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汤匙悬在唇边，粥的雾气，带着谷物的甜香。
却像一团无形的棉絮，堵住了沈妄的喉咙。
他没有张口，也没有用僵硬的沉默来对抗。
沈妄伸出两根手指，捏住了那只银质的汤匙。
力道很轻，态度却异常坚定。
他将汤匙从自己唇边，一寸寸，推开。
秦彻的手臂顺着他的力道后撤，没有一丝一毫的勉强。
“哐。”
汤匙落回碗里，轻磕在骨瓷上。
声音清脆，宣告了这场投喂游戏的终结。
秦彻注视着他，脸上是那种近乎神性的包容。
好像沈妄无论做什么，都是对的，都是他应得的。
沈妄也看着他，那双死灰般的眼底，竟重新燃起了一星冰冷的火。
“我想知道。”
沈妄开口，声音很轻。
“你到底……都看到了什么？”
秦彻的呼吸，在那一瞬间停滞。
他握着碗的手指收紧，手背上淡青色的脉络微微凸起。
一秒，两秒。
一种难以形容的光亮，从他漆黑的眼底深处炸开，带着毁灭般的狂喜。
沈妄在经历了最激烈的沉沦后，终于，主动向他敞开了一道缝隙。
一道通往神明最隐秘、最黑暗的过去。
他被允许了，可以用那些他珍藏了无数个日夜的、肮脏又虔诚的窥探，去重新定义神明的现在。
“好。”
秦彻应声，放下碗。
拉动椅子，沉重的黑檀木与大理石地面摩擦，发出令人牙酸的声响。
他靠得更近，膝盖几乎与沈妄相抵。
雪松与皂角的干净气息，再次将沈妄密不透风地包裹。
“你想从哪里开始听？”
沈妄没回答，用一片死寂的沉默，作为通行证。
秦彻懂了。
他笑了，不是嘴角上扬，而是整个胸腔都在共鸣，发出满足的、低沉的愉悦。
“那就从……你七岁那年夏天开始吧。”
他的声音很低，像在讲述一个古老的故事，每一个音节都淬着蜜。
“沈家老宅后花园，最大的那棵香樟树下，你捡到了一只翅膀受伤的雏鸟，是只麻雀，胸口有一小撮白毛。”
沈妄的身体，骤然绷紧。
那个夏天……那只鸟……
是一个连他自己都已遗忘在记忆深处的，属于七岁孩童的、微不足道的秘密。
秦彻的叙述还在继续，细节清晰。
“你怕管家骂，偷偷把它藏在树洞里，每天省下自己的糕点，捏碎了喂它，你叫它‘点点’。”
“有一次，你以为它快死了，急哭了，一个人蹲在树下，小声跟它保证，说你一定会治好它。”
秦彻停顿下来，用一种近乎贪婪的目光，描摹着沈妄脸上褪尽的血色。
“你当时的样子……很可爱。”
秦彻的话将沈妄的记忆打开，再将里面的血肉翻出来，放在阳光下展览。
喉咙里泛起食物混合着胃酸的腐败气味。
沈妄想吐，想把眼前这个男人的脸撕烂。
但他不能，强压下所有生理性的反胃与暴虐。
因为这份病态的讲述，是他唯一能抓住的，通往真相的绳索。
“后来呢？”
沈妄听见自己的声音在问，平静得像个陌生人。
“那只鸟，后来怎么样了？”
“后来？”秦彻很享受这场问答。
“它的伤好了，在一个清晨飞走了，你找了它很久，不信它会离开，那天下午，你在树下坐了三个小时，直到晚霞烧起来。”
完全正确。
每个细节，都与他记忆深处那些斑驳的碎片，严丝合缝。
