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秦淮河的雾不是从水面升起来的，是从河底翻上来的。水是黑的，雾是白的，黑白之间混着一层灰，像谁把一缸墨泼进了米汤里。河两岸的灯笼还没灭，红光在雾中晕开，一团一团的，像眼睛，像伤口，像被戳破的柿子淌出来的汁。林小山蹲在文德桥的石栏边，右肋的绷带换了新的，是陈冰临行前重新缠的，缠得很紧，勒得他喘气时肋骨像被人攥着。他用左手按着肋下，右手握着半截双节棍——另一截断在昨晚的巷子里了，棍链只剩原来的一半，甩起来短了，重心偏了，握在手里像抓着一只死鸟。
宫崎的血滴在青石板上，从夫子庙的牌坊一路延伸到河边。不是流，是滴，一滴一滴，间距不等，有的隔三步，有的隔五步，像一串被风吹散的省略号。林小山用手摸了摸地上的血，还是温的，黏的，指缝里拉出暗红色的丝。他站起来，沿着血滴往前走。雾越来越浓，灯笼的光越来越淡。
“你跑不远。”他低声说。声音被雾吞了，没有回声。
石栏尽头是一个码头。几艘乌篷船拴在木桩上，船身歪着，船底积了半舱水。宫崎靠在最里面那艘船的船舷上，右肩塌着，左手捂着右臂，血从指缝往外渗。他的白色剑道服被血浸透了，左半边红得像煮熟的螃蟹壳。听见脚步声，他抬起头，看见雾里走出来的黑影，嘴角动了一下——不是笑，是喘。肺里发出的声音像拉风箱。
“你一个人来？不怕死？”
林小山站在码头上，把半截双节棍横在身前，棍链垂下去，在雾中晃了两下。“怕。但更怕你跑掉。”
宫崎撑着船舷站起来，踉跄了一下，左肩撞在船篷上，船身晃了晃，舱里的水荡出来，溅湿了他的裤腿。他的右手已经废了，动不了，左手从腰间抽出短刀，刀身暗灰色，裂纹从刀背延伸到刀锋，裂纹里渗着暗红色的光——不是血，是仙秦能量的余烬。他用左手握刀，刀尖指着林小山的喉咙。手在抖，刀尖也在抖。
“你的双节棍断了，你的右肋裂了，你一个人。”宫崎的声音沙哑，像砂纸磨石头，“你怎么杀我？”
林小山没有说话。他把半截双节棍插回腰间，从怀里掏出一张黄纸符。符纸是张灵鹤给的，天师府镇山符，折成三角形，用红绳扎着，红绳打了三个结。纸是桑皮纸，表面涂了一层朱砂，朱砂里掺了金粉，在雾中闪着细碎的光。他把符纸贴在掌心，符纸没有烧，没有亮，只是贴着，像一块膏药。
“这东西，我本来不想用。”
雾里走出来的人不止一个。脚步声从码头的三个方向同时传来，从东边，从西边，从桥下。不是宫崎的人，是梅里安的人。穿黑色雨衣，帽檐压得很低，腰间别着手枪，手里提着短刀。领头的那个光头——梅里安的副手，叫卢卡斯，法国人，中文说得很溜，额头有一道子弹擦过的疤。他走到林小山身后五步远的地方，停住。
“林先生，把你手里的东西放下。”卢卡斯的声音不高，但每个字都很清楚，“你一个人，打不过我们七个。”
林小山没有回头。他看着宫崎，宫崎看着他。两个人隔着三步的距离，中间只有雾。
“七个？”林小山的声音沙哑，“你数过吗？”
卢卡斯笑了。那笑容很短，像被人掐断的。“一、二、三、四、五、六、七。我数学不好，但数数还行。”他往前走了一步，靴底踩在湿石板上，发出啪嗒一声。“你怀里的符，我知道是什么。天师府的镇山符，威力大，但只能用一次。用完了，你怎么办？”
林小山把符纸攥在手心，指节泛白。“用完了，我还有拳头。”
卢卡斯又往前走了一步。“你的拳头，能打几个人？”他一挥手，六个黑衣人从云雾里走出来，把林小山围在中间。刀尖在灯笼的光中闪着冷光，刀锋上有细小的水珠，往下淌。
林小山没有动。他把符纸举起来，对着雾里的灯笼光看了看。纸是黄的，朱砂是红的，金粉是亮的。他用拇指摸了摸符纸的边缘，纸很脆，摸一下就掉渣。
“你们知道这东西炸开，能炸多大吗？”
卢卡斯停了一下。“多大？”
林小山把符纸贴在胸口，用左手按住。右手从腰间抽出半截双节棍，棍链哗啦一响。“炸开你就知道了。”
