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斯台普斯中心的更衣室里，空气像被抽干了一样稀薄。
大比分1比2，湖人落后。 G3的惨败还像一根鱼刺卡在每个人的喉咙里——勇士投进了21记三分，库里28分，汤普森26分，格林三双，斯贝茨15分，巴恩斯12分。五个人得分上双，四个人投进至少3记三分。湖人全队只投进9记三分，林昊一个人占了8记。他得了36分，但勇士全队得了108分。
林昊坐在自己的更衣柜前，用毛巾盖着脸。他的胸口还在剧烈起伏，不是累，是那种拼尽全力却还是输了的不甘。汗水从下巴滴落，砸在地板上，发出细微的“啪嗒”声。他的球衣还没有换，湿透的布料贴在身上，能看出脊椎的轮廓。
科比拄着拐杖走进更衣室。他的左腿穿着保护靴，每走一步，靴底和地板摩擦发出“吱——”的声音。他走到更衣室中央，环顾每一个人的脸。没有人说话，没有人看手机，没有人听音乐。所有人都沉默着，那种沉默不是安静，是窒息。
“1比2。”科比开口了，声音沙哑，但每个字都很清楚，“我们落后一场。”
没有人回应。
“去年西决，我们也是1比2落后。然后我们赢了。”科比的声音不大，但有一种不容置疑的力量，“今年，我们也会赢。”
尼克·杨抬起头，看着科比。他的眼睛是红的，鼻头是泛红的。他没有哭，但他的表情像是在问——“真的吗？”
科比看着他。“尼克，你信我吗？”
尼克·杨点头。
“那你信林昊吗？”
尼克·杨转头看了一眼林昊。林昊依然用毛巾盖着脸，看不到表情。尼克·杨又点头。
“那就够了。”科比说，“勇士很强，但他们不是不可战胜的。他们投进了21记三分。你觉得他们下一场还能投进21记吗？”
尼克·杨摇头。没有人能每场都投进21记三分，那是历史级别的投射表现。概率不会眷顾同一支球队两次。
沃顿站在战术板前，上面画满了G3的失误和防守漏洞。他深吸了一口气，声音沙哑：“G3，我们输在三分防守。他们投进了21记，我们只有9记。12记三分的差距，36分。下一场，我们不能让他们在外线找到节奏。林，你对库里的防守要更紧——不要给他任何出手空间。克拉克森，你追汤普森的时候，不要失位。其他人，轮转要快。如果他们突破了，我们就收缩。如果他们传球，我们就扑出去。”
所有人点头，但每个人的眼神里都有一丝不安。勇士的三分不是战术能防住的，是手感、信心、那种“球都会进”的玄学。但玄学，总有失效的时候。
林昊拿掉毛巾，站起来。他的表情平静，但眼神里有一种东西——不是愤怒，不是沮丧，而是一种“下一场我会赢”的决绝。
“教练。”林昊开口了。
沃顿转头。
“下一场，我不会让他们投进21记三分。因为他们投进的每一个三分，我都会还回去。一个，一个，还回去。”
更衣室里安静了一秒，然后尼克·杨站了起来。“我跟你一起还。”克拉克森站了起来。“我也一起。”兰德尔站了起来。“算我一个。”布莱克站了起来。“还有我。”阿泰斯特站了起来。“我虽然投不进三分，但我可以把格林的嘴缝上。”
更衣室里响起一阵低低的笑声。不是那种开怀大笑，是那种在绝境中挤出来的、带着苦涩的笑。但至少，有人笑了。
科比拄着拐杖，看着林昊。他的嘴角微微上扬——不是笑，是一种“这小子没怂”的认可。
深夜，林昊一个人留在训练馆里，没有开灯。月光从高处的窗户洒进来，在地板上投下一片银色的光。他站在三分线外，闭着眼睛，脑海里回放着G3的每一个回合——库里的logo三分，汤普森的底角三分，格林的弧顶三分，斯贝茨的中距离，巴恩斯的补篮。每一个进球都像一把刀，插在他的记忆里，拔不出来。
他睁开眼睛，拿起一颗篮球，在月光下出手。球在空中划出一道银色的弧线，空心入网。又投了一颗，空心。再一颗，还是空心。他的出手动作比白天更快，后仰角度比白天更大，投出去的球像一颗颗流星，消失在黑暗中。
系统面板在眼前闪过：
【西决G4，斯台普斯中心。对手：金州勇士。大比分：1比2。】
【G3勇士三分命中率：44.7%（21投47中）。湖人三分命中率：32.1%（9投28中）。】
【提示：勇士在客场的三分命中率比主场低4.2%。G4，他们的三分会回归正常水平。】
林昊关掉面板，又投了一颗。空心。他停下来，双手撑膝，大口喘着气。月光照在他的背上，汗水在银色的光线下闪闪发亮。
训练馆的门被推开了。科比拄着拐杖走进来，一瘸一拐。他没有开灯，借着月光走到林昊身边。
