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手机还在掌心震着，系统提示的光映在眼底。我低头看了眼屏幕，刚想点开，江逾白忽然开口：“别看了，我比系统诚实。”
他声音不高，却像风穿过了树梢，把那些杂乱的念头都吹散了。
我没说话，只是攥紧了那张还带着体温的照片——第428天，她终于笑了。指尖划过纸面，粗糙的触感还在，可我已经不知道该不该为这句“终于”落泪。
车窗外雨势小了，云层裂开一道口子，透出一点灰白的光。司机稳稳地开着车，后视镜里还能看见记者们收起相机的身影。刚才那一声“江太太”，像颗石子砸进水里，涟漪还没停。
江逾白转头看我，“想去个地方吗？”
我点点头。
他没说去哪儿，只让司机改了路线。车子拐过几条老街，两旁的梧桐树渐渐稀疏，取而代之的是青砖墙和木门铺面。空气里飘来一股旧纸和墨香混在一起的味道，熟悉得让我心头一颤。
“到了。”他说。
车门打开前，我先看到了那块木牌。
它就挂在古籍店门口，用毛笔字写着“婚礼场地预约中”，墨迹未干，底下还压着一张红纸剪的双喜。
我愣住。
“你什么时候……”我抬头看他，声音有点发紧，“决定的？”
他没答，只是牵着我的手走进店里。
屋内光线柔和，书架从地板顶到天花板，泛黄的书脊整齐排列，有些书页边角卷起，像是被人翻过千百遍。老爷爷坐在柜台后，戴着圆框老花镜，手里捧着一本线装书，听见脚步声抬了抬头，冲我们笑了笑。
“来了？”他嗓音沙哑，却温和，“等你们很久了。”
我没顾上回应，目光落在江逾白掏出的手机上。他点开相册，往上一滑，第一张照片跳出来：春天的古籍店，门前槐花开了一半，阳光斜照进窗台，照亮了角落里的藤椅。
日期是去年三月。
再往上滑，夏天的院子积了雨水，他蹲在屋檐下拍一只湿漉漉的麻雀；秋天时落叶铺满石阶，有人弯腰清扫，背影熟悉；冬天雪夜，窗上结着霜，玻璃倒映出一个模糊的人影——是我，背着包站在门口，正抬头看招牌。
一张，两张，三十六，七十二……整整三百六十五张。
“从你说想在有故事的地方结婚那天起，”他轻声说，“我就开始准备了。”
我喉咙发干。
那天是大二下学期，我和他在图书馆外偶遇，聊起未来。我说不想办酒店婚礼，太冷清，要是能在一个有记忆的地方就好了。说完就忘了，没想到他记到了今天。
“你连这种话都……”我说不下去。
“哪一句我都记得。”他翻到最新一张，是今早拍的，木牌刚挂上去，他还特意对焦了“林溪 & 江逾白”那几个字。
老爷爷放下书，慢悠悠起身，从抽屉里拿出一本泛黄的日历。封面烫金已褪色，翻开一页页，全是贴着的剪报——版权案开庭、广告片获奖、法院外记者围堵……每一篇新闻旁边，都有手写的便签。
“这孩子啊，”他指着江逾白摇头笑，“每周来擦一次书架，嘴上说着爱古籍，其实等的是人。”
我猛地看向江逾白。
他耳尖微红，没否认。
“所以……这些日子，你一直……”
“嗯。”他点头，“每次你走过这条街，我都知道。”
我忽然觉得喘不过气。
我以为自己是在慢慢靠近他，原来在他那里，早已走完了全程。
门外传来脚步声，由远及近。我下意识朝门口看去，几个穿着冲锋衣的人影出现在玻璃外，举着相机想往里拍。
“又来了。”我皱眉。
下一秒，老爷爷站起身，走到门边，“咔哒”一声拉下卷帘门，锁扣落下，干脆利落。
“今天不营业。”他背对着我们，语气平静，“这儿只办一件大事——等一个人回家。”
屋内瞬间安静下来。
我靠着书架站着，手指无意识摩挲着包带。江逾白没动，也没说话，只是静静看着我。
然后他从一本《诗经》的夹页里抽出一张请柬。
羊皮纸质地，边缘烫金，火漆封印是一对交叠的书本图案。他递给我。
我拆开。
内页印着两个名字：林溪 & 江逾白。
工整，正式，像早就刻进命运里。
而在名字下方，有一行手写的小字：
