克伸手推，石门纹丝不动。
老人却走向墙角，用钥匙在砖缝里一挑，整块墙面突然向两侧滑开——石室内，一盏青铜灯台自动亮起，光晕里，中央石台上的青铜匣泛着幽光，表面三个字母“L.S.R.”被磨得发亮。
“L.S.R.”迈克指尖拂过字母，模板觉醒时的记忆突然涌来——金狮子史基的船旗上，也有类似的花体缩写。
他刚要触碰匣盖，青铜匣却“咔”地自动弹开，一本泛黄的档案静静躺着，封面“海军—七武海交易名单”几个字像烧红的铁，烫得他瞳孔骤缩。
“这是……”他话音未落，老约翰突然按住他手背。
老人的手冷得像冰，指甲几乎掐进他皮肤里，浑浊的眼睛此刻亮得惊人：“小心——”
石室内的青铜灯突然爆出一朵灯花，在档案页上投下摇晃的阴影，像某种蛰伏的东西正缓缓睁开眼。
青铜灯芯炸开的瞬间，老约翰的指甲几乎要掐进迈克手背的骨缝里。
老人浑浊的眼珠在阴影里泛着青灰，喉结剧烈滚动着，每一个颤抖的细胞都在尖叫着“危险”——四十年前铁帆舰队底舱的腐臭突然灌进他鼻腔，那时也是这样的青铜灯，也是这样的档案匣，然后是血，是火，是船长被割断的喉咙喷在海图上的红。
“陷阱。”老约翰的声音像砂纸擦过锈铁，“四十年前，我看见二副就是这样去碰船长的盒子……”他的拇指无意识地摩挲着布袋里那把钥匙，钥匙齿痕早被岁月磨平，却还留着当年沾过的血渍。
迈克的瞳孔微微收缩。
他没有抽回手，反而顺着老约翰的力道将两人的掌心贴得更紧——这是确认老人是否在说谎的最快方式。
皮肤相触的刹那，他感知到老约翰手腕处突突跳动的脉搏，那频率和三天前在铁锚号残骸里发现的大副尸体上的刀痕完全吻合。
“明白。”迈克低笑一声，指尖泛起幽蓝的武装色光泽。
他没有直接触碰档案匣，而是屈指轻弹，半觉醒的飘飘果实能力如无形的手掀开空气——果然，青铜匣底部的暗格里，一支细如牛毛的玻璃管正泛着冷光，针尖上的毒液在灯影里呈现出诡谲的紫。
“七武海的手段？”老约翰的声音发颤。