三米。黑衣人离他最近的那个，只有三米。短刀举在半空中，刀尖对着林小山的后颈。
林小山没有躲。短刀没有刺下来。卢卡斯的手下在等命令，卢卡斯在等什么？林小山不知道。他的右肋又开始疼了，不是旧伤裂了，是心跳太快，肋骨被心跳震得发酸。他深呼吸了一下，把右肋的疼压下去。
卢卡斯走到他面前，伸手拍了拍他的脸。不重，像打蚊子。“林先生，你现在这个样子，不像能打的人。”他的手指在林小山脸上蹭了蹭，指腹沾了汗，黏的。“你右肋有伤，左臂抬不起来，双节棍断了一半。你拿什么跟我打？”
林小山没有说话。他的左手按着胸口的符，右手握着断棍，手指在棍柄上慢慢攥紧。
卢卡斯从他手里夺过半截双节棍，扔在地上，棍链弹了两下，滚到码头的边缘，掉进水里，噗通一声。他抓住林小山的右手腕，往上一拧，林小山的右臂被反拧到背后，肩膀的关节发出一声闷响——不是脱臼，是韧带被拉到极限。林小山咬着牙，没有叫。卢卡斯的膝盖顶在他右肋的旧伤上，不重，但刚好够让骨头错位的地方疼得像被火烧。林小山弯下腰，咳出一口血沫。血溅在石板上，和宫崎的血混在一起，分不清是谁的。
“你求我，我放你走。”卢卡斯的声音从头顶传来。
林小山弯着腰，双手撑着膝盖。他的嘴角有血，往下淌，滴在地上。他抬起头，看着卢卡斯。眼睛里没有恐惧，没有愤怒，只有一种说不清的平静。
“求你妈。”
卢卡斯的脸色变了。他的右拳砸在林小山脸上，鼻梁断了，血喷出来，溅在他自己的雨衣上。林小山退了两步，后背撞上码头的木桩，没有倒。他的脸上全是血，分不清哪里是鼻子哪里是嘴。
“你求不求？”卢卡斯又往前走了一步。
林小山吐出一口血痰，痰里有碎牙。他咧嘴笑了，嘴唇被血糊住，笑的时候血往下淌，像一条红色的蛇从嘴角爬到下巴。
“不。”
卢卡斯的脚踹在他胸口，林小山整个人往后飞，撞在码头的石栏上，石栏裂了，碎块掉进河里。他趴在石栏的残骸上，右肋的绷带松了，药膏从伤口滑出来，黏糊糊地贴在衣服上。他的右手够不到胸口的符。左手撑着石栏，手指抠进石缝，指甲劈了，血从指尖渗出来。
宫崎靠在那艘乌篷船的船舷上，看着这一切。他的右肩还在渗血，但他没有走。他看着林小山趴在石栏上，像一条被拍上岸的鱼。他的嘴唇动了动，没有声音。
“杀了他。”卢卡斯的声音很轻。
黑衣人往前迈了一步。
林小山的左手摸到了胸口的符。纸还在，贴着他的皮肤，被汗浸湿了，纸软塌塌的，像一块浸了水的抹布。他用指尖抠住符纸的边缘，慢慢撕下来。符纸粘着皮肤，撕的时候带起一层薄薄的皮，疼。他把符纸攥在手心，攥紧了，然后——引爆。
不是炸，是烧。符纸从他的指缝里喷出火焰，不是红，是白。白光刺眼，像有人在他手里点了一颗太阳。火焰顺着他的手臂往上爬，烧焦了衣袖，皮肤被灼伤，起泡，泡破了，液体流出来。他没有松手，火焰继续往外窜，从他掌心射出去，像一把光做的刀。
白光扫过码头，六个黑衣人同时被震飞，不是被炸飞的，是被光压推出去的。他们的雨衣被光灼出洞，皮肤上冒烟，有人捂着脸惨叫，有人趴在地上不动。卢卡斯离得最近，被白光正面击中，整个人飞出去五丈远，撞在文德桥的石柱上，石柱断了，他摔在河里，水花溅起来，和雾混在一起。
林小山站在原地，右手的袖子烧没了，小臂的皮肤焦黑，裂开的口子里露出粉红色的嫩肉。他的右手还在抖，不是怕，是神经被烧坏了，不听使唤。他低头看着自己的右手，又看了看倒在地上的黑衣人。七个，全倒了。他数了数。一、二、三、四、五、六。卢卡斯掉河里了，算上他，七个。
宫崎还靠在船舷上，没有被白光波及。他看着林小山，看着他那条烧焦的右臂，看着他脸上糊着的血。
“你还剩一只手。”宫崎的声音沙哑，“你还能打吗？”
林小山用左手拔出腰间剩下的半截双节棍，棍链还剩一半，甩起来短了，重心偏了，但握着还行。他的左手没有受伤，左臂的旧伤在昨晚被程真拽回去之后，反而好了大半，能动，只是用力时还会酸。
