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千羽灵的手指还悬在半空，火苗未灭，门缝里的红光却已经不再闪烁。刚才那一下，像是某种回应，又像只是错觉。
影的手仍压着她的手腕，力道没松：“它不是在眨眼。”
“是呼吸。”龙枭盯着那道缝隙，嗓音低了几分，“这门……有脉搏。”
三人静了片刻。风停了，雾也凝住了，连脚下的石板都仿佛变成了某种活物的皮肤，微微发烫。
影慢慢松开手，从腰间抽出一根极细的银针，递到千羽灵面前：“试试这个。”
千羽灵接过，指尖一缕灵力缠上针身，轻轻探向门缝。银针刚触到边缘，嗡的一声轻震，针尾竟开始发红，像是被什么东西吸住了。
“有场子。”她迅速抽回，针尖已微微卷曲，“里面不止是机关，还有东西在运转——像炉子烧着脏东西。”
龙枭冷笑：“看来我们不是头一批客人。”
“也不是最后一拨。”影眯眼看着门缝深处，“有人来过，但没走成。”
千羽灵没再说话，抬手一掌按在门上。血红色的纹路顺着掌心蔓延上来，像是藤蔓缠住手臂。她咬牙撑住，灵力缓缓注入，门缝中的光忽明忽暗，终于，一声沉闷的“咔”响自地底传来。
石门，开了。
一股热风扑面而来，带着铁锈和陈年香灰混杂的气息。门内是一条长廊，两侧墙壁泛着暗红，像是被火烤过的老砖，又像是干涸后又被重新润湿的血壳。地面铺着黑石，踩上去软中带韧，每一步都像踏在冻住的胶水上。
“别碰墙。”龙枭走在最前，剑尖划过地面，留下一道浅痕，“这颜色不对劲，像是活的。”
千羽灵跟在中间，手指捻了捻空气，眉头皱起：“灵气浓度高得离谱，但全是死气。这种地方能养人？不如说是在腌尸体。”
影走在最后，手里多了一枚铜片，时不时往地上一贴，听几秒动静。她忽然停下：“后面没声音了。”
“什么？”龙枭回头。
“我们的脚印。”她指了指来路，“进门前留的那几道，不见了。”
三人回头望去，入口处的地面上干干净净，仿佛从未有人踏足。
“不是抹掉。”千羽灵蹲下，指尖轻触地面，“是被吃掉了。”
“谁会费劲吃脚印？”龙枭嗤笑，“总不能是地板饿了。”
“但它确实动了。”影低声说，“刚才我踩的位置，现在比之前矮了半寸。”
没人接话。空气越来越稠，呼吸时喉咙发干，像是吸入了沙尘。
走廊开始拐弯，墙壁上的红光也随之变化，不再是均匀闪烁，而是有节奏地收缩、扩张，像某种器官在跳动。千羽灵忽然伸手扶墙，指尖刚触到墙面，整片墙猛地一颤，红光骤亮，映得她脸色发紫。
“别碰！”龙枭一把将她拉开。
“不是我。”千羽灵喘了口气，“是它先碰我的。”
她摊开手掌，掌心多了道细长的裂口，正缓缓渗出血珠。血滴落地，瞬间被地面吸收，消失无踪。
“它认生。”影盯着那滴血消失的地方，“但也记仇。”
“那就别给它记的机会。”龙枭把剑横在胸前，“接下来，谁也不准碰墙，不准说话，不准用灵力照明——这地方吃那个。”
千羽灵点头，闭眼调息，灵力在体内绕行三周天，刻意打乱原有节奏。影则从袖中取出一片灰白色骨片，含进嘴里。龙枭没动，只把外袍脱下，撕成布条，绑在剑柄末端，防止手滑。
三人继续前行。
越往里走，空气越沉。耳边开始有声音，不是风，也不是回响，而是一种低频的震动，像是从地底深处传来的哼鸣，又像是一头巨兽在梦里磨牙。
“听到了吗？”千羽灵突然开口，声音压得很低。
“什么？”影问。
“有人叫我名字。”
“我也听见了。”龙枭眼神一紧，“叫的是‘爹’。”
影没吭声，但手已摸向腰侧暗袋。
“别理。”千羽灵咬破舌尖，血腥味冲上脑门，“是幻觉，这地方在掏记忆。”
话音未落，前方墙壁猛地一抖，红光炸开，一道模糊影像一闪而过——一个披发男子跪在祭坛前，双手被钉在石板上，嘴里还在笑。
千羽灵瞳孔一缩：“那是……我师父提过的叛徒。”
龙枭眼角抽动：“我爹临死前，也是这样跪着。”
影没说话，但身体明显僵了一下。她盯着那面墙，忽然抬脚踹了一脚。
