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他静静地等待着。像潜伏在草丛中的猎豹，计算着风速和距离。
一分钟。两分钟。
窥视孔那边的目光，似乎并没有因为他移动到角落而重新变得专注。
机会。
李琟的眼睛在黑暗中猛地睁开，里面没有丝毫昏迷的浑浊，只有冰锥般的清醒和决绝。他的右手，以几乎不可能的角度，极其缓慢地、无声地，从身体和墙壁的缝隙中，向上探去。
目标，不是头顶那道裂缝。
而是他腰间，那个冰冷的打火机。
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他的手指如同最灵巧的贼，摸索着，解开了裤腰上那个简陋的、用布条系成的结。打火机滑入他的掌心，冰冷的触感让他精神一振。
他不能点燃它。那光芒会瞬间暴露他的位置和清醒的状态。
但他需要它。需要它作为……一个信号？一个工具？或者说，一个投向这潭死水的石子，看看能激起怎样的涟漪。
他紧紧握着打火机，拇指感受着那粗糙的滚轮。然后，他用尽全身的控制力，将手臂以一个极其别扭的姿势，缓缓伸向身后潮湿的墙壁。
他的指尖，在长满苔藓、湿滑冰冷的墙面上，开始艰难地移动。
不是写字。那太明显，也太慢。
他在刻画。用打火机坚硬的边角，在潮湿的墙面上，刻画一个极其简单的、抽象的符号。
一个圆圈，中间一个点。
像一只眼睛。
一个反向的、沉默的、来自囚徒的……窥视。
他刻得很慢，很轻，几乎没有发出任何声音。每一笔都耗费着他巨大的精力和体力。汗水再次浸湿了他的额头，与墙壁的湿冷混合在一起。
当他终于刻完最后一笔，将打火机迅速收回，重新藏好时，他几乎虚脱。
他维持着“昏迷”的姿势，心脏在胸腔里狂跳，震得耳膜发疼。
他做了。在“屠夫”的窥视之下，他留下了一个只属于他自己的印记。一个无言的、充满挑衅的回应。
他不知道这会带来什么后果。是立刻被识破，迎来更残酷的惩罚？还是会被忽略，如同投入深潭的石子，悄无声息？
他只知道，他必须这么做。在这场极度不平等的游戏里，他需要留下一点痕迹，证明他的意志尚未被完全磨灭，证明他……还在反抗。
他静静地躺在冰冷的角落里，面朝着墙壁，仿佛真的失去了意识。
只有他自己知道，在那潮湿的、布满苔藓的墙壁上，多了一只沉默的、反向凝视的眼睛。
它在黑暗中睁着，与那个窥视孔，遥遥相对。
等待着，未知的回应。
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