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关外，夜。
风从北方的荒原上吹来，带着一股刮骨的寒意，卷起地上的沙砾，抽打在残破的营帐上，发出“呜呜”的悲鸣。
没有欢呼，没有烤肉的香气，只有沉默。
数万八旗精锐，正像一群被狼群追散的羊，在泥泞与黑暗中默默地舔舐着伤口。空气中弥漫着血腥、草药和死亡混合的腐败气息，压抑得让人喘不过气。
中军大帐内，一盏孤零零的牛油灯，在风中摇曳，将一个高大魁梧的身影投射在帐壁上，扭曲变形，如同挣扎的魔神。
多尔衮坐在虎皮大椅上，一动不动。
他面前的矮几上，放着一只精美的珐琅彩茶杯，但里面的茶水早已冰凉。他的手，紧紧地攥着椅子的扶手，指节因为过度用力而泛出死人般的青白色。
“砰！”
珐琅彩茶杯被他用手背狠狠扫落在地，在厚重的地毯上滚了几圈，没有碎，却发出了沉闷的声响，像是一声压抑的呜咽。
帐帘被猛地掀开，带着一股寒风，豫亲王多铎大步走了进来。他脸上的神情复杂，有疲惫，有不甘，还有一丝难以掩饰的惊悸。
“十四哥。”多铎的声音嘶哑。
多尔衮没有看他，目光依旧死死地盯着帐外无边的黑暗，仿佛要在那片虚无中，剜出那个白色的鬼魅身影。
“说。”他的声音从牙缝里挤出来，冰冷而生硬。
多铎喉结滚动了一下，将一份刚刚统计出来的战损报告递了上去。“正白旗……伤亡近三千，镶白旗两千五，正蓝旗……”
他每报出一个数字，多尔衮身上的寒气就重一分。这些不是数字，是八旗的根基，是他们大清入主中原的本钱。
“……合计折损，超过八千人。其中，牛录额真以上将官，阵亡三十七人。”多铎的声音越来越低，“最重要的是……我们的攻城器械，丢了七成。粮草……被吴三桂那条老狗，抢回去大半。”
大帐之内，死一般的寂静。
多铎甚至能听到自己胸膛里那颗心，在“咚咚”地狂跳。他宁可面对十万明军的冲锋，也不愿面对此刻沉默的兄长。
“八千人……”许久，多尔GIN缓缓地重复着这个数字，他终于转过头，看向自己的弟弟，那双鹰隼般的眼睛里，布满了血丝，其中燃烧的，是滔天的怒火与屈辱。
“我大清自太祖爷起兵，何曾有过一日之内，折损八千勇士的惨败？！”他猛地站起身，一脚踹翻了面前的矮几，上面的文书、地图散落一地。
“阿济格那个蠢货，败给一个毛头小子，丢了京城，我可以忍！李自成那个流寇，侥幸赢了一阵，我也可以忍！”
“可是今天！在山海关！在我多尔衮的帅旗下！我们被区区几万残兵，打得丢盔弃甲，望风而逃！”他指着自己的鼻子，脸上的肌肉因为愤怒而扭曲，“多铎，你告诉我，为什么？！”
多铎被他问得哑口无言，只能低下头。
为什么？
他脑海中也不由自主地浮现出白日里的景象。那支白色的骑兵，如同从地狱里冲出的索命恶鬼，毫无征兆地出现在大军的侧翼。他们的人数明明那么少，可那股一往无前的气势，那种对死亡的漠视，却像一柄无形的重锤，狠狠地砸碎了八旗勇士的胆气。
尤其是为首的那个人。
他甚至看不清那人的脸，只记得一袭白袍，一把刀，像一道切开黄油的利刃，轻易地撕裂了最精锐的正白旗甲士组成的阵线。他所过之处，人仰马翻，无人能挡其一合。
那不是凡人，那是……战神。
这个念头一冒出来，连多铎自己都吓了一跳。
“是……是那支援军。”多铎艰难地开口，“他们出现的时机太诡异了，打法也……也从未见过。不像是明军，倒像是……像是草原上最疯狂的疯子。”
“援军？”多尔衮发出一声冷笑，那笑声里充满了自嘲，“二十八个人，也配叫援军？！”
他弯下腰，从地上捡起一张从败兵口中绘制出的草图，上面用炭笔歪歪扭扭地画着一个白点，后面跟着二十七个小黑点，像一条贪食蛇，直直地插入了代表八旗军的密集方阵之中。
多尔衮死死地盯着那个为首的白点。
怒火，在慢慢消退。
一种更深沉、更冰冷的情绪，从他心底最深处，缓缓地蔓延上来。
那不是愤怒，是恐惧。
