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第二颗，第三颗……周慧敏的头慢慢点起来，幅度极小，频率却和音频里的节奏分毫不差。
她的眼神不再茫然，像被谁按了记忆的播放键，嘴角甚至扯出个极淡的笑——林野从未在母亲脸上见过这样的表情，松弛得近乎温柔。
“妈？”她轻声唤。
周慧敏的手顿住，瓜子壳从指缝里掉出来，“啪嗒”落在瓷碟上。
她抬头时眼里有层雾，张了张嘴，最终只是低头继续嗑，可节奏乱了，变成急促的“咔嚓咔嚓”。
林野退到厨房门口，看着母亲的影子被阳光拉得很长，与二十年前录像里的影子重叠——那时的周慧敏也这样坐着，一边嗑瓜子，一边在红本子上写“优秀”“需努力”，而小林野趴在桌上，用蜡笔在草稿纸背面画歪歪扭扭的太阳。
“该让更多人听见这些声音。”林野当晚在声音剧场的公众号发了征集令，标题是“母亲的声音标本：那些没说出口的日常”。
私信像潮水般涌来：有位女儿发来母亲织毛衣时竹针相碰的“嗒嗒”声，说那是她高考前夜最安心的白噪音；有位老人自己录了切土豆丝的砧板响，备注“我女儿说这声音比闹钟灵，她听见就知道早饭快好了”。
江予安来送博物馆修复工具时，屏幕还亮着这些私信。
他俯身看了眼，指尖点在周慧敏的嗑瓜子声频谱图上：“你妈这段不该只是标本。”他声音很轻，“声音是活的，该有来有往。”
林野懂他的意思。
她重新架起麦克风，在《1998年的夜晚》末尾加了句轻声的提问：“妈，那时候你想着什么？”录完后她笑自己傻——二十年前的周慧敏怎么会回答？
可当她在深夜回放时，频谱图的褶皱里突然浮出道细弱的波峰，像根被风吹斜的芦苇。
“……想着她考上大学，我就轻松了。”
林野的鼠标“啪”地砸在桌上。
那声音太轻，混着电炉的嗡鸣几乎要消散，但确实是周慧敏的，带着点江浙口音的软，尾音还带着点没藏住的期待。
她突然想起高中晚自习结束，周慧敏在校门口等她，手里永远攥着包瓜子，见她出来就塞过去：“吃，补充脑力。”那时她嫌母亲唠叨，现在才明白，每颗瓜子里都裹着句没说出口的“你要走得远些”。
她把这段完整的音频刻进迷你唱片，用蓝粉笔在卡纸上写：“你嗑的不是瓜子，是你没说出口的盼望。”清晨出门前，她把唱片和卡片放在周慧敏常坐的藤椅上，椅背还留着母亲昨晚离开时的温度。
傍晚回家时，藤椅上的唱片不见了。
林野蹲在地上找，发现它躺在茶几底下，边缘有半圈细细的刻痕，像是被指甲反复摩挲过。
玄关的老黑板上多了行字，粉笔灰簌簌往下掉，字迹歪歪扭扭，却比任何时候都清晰：“野儿……我不该只盼你走。”
她站在黑板前，手指轻轻碰了碰那些字。
粉笔灰沾在指腹上，像层薄雪。
风从窗户钻进来，老黑板晃了晃，“吱呀”声混着客厅音响里的《生活未完成》，像句终于说出口的“对不起”。
书桌上的《她也曾想温柔》终章手稿摊开着，最后一页还空着。
林野把写着“你要走得远些”的卡片压进扉页，稿纸边缘被风掀起一角，露出底下半行未写完的句子：“原来爱不是……”
窗外的梧桐叶沙沙响，把后半句吞进风里。
