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他手掌的温度透过衣料传来，稳稳地贴在那里，像在确认某种真实的存在。
我低头看着我们交叠的手，鼻尖有点酸。
“你什么时候……就知道了？”我声音有点哑。
“不是知道，是相信。”他说，“我相信你会回来这家店，相信你会读懂那些没人留意的批注，相信有一天，你能站在这里，成为它的主人。”
我转头看他，他眼底没有张扬的热烈，只有一种长久沉淀下来的温柔，像是守了整整一个季节的花开。
“所以你每周来擦书架，其实是……在等我？”
“不只是等。”他收回手，从内袋掏出一张折叠整齐的纸，“是在准备。”
我接过来打开，是一份捐赠协议草案，抬头写着“林江古籍保护基金”。下面列着首批资助项目：青年修复师培训、乡村文献普查、数字化扫描计划……
“你连名字都想好了？”
“嗯。”他点头，“如果你愿意，我们可以一起做下去。”
我看着那份文件，忽然觉得这个空间不再只是存放旧书的地方。它开始有了呼吸，有了方向，有了属于我们的印记。
“那你有没有想过，”我顿了顿，“如果将来孩子不愿意继承呢？”
“那也没关系。”他答得很快，“重要的是他知道，有个人曾为守护这些文字认真活过。”
我笑了下，抬手轻轻碰了碰墙上那片空白。
“也许以后，我们可以在这儿办读书会，让小孩子来听老故事。”
“可以。”他说，“也可以放一台投影，播你做的广告片。”
“还有你的星空求婚视频。”我眨眨眼。
他失笑，“那个就算了。”
“不行，必须放。”我坚持，“这是历史文物。”
他无奈地摇头，眼角却浮起笑意。
我们并肩站着，谁都没再说话。
窗外一阵风掠过，门前悬挂的铜铃轻轻晃了一下，发出细微的一声响。
几片樱花飘进来，落在地板上，被阳光照得透明。
我伸手抚过那面空墙，指尖触到微糙的墙面。
这里还没有照片，没有铭牌，没有完成的故事。
但它已经装下了足够多的东西。
江逾白的手搭上我的肩，轻轻一带，让我靠进他怀里。
我闭上眼，听见自己的心跳，和他衬衫下传来的心跳，慢慢合成了一个节奏。
远处传来翻书的声音，大概是老爷爷还在整理最后的资料。
这个早晨很轻，也很重。
轻的是风，重的是时间。
我睁开眼，看见阳光正一寸寸爬上对面书架的最顶层，照亮了一排从未被人取下的旧函套。
那些封存已久的信件，或许某天会被打开。
就像我们此刻站着的地方，正等着写下第一笔真正的开始。
江逾白低头看我，“想好第一件事做什么了吗？”
我望着那片空墙，伸手比了个框。
“先量尺寸。”我说，“然后订画框。”
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