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他所立足的这片“地”，正是由这亿万种情绪，亿万种悲欢，共同构筑而成。
它厚重，它复杂，它充满了矛盾，但它也充满了无穷无尽的生机与力量。
污泥？
不。
这是沃土。
能孕育一切，也能承载一切的沃土。
林凡的心神，与这股磅礴的人间烟火气，渐渐融为一体。
他仿佛化身成了这座城市，感受着它的每一次呼吸，每一次心跳。
他终于理解了，为何那些世家大族，口口声声自诩为“青天”，却又如此恐惧被脚下的土地所颠覆。
因为他们高高在上太久了。
他们早已忘记了，自己也是从这片土地里生根发芽的。
他们斩断了自己的根，却妄想永远漂浮在空中。
所以他们虚弱，他们恐惧，他们只能用更严苛的礼法，更傲慢的姿态，来掩饰自己内心的不安。
而赵家和李家的这种怨毒与仇恨，不过是这种恐惧最极端，最扭曲的表现形式。
想通了这一点，林凡的心中，再无半分波澜。
对手，从来不是什么高不可攀的庞然大物。
他们，只是一群害怕摔下来的可怜人。
夜色，不知不觉间，已经笼罩了整座府城。
客栈的伙计，送来了晚饭和一盏油灯。
林凡安静地吃完。
他看了一眼窗外，子时，就快到了。
那个叫李文山的残魂，那些李家的余孽，那个黑水帮的杀手，此刻或许已经潜伏在了府衙的阴影里，正磨亮了刀锋，等待着猎物的出现。
林凡站起身，走到书桌前。
桌上，油灯的火苗，静静地跳跃着。
他拿起那本《百工杂谈》，轻轻翻开。
书页上，那位墨姓前贤的智慧，仿佛也染上了灯火的温度。
他将书合上，郑重地放在一旁。
然后，他取过一张崭新的宣纸，平平整整地铺在桌上。
他拿起笔架上的一支狼毫，挽起袖口，开始研墨。
一圈，一圈，又一圈。
动作不急不缓，墨锭在砚台上滑动的声音，在寂静的房间里，清晰可闻。
他的心，也随着这单调的动作，彻底沉淀下来，变得如同一口古井，深不见底。
墨，研好了。
他提起笔，饱蘸墨汁。
笔尖悬于纸上，蓄势待发。
他要写的，不是求救的信，不是自辩的文，更不是遗书。
他要写的，是一个局。
一个为那些自以为是猎人的人，精心准备的局。
笔锋落下，力透纸背。
一个古朴而又暗藏锋芒的字，出现在了雪白的宣纸上。
“请”。
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