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我握着那把铜钥匙，指尖还残留着江逾白掌心的温度。他站在我面前，话没说尽，可意思已经明明白白。我没有答应，也没有拒绝，只是把钥匙攥进了口袋。
他没再追问，只轻轻说了句：“饭快凉了。”
我们一前一后走出大厅，夜风从走廊尽头吹进来，卷起几片落叶。他开车送我回家，路上谁都没提刚才的事。车停在楼下时，他熄了火，转头看了我一眼：“明天，别安排别的事。”
我没问为什么。
直到推开家门，才发现客厅灯亮着，餐桌上摆了一束新鲜的向日葵，花瓣微微卷边，像是刚从花市买回来不久。厨房里传来锅铲碰撞的声音，还有水流冲洗青菜的哗哗声。
我愣了一下。
“你不是说……”我脱下外套挂好，“不擅长这个？”
江逾白站在灶台前，袖子挽到手肘，白衬衫领口松开两颗扣子，手里正拿着一把菜刀，对着一根胡萝卜发呆。听见声音，他抬眼看了看我，嘴角微扬：“以前是不擅长。现在得学。”
他说完，低头继续切，刀法生涩，切出来的胡萝卜片厚薄不一，有的几乎要断未断地连在一起。
我走过去，伸手想拿过刀：“我来吧。”
他侧身避开，手臂一挡：“不行，今天这顿必须我做。”
“为什么？”
“没什么特别原因。”他低头把切好的胡萝卜推进锅里，油星溅起来一点，烫到手背，他皱了下眉，却没出声，“就想试试。”
我靠在门框上看着他忙活，水开了又关，盐撒多了又加水，煎鱼的时候锅底冒烟，他手忙脚乱地翻面，结果鱼皮整个粘在锅上撕了下来。
“你到底有没有看过食谱？”我忍不住问。
“看完了。”他擦了擦手，“三菜一汤，红烧排骨、清炒西兰花、煎牛排，还有一个番茄蛋汤。”
我盯着那锅颜色发黑的“红烧排骨”，怀疑它还能不能叫这个名字。
第二道菜刚下锅，油烟机突然发出尖锐的警报声，接着整个屋子响起了刺耳的蜂鸣——烟雾报警器被触发了。
浓烟从灶台边缘涌出来，带着一股焦糊味迅速弥漫开来。
我反应比脑子快，转身冲进储物间抓起灭火器就往厨房跑。推开门那一瞬，眼前一片灰蒙蒙，江逾白站在灶台前，一手捂着口鼻，一手还在试图用锅铲抢救那盘西兰花。
“你在干什么！”我拧开灭火器保险栓，对准火源喷射。
白色粉末瞬间炸开，像冬天突降的大雪，覆盖了整个灶台、墙面，还有他半边肩膀。
他转过头，脸上沾了几点白粉，眉毛都变浅了，可还是笑了：“没事，锅没炸。”
“你还笑？！”我把灭火器扔在一边，拉开窗户通风，“谁让你一个人瞎折腾！这要是真烧起来了怎么办？”
他没解释，弯腰捡起掉在地上的锅盖，拍了拍灰，然后掀开了最后一个还在冒烟的平底锅。
里面躺着一块牛排。
焦得发黑，边缘蜷曲，表面裂开几道缝，像是经历过一场惨烈的战斗。可就在那块炭化的肉中央，清晰地刻着一个歪歪扭扭的心形轮廓，旁边两个字母被仔细雕了出来：LX?JYB。
我一下子说不出话。
他低头看着那块失败的牛排，语气平静：“第一次做，不知道怎么控制火候。本来想做个七分熟的。”
“所以你就非要做？”我声音有点抖，“就为了这么一块烧糊的肉？”
“不只是肉。”他把锅放回灶上，伸手拿起旁边的餐盘，小心翼翼地把那块牛排挪上去，“是我想亲手做一顿饭给你吃。很久以前就想了。”
我没动。
他端着盘子走到餐桌旁，把牛排放在向日葵旁边，拉开椅子坐下：“坐啊。”
我站在原地，看着那个被烟火熏得发黑的锅，看着满墙的白色粉末，看着那块丑得离谱却认真刻了名字的牛排，忽然觉得鼻子有点酸。
“你知道吗？”我慢慢走过去，在他对面坐下，“我小时候最讨厌做饭的人。”
他抬眼看着我。
“我妈总说，女人要学会伺候人，不然没人要。每次家里来客人，她都在厨房忙到半夜，最后吃饭的时候，只剩她一个人收拾碗筷。”
我说得很平静，像是在讲别人的故事。
“后来我就想，我一辈子都不会进厨房。我不想变成那种人。”
他静静听着，手指轻轻摩挲着盘子边缘。
“可是你现在……”我指了指那块牛排，“明知道我不在乎这些，还非要弄得这么狼狈。”
“我知道你在乎什么。”他抬起头，目光很稳，“你不是讨厌做饭，你是讨厌‘必须做’的感觉。可我现在做的每一步，都是我自己选的。我不想等你来照顾我，我想先学会照顾你。”
空气安静了几秒。
