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格鲁夫-9，第66个泰拉日，K-77区域边缘
空气粘稠得如同锈蚀的血液，每一次呼吸都带着刮擦肺叶的金属碎屑和化学试剂的灼烧感。
托马斯·坎贝尔舔了舔干裂的嘴唇，咸腥味和更诡异的、类似电离臭氧的甜腻感混杂在一起，这是格鲁夫-9特有的“风味”。
他肩上那杆激光枪的散热槽还微微烫手，散发着刚刚结束一场短暂遭遇战后的余温，混合着烧焦有机物和能量武器特有的焦糊味。
“第六组，区域清扫完毕。”小组长老烟枪沙哑的嗓音在小队加密频道里响起，带着一种近乎麻木的疲惫，却又奇异地掺杂着一丝完成任务后的松弛。
他那根永远叼在嘴上、被口水浸得软塌塌的烟卷随着话语上下晃动，仿佛一种无言的仪式。
“清理了四个绿皮崽子，外加两个不开眼扑上来的变种人。无伤亡。继续保持楔形队形，向集结点C移动。都他妈给老子打起精神，最后一段路了。今天的‘屠宰指标’快达成了，小伙子们，回去说不定能多分半块合成肉排，或者…搞到点真货烟草。”
真货烟草。这个词像一小簇微弱的火苗，在托马斯因持续警惕而紧绷的神经上短暂地跳跃了一下。
他和身边的四名队友——扛着沉重重爆弹、喘着粗气的卡尔；眼神锐利、正习惯性擦拭长管激光枪瞄准镜的莉娜；摆弄着腰间炸药包、一脸凶相的爆破手奥格斯格；以及背着医疗包和通讯器、神情紧张的乔——脸上都掠过一丝不易察觉的松动。
对他们这些第一突击排的“老兵”而言（尽管满打满算也只在这地狱服役了六十多个泰拉日），这种低烈度的、如同流水线作业般的清剿任务，几乎成了令人麻木的日常。
恐惧如同背景辐射般无处不在，但已被一种近乎本能的、高效的杀戮节奏所覆盖。他们就像一群被编程好的屠夫，精准地执行着队长张远制定的那套残酷而高效的流程，分割着格鲁夫-9这块巨大腐烂的肉块。
托马斯甚至病态地“享受”起这短暂的、虚假的宁静。
头顶“烬星”投下的昏红光芒虽然令人压抑，带着一种病态的不祥，但至少比待在临时据点里听汉斯那神神叨叨的恐怖预言，或者被瓦里克斯老大用那条嘎吱作响、渗着油污的机械义臂拉着进行“爱的打磨”（指能让人骨头散架的超高强度近战对练）要强。
他瞥了一眼身旁同样稍稍放松了姿态、正低头检查能量电池读数的莉娜，心里盘算着今晚或许能用这次任务赚的黑市货币，去凯文老大监管的那个“便民市集”碰碰运气，搞一小撮真正的、来自未知世界的烟草，而不是那种烧起来像融化塑料、吸进去呛得肺管子生疼的劣质合成代用品。
这危险的、近乎巡逻般的松弛，持续了大约十分钟。
然后，现实以一种优雅而残忍到极致的方式，在他们眼前被硬生生撕裂。
最先消失的是负责侧翼警戒的第五小组。
没有爆炸的轰鸣，没有撕心裂肺的惨叫。通讯频道里，第五小组组长那略带杂音、例行公事的报告声：“…五组位置正常，未发现异…” 话音如同被一把无形的快刀精准斩断，戛然而止。取而代之的，是一种绝对死寂的、令人心慌意乱的静电嘶嘶声，仿佛是宇宙真空本身在贪婪地吮吸着生命的气息。
“五组？回话！五组！听到请回答！”老烟枪的声音瞬间拔高，变得尖锐而扭曲，所有人在同一刹那如同被冰水从头浇到脚，猛地刹住脚步，肾上腺素如毒液般瞬间注入四肢百骸！
他们本能地扑向最近的锈蚀金属堆、扭曲的管道残骸或嶙峋的岩石后方，刚才那点可怜的松弛感被突如其来的、未知的极端警报彻底碾碎，只剩下冰冷的、砭人骨髓的恐惧。
托马斯的心脏像被一只冰冷的机械手狠狠攥住，疯狂擂动，几乎要撞碎他的胸骨。一种强烈的不祥预感如同滑腻的毒蛇，顺着他的脊椎急速爬升。
他死死攥着激光枪，指关节因过度用力而失去血色，食指紧紧扣在冰凉的扳机护圈上，目光如同受惊的巢鼠，惊恐而疯狂地扫视着前方那片被高耸锈蚀金属山峦、扭曲管道丛林和怪异岩柱所笼罩的、危机四伏的区域。
紧接着，灾难以一种超越他们理解范畴的方式，翩然而至。
一道模糊的、拖曳着病态彩色光晕的残影，以近乎撕裂视觉的速度从一座高耸的废料堆顶端一闪而过！
托马斯甚至没看清那具体是什么，只觉得视网膜上留下了一道灼烧般的印记。下一秒，守护在小组最侧翼、人高马大、壮硕得如同移动堡垒的重爆弹手卡尔，他那覆盖着厚实胸甲的身躯猛地一顿——甲板上毫无征兆地爆开一团艳丽而致命的、急剧膨胀的彩色泡沫！
卡尔连一声闷哼都未能发出，眼中粗犷的神采瞬间熄灭，变得空洞无物。他庞大的身躯如同被抽掉了所有支撑的沙袋，软软地、沉重地向前扑倒，砸在厚厚的锈尘里，发出一声闷响，溅起一片污浊的尘埃。
“敌袭！三点钟方向！废料堆顶端！找掩护！开火！自由开火！”老烟枪声嘶力竭地嘶吼，声音因极致的恐惧和愤怒而完全变调，他手中的激光枪率先向着影子消失的方向喷吐出赤红的光束！
炽热的能量束徒劳地撞击在废料堆坚硬的金属表面上，溅起一串串熔化的金属液滴，嘶嘶作响，却连敌人的衣角都没碰到。
