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原来他们一家，都在学着把痛藏进针脚里——母亲藏进耳光，父亲藏进糖纸，她藏进小说。
可藏得再深，痛还是会从补丁的针眼里漏出来，扎得人心口发疼。
她重写结尾时，键盘声轻得像在敲碎冰：“他不是不反抗，是他把反抗藏进了每一次沉默的塞糖、每一次偷偷修好的玩具、每一次醉酒后欲言又止的眼神。他不是不爱，是他被教会——爱，必须无声。”
发送修订版时，她给江予安附了条消息：“这次，我不再是为了控诉，是为了让那些说不出口的人，听见自己的声音。”
三天后，小舟抱着话筒敲开她家门。
少年的耳尖泛红，把画纸摊在茶几上：雪地里一只风筝正往上飞，线串着无数小玻璃瓶，每个瓶子里都歪歪扭扭写着“我想说”“我疼”“救我”。
角落有行小字：“你听见了。”
林野把画扫描上传，配文：“伤疤的意义，不是让人围观，是让后来者知道——有些话，终于有人替我们说了。”
评论区像突然涨潮的海。
有人说“我爸也藏着一箱没寄出去的信”，有人说“我爷爷的烟盒里全是我小时候的画”，还有条顶到前排的留言：“我给我爸发了这条，他回了个‘哦’，但我看见他躲在阳台抹眼泪。”
入秋的夜来得早。
林野趴在飘窗上改新稿，困意漫上来时，忽然坠入一片模糊的梦境。
天台上的风还是记忆里的冷，可这次她没像从前那样发抖。
转身时，父亲站在身后，手里牵着只发光的风筝，竹骨在夜色里泛着暖黄，像缀了星星。
他没说话，只是把风筝线塞进她掌心，指腹的茧磨得她发痒——和小时候他塞糖纸时的触感一模一样。
再抬头，母亲站在楼梯口，怀里抱着件洗得发白的棉袄。
路灯照在她脸上，没了从前的锋利，倒像小时候林野发烧时，她守在床头的模样。
林野惊醒时，心口的荆棘已完全褪成银色，在月光下泛着淡得几乎看不见的光。
她打开电脑新建文档，指尖悬在键盘上停顿片刻，敲下新书名：《补丁》。
江予安是在博物馆值班室读到这个标题的。
他摩挲着袖口那道细痕——那是半年前林野情绪崩溃时，不小心用指甲划破的。
此刻他忽然笑了，把值班表翻到下一页，在“家庭创伤主题展”备注栏里添了句：“需要旧棉袄、修补的画、未寄出的信。”
窗外的梧桐叶沙沙响着落下。
林野起身去倒水，路过书架时，一本积灰的旧相册从顶层滑落。
她蹲下身捡，扉页里飘出张泛黄的试卷——98分，右上角用红笔写着“进步很大，继续努力”，是小学三年级的数学卷。
她轻轻拂去上面的灰，把试卷夹进刚打印好的《母亲的手》手稿首页。
月光透过纱窗落上来，将“98”两个数字镀上一层温柔的银边。
