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“随便走走。”李寻欢道，顿了顿，又补充了一句，“这季节，城里园子的梅花，匠气太重。野生的，或许……不一样。”
林诗音心中微微一动。她想起李园后园那几株老梅，在雪中寂寥地开着。他每日都会在廊下看一会儿，目光却常常是空的，看的不知是梅，还是梅之外的什么东西。
“那就去看看。”她轻声说，语气里带着一丝不易察觉的欣然。
马车又行了一阵，果然见到前方山脚下，露出一角飞檐，覆着厚厚的白雪。庙很小，很旧，墙皮斑驳，山门半掩。车夫将马车停在庙前空地上，搓着手哈着气，说去附近寻些草料喂马。
李寻欢和林诗音下了车。风立刻卷着雪沫扑来，冰冷刺骨。李寻欢裹紧大氅，林诗音也拉上了风帽。庙前果然有几株老梅，枝干虬结如铁，在寒风中微微颤动。花开得不多，疏疏落落的，花瓣是那种极淡的粉，近乎白色，衬着黝黑的枝干和皑皑白雪，有一种倔强的、孤高清冷的美。
没有香气。至少在这凛冽的风雪中，闻不到。
两人站在梅树下，仰头看着。雪落在脸上，化开，冰凉。谁也没有说话。
良久，李寻欢忽然轻轻叹了口气。这口气叹得很轻，几乎淹没在风里，但林诗音听到了。
“这梅花，开在这里，年复一年，为了什么？”他忽然问，不像是在问林诗音，倒像是在问自己，问这天地。
林诗音看着枝头一朵在风中颤动的花苞，缓缓道：“或许不为什么。只是到了该开的时候，便开了。”
李寻欢默然。只是到了该开的时候，便开了。不问有没有人欣赏，不问能不能结果，甚至不问明天会不会被风雪打落。只是一种生命的本能，一种沉默的、倔强的存在。
就像她。一路跟随，生死与共，不言不语，只是在那里。在他咳疾发作时递上一瓶药，在他夜不能寐时留下一盏灯，在他独自对雪枯坐时，默默地煎好一壶茶。
不问值不值得，不问有没有结果。
只是……到了该做的时候，便做了。
心里某个坚硬冰冷的地方，仿佛被这无形的、细雪般无声无息落下的暖意，轻轻叩了一下。很轻，却带着回响。
“回去吧。”他忽然说，声音里带着一丝难以察觉的喑哑，“天快黑了，雪又要大了。”
林诗音点点头，没有异议。
两人转身往回走。来时两行脚印，已被新雪覆盖了大半，变得模糊不清。回程，又要踩出新的。
上了马车，车厢里依旧冰冷，但那只黄铜手炉被林诗音重新加了炭，又暖了起来。她将手炉塞进李寻欢手里：“抱着，暖一暖。”
李寻欢没有推辞，接了过来。铜炉很暖，热度透过掌心，一点点渗入冰冷的指尖，再沿着手臂，慢慢熨帖到心里。
马车调头，碾着来时的车辙，吱呀吱呀地往回走。天色彻底暗了下来，雪果然又渐渐密了，扑簌簌地打在车篷上。车里没有点灯，只有窗外雪地反射的、朦胧的微光，勾勒出彼此模糊的轮廓。
黑暗让人安心，也让人脆弱。
“诗音。”李寻欢忽然开口，在寂静中，声音显得有些突兀。
“嗯？” 林诗音轻轻应了一声。
又是一阵沉默。只有车轮声和风雪声。
“如果……我没有回来。”他停顿了很久，才慢慢说道，每个字都说得很轻，很慢，像在斟酌，又像只是随口一说，“我是说，如果我在西域……”
“没有如果。”林诗音打断了他，声音不高，却异常清晰，坚定，“你回来了。”
李寻欢喉结动了动，想说什么，最终却只是“嗯”了一声，将后面的话咽了回去。他低头看着怀中手炉明灭的火光，火光映在他深不见底的眸子里，跳跃着，像一点微弱的星。
“而且，”林诗音的声音再次响起，在黑暗中，平静得像一泓深潭，“无论你在哪里，我都会去找你。就像你一定会来救我一样。”
她说得那么自然，那么理所当然，仿佛在说今天下雪了，明天可能会晴。
李寻欢浑身微微一震，握着手炉的手指蓦地收紧。他抬起头，在昏暗的光线里，看向对面。林诗音也正看着他，目光清澈，坦荡，没有躲闪，没有羞涩，只有一种安静的、不容置疑的认真。
车厢里很暗，但她的眼睛很亮，像雪夜里的寒星。
风雪扑打着车窗，呜咽作响。车厢在颠簸，铜炉在掌心发烫。
李寻欢忽然觉得，这逼仄的、寒冷的、颠簸的车厢，比任何华屋广厦，都更让他觉得……踏实。
他缓缓松开紧握的手指，将手炉往她那边递了递：“你也暖一暖。”
林诗音接过来，指尖不经意地触碰到了他的。一触即分。很凉，和他的指尖一样凉。但那份暖意，却仿佛顺着那短暂的接触，传递了过去。
两人谁也没再说话。并排坐着，听着车外的风雪，感受着掌心那一点点、却足以抵御严寒的暖意。
马车在雪夜里前行，驶向那座有灯、有药、有热茶的城池。也驶向一个未知的、但或许不再那么冰冷的明天。
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