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楼道声控灯熄灭时，周慧敏的指甲掐进林野的胳膊。
"省赛形象分占三成，你张教练今早刚打过电话。"母亲的高跟鞋在水泥台阶上敲出急雨般的节奏，"从今天起，放学直接回家，手机我收着——"她晃了晃攥在手里的银色手机，"省赛前不许碰。"
林野垂着眼，看母亲珊瑚色的口红在暮色里泛着冷光。
她"尝"到周慧敏骨子里的紧绷，像根拉满的琴弦，表面是控制的快感，底下藏着更深的恐惧——怕女儿重蹈她当年的覆辙，怕这唯一的"作品"不够完美。
"知道了。"她声音轻得像飘在风里的灰，心里却在续写："剪刀落下那一刻，我死了。
但她的剪刀不知道，死掉的那部分，会变成墨水。"
楼道口的梧桐叶被风吹得簌簌响，周慧敏推她上车时，有片叶子落进林野衣领，擦过锁骨处的荆棘纹身。
疼意漫上来，却不如心里那股热乎——她以为锁死了手机就能锁死女儿的叛逆，可她不知道，证人已经立誓。
次日清晨，林野被周慧敏的敲门声惊醒。
"七点十五，钢琴课要迟到了。"门板震得墙皮簌簌掉，"今天加练一小时，省赛前每天都要。"
琴房的门推开时，吴老师正翻着琴谱。
林野注意到她指尖的茧子蹭过《革命练习曲》的标题页，动作比往日轻了些。
"从头弹。"吴老师推了推金丝眼镜。
琴键冰凉，林野闭眼，指尖落下。
第一小节还中规中矩，第二小节突然错了半拍——像人在哭的时候抽噎，音与音之间裂出细缝。
"停。"吴老师的红笔敲在谱架上，"你弹得......不像练习，像在控诉。"
林野睁眼，窗外的阳光正穿过她参差不齐的短发，在琴盖上投下细碎的光斑。"老师，革命不就是控诉吗？"她听见自己的声音，平静得像在说天气，"被压迫的人，总得找个地方喊疼。"
吴老师的手指在琴谱上顿住。
林野"尝"到那丝怔忪——像块冰突然掉进温水里，惊起一圈涟漪。
老教师的睫毛颤了颤，喉结动了动，最终只说："继续。"
但林野知道，有些东西不一样了。
她在心里记下："钢琴老师一生教人弹琴，却从未听懂，一个孩子指尖的哭声。"文字从疼痛里涌出来，不需要回忆，痛感直接化为句子。
晚饭后，厨房飘来糖醋排骨的甜腻味。
林国栋蹭到客厅，手里捏着顶黑色棒球帽，帽檐软塌塌地垂着，像只没精神的鸟。
"外头风大......"他把帽子往林野怀里一塞，转身要走，又顿住，"帽檐里面......我让你妈同事绣的。"
林野翻起帽檐，内侧用银线绣着极小的"Y"，针脚歪歪扭扭，像孩子写的字。
她"尝"到父亲的情绪——笨拙的补偿感裹着愧疚，像寒冬里递来的暖手袋，热度不够，却焐得人指尖发疼。
"谢谢爸。"她轻声说。
林国栋的背明显松了松，却只嗯嗯两声，摸出烟盒往阳台走。
