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铁门被铁棍撞击的闷响震得墙皮簌簌掉落，林默的手指还停在战术包的搭扣上。
终端机幽蓝的光映着他紧绷的下颌线，屏幕上那句“你不是钥匙，你是锁”像根细针，正往他后颈的芯片位置扎。
三天前陈鹤年拍他肩膀时掌心的温度突然涌上来——那老东西当时说“年轻人总以为能掌控命运”，原来不是挑衅，是看他像看匣子里的锁簧。
林默喉结动了动，指腹无意识摩挲着战术包里那枚芯片的纹路，淡青色的量子公式在指尖凹成记忆的沟壑——和父亲笔记最后一页被咖啡渍晕开的草稿，分毫不差。
“林默！”周晓冉的声音带着电流杂音。
林默转头，看见室友额角的汗正顺着鬓角往下淌，终端机的运行日志在他指尖翻飞，“解码的‘未执行路径’不是数据……”周晓冉的指甲几乎要掐进触控板，“是现实映射的残留。”他突然抬头，镜片后的眼睛亮得反常，“我们现在所处的环境，可能是被激活的模拟现实。”
撞击声又近了。
林默望着墙角的配电箱，三天前他们扯断铜线时，绝缘胶布的胶痕还留在金属外壳上——和撤离时一模一样。
可他分明记得，撤离那天他撞翻了墙角的工具桶，生锈的改锥滚到了控制台底下，此刻那改锥却端端立在桶边，柄上的红漆连蹭痕都没有。
“模拟现实。”林默重复这四个字，喉咙发紧。
他走向主控台，金属地板在脚下发出空洞的回响——这声音太清晰了，清晰得像被调高了音量的录音。
他弯腰拔下主控台最粗的电源线，橡胶外皮在掌心蹭出刺痒的触感。
按照常理，失去主电源的终端机早该黑屏，可那幽蓝的光仍在跳动，屏幕上的字甚至因为电压不稳，开始诡异地扭曲。
“他们想让我们相信这是现实。”林默的声音低得像从胸腔里挤出来的，手指还捏着那截被拔下的电源线，“就像他们想让我们相信自己是锁。”他转身看向周晓冉，后者正盯着运行日志里突然跳出的乱码，镜片上蒙了层薄汗，“老周，模拟现实的核心是什么？”
“锚点。”周晓冉的指尖在键盘上跳得飞快，“需要现实中的信号源当锚……”他突然顿住，抬头看向墙角的配电箱，“那枚芯片！变电站的信号源芯片就是锚点，所以这里的环境才会和现实重叠——”
“轰！”
铁门终于被撞开。
三个穿黑色战术服的男人冲进来，领头的举着电击棍，面罩下的眼睛闪着冷光。
林默的目光扫过他们腰间的配枪，突然笑了——模拟现实里的子弹，能穿透锁的壳吗？
“老周，重启终端。”林默抄起脚边的铁棍，指节捏得发白，“现在。”
周晓冉的手悬在重启键上，喉结滚动两下：“系统重启会清空当前映射数据……可能连我们都会被——”
“他们要的是锁安分。”林默迎着冲过来的男人迈出一步，铁棍在掌心转了个花，“但锁也能咬人。”他的声音突然放轻，像在说什么只有自己能听见的秘密，“我爸笔记最后一页写着，量子叠加态的观测者，才是真正的钥匙。”
终端机的重启提示音响起时，周晓冉的指尖重重按下确认键。
进度条从0%开始爬升，前30%快得像被按了加速键，可到第31%时，屏幕突然闪烁起来。
林默的铁棍已经磕上第一个男人的手腕，电击棍当啷落地，他余光瞥见终端机的进度条里，浮出一行极小的代码——那不是他们见过的任何语言，却让他后颈的芯片突然发烫，像被谁隔着虚空按了开关。
“林默！后面！”
周晓冉的大喊混着金属碰撞声炸开。
林默旋身挥棍，余光里终端机的进度条仍在爬升，32%，33%……在某个他看不见的数字节点，一行新的文字正从乱码里挣出雏形，像颗被锁在数据深处的种子，终于触到了破土的光。
终端机的进度条爬到35%时，屏幕突然迸出刺目的雪花点。
周晓冉的指尖在触控板上打滑，额角的汗滴砸在键盘缝隙里，溅起细小的噼啪声——那不是电流声，是他后颈的芯片在发烫。“林默！”他扯着嗓子喊，声音被金属碰撞声撕成碎片，“模块...现实回响模块！”
林默的铁棍正磕开第二个人的枪托。
战术服下的肌肉隔着布料传来硬邦邦的触感，这让他想起三天前在便利店买的冷冻鸡胸肉——模拟现实连痛感都做得这么逼真？
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