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穿校服的周慧敏抬头，眼睛里有二十岁的光，却又叠着五十四岁的雾：“可诗，改不了命运。”
她惊醒时，胸口像压着块浸水的棉絮。
月光从窗帘缝里漏进来，照见书桌上摊开的教案本，那些被显影灯照出的诗句在阴影里若隐若现。
这是她第一次，不是为自己的疼痛哭，而是为母亲被截断的人生疼——像看见株被砍去主枝的树，明明曾向着太阳生长，却被迫把所有养分都输给旁逸的枝桠。
她买了本和母亲当年一模一样的教案本。
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封面是深绿色的，硬壳，边角磨圆的弧度和旧本子分毫不差。
她在首页用蓝墨水写下：“周慧敏，1978级中文系，爱读顾城，想去看海。”字迹刻意写得工整，像母亲批改作业时的正楷。
之后每天清晨，她在本子里抄一句母亲被划去的诗。
“我想去看海”抄在第二页，“粉笔灰落进眼睛里”在第三页，“他夸我板书写得美”在末页。
她把本子放在母亲常坐的藤椅边，椅垫是母亲亲手钩的，针脚歪歪扭扭——那是林野高中住校时，母亲说“闲得慌”学的手艺。
第三天傍晚，林野从书房出来倒茶，看见母亲正坐在藤椅上。
夕阳透过纱窗，在老人脸上洒下碎金。
她手里的新教案本摊开着，枯瘦的手指停在末页，那里有林野抄的“他夸我板书写得美”。
“野儿。”周慧敏抬头，眼里的雾散了些，“笔……”
林野递过铅笔。
母亲的手颤抖着，在本子最后一页写下：“今天……风是咸的。”字迹歪歪扭扭，像小学生的作业，但“咸”字的口字旁被描了两遍，像在确认某种遥远的触觉。
林野没问“今天”是哪一天，也没问“风”从哪个方向来。
她只是把那页纸扫描进电脑，混进自己上周在滴水湖录的海浪声。
声音剧场的终章预告里，海浪的轰鸣中，铅笔字的划痕声清晰可闻——那是母亲写下“风是咸的”时，笔尖摩擦纸页的声音。
发布前夜，林野在窗前整理设备，忽然听见客厅传来“吱呀”一声。
她光着脚走过去，看见母亲站在那面老黑板前。
黑板是林野高中时用的，后来母亲退休在家，总说“手痒”，偶尔会在上面写两道数学题。
此刻，黑板上歪歪扭扭的粉笔字还带着湿气：“野，我忘了昨天，但记得你小时候，喜欢我念诗。”
林野的喉咙发紧。
她走过去，站在母亲身侧，轻声念起顾城的诗：“你不愿意种花，你说，那样你会看着花瓣一片片落掉。”
周慧敏的眼睛慢慢闭上，嘴角微微动了动——像在接下一句“我要为你种花，让你看见花开时，整个春天都扑进你怀里”。
手机在客厅茶几上震动。
林野拿起来，屏幕亮起一条未读消息：“林老师，社区中心‘代际沟通工作坊’想邀请您设计声音互动展，方便时请回电。”
她望着母亲斑白的鬓角，又看看黑板上未写完的诗，忽然笑了。
风从纱窗吹进来，掀起茶几上的新教案本，“今天……风是咸的”那页轻轻翻起，像只欲飞的蝶。
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