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陈薇薇把音符耳钉夹在手机壳边缘的那一刻，林清歌指尖轻轻蹭了下左耳空着的耳垂。金属凉意还没散，她已经转身走向楼梯口。风从走廊尽头灌进来，吹得卫衣下摆微微晃，她没回头，但脑子里还在回放那句“我在学”。
她回到家，没开灯，直接坐到书桌前。屏幕亮起，是之前没关的录音软件界面，波形图静止在最后一段哼唱的尾音上。她点开回放，听了几秒，又暂停，然后新建一个文档，标题打了三个字：音乐事规。
打完就删了。
重新输入：工作室构想。
她盯着这四个字看了三秒，忽然伸手摸向右耳，银质音符被轻轻拨动了一下。这个动作她做过太多次，几乎成了条件反射——每次情绪波动，手指就会自动去找那个支点。但现在，她停住了。
不是因为情绪，是因为决定。
她把双手放回键盘，开始打字。
第一行写的是：“不做爆款流水线，不签数据傀儡。”
第二行：“创作者先于作品存在。”
第三行停顿久了些，最后敲下：“让声音比算法早一步。”
她记得陈薇薇试镜时那个沉默的转身。没有嘶吼，没有摔门，只是轻轻把钥匙放回鞋柜。那一瞬间比任何高音都震耳。她突然意识到，自己写的歌，有多少是真正为了表达，又有多少是为了兑换点数、解锁技能、应付系统倒计时？
她点开系统后台，文娱点余额显示着一长串数字。以前每次看到这个页面，第一反应都是“能换什么”。现在她截图保存，备注写上：“脱离依赖倒计时D-0”。
然后关闭页面。
她翻出江离教授的课堂笔记，纸张边缘已经发黄，页脚全是红笔批注。翻到中间一页，一行字跳出来：“技术服务于人，而非驯化人。”
下面还有一句小字：“警惕那些把‘打碎重组’当创作哲学的人。”
她盯着那句话看了很久，忽然想起周砚秋总在乐谱边角画的骷髅简笔画。那不是装饰，是警告。她合上笔记本，在自己写的第三条守则后面加了一句：“不签对系统上瘾的创作者。”
写完，她点了保存。
窗外天色渐暗，她没起身开灯，反而从抽屉里拿出一个旧U盘。标签上写着“079原始录音”。插进电脑，双击打开，里面是陈薇薇那段十七秒的哼唱，起音低，尾音颤，高音部分甚至有点破。她把这段音频拖进新建的播放列表，命名为：“休止符计划”。
她想办一场音乐会。
不是那种全场大合唱、灯光炸裂的演出。她想要一个安静的现场，观众席不亮灯，舞台上只有一束光打在麦克风上。她要唱的不是成品，而是过程——那些卡顿、走调、呼吸紊乱的瞬间。
她打开新文档，写下标题：“未完成的休止符”。
副标题是：“致所有正在破碎的创作者。”
她想起自己重生后的第一首歌，是为赚点数写的甜宠剧OST，旋律流畅，歌词标准，播放量破亿。可她连副歌都没记住。真正让她记得住的，是母亲在医院走廊里走调哼的那段《星海幻想曲》，是陈薇薇在旧录音室里颤抖着升到最高音时的断裂声，是她自己熬夜改稿时，不小心录进demo里的那一声叹气。
这些“瑕疵”，才是她想放进音乐会的东西。
她开始列曲目单。
第一首是《光斑》的未剪辑版，保留所有呼吸声和换气杂音。
第二首是《079-B》的纯人声剪辑，去掉所有背景音乐，只留陈薇薇那句“我以为换个名字就能活成别人”。
第三首她犹豫了一下，最后写下：“即兴环节——邀请观众上台说一句没说完的话。”
她知道这听起来不像音乐会，更像一场集体疗愈。但她不在乎。她要的不是掌声，是共鸣。
手机震动了一下，系统弹出提示：“文娱点可兑换‘百万级爆款作曲模板’，成功率98.6%。”
她盯着那条消息看了两秒，手指悬在确认键上方。
然后，她伸手摸了下左耳。
空的。
