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因为他说得对。万年前那一剑，是我亲手刺向自己心口的。不是为了斩天道，是为了给众生留一条不靠神佛也能活的路。
小孩把葫芦往地上一蹾，黑水顿时沸腾，墨色翻涌，仿佛整张天地都在等第一笔落下。
我举起戒尺。
不是用来打人，是用来定格。
尺尖轻点黑水，墨浪微荡，七柄剑同时嗡鸣，剑尖齐齐指向虚空。
我松手。
归墟剑率先飞出，剑身划过天际，不带杀气，只有一道沉静的光。它在空中一顿，写下第一个字——
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**人**。
接着是斩业剑，横掠如炊烟升起，写下——
**间**。
破妄剑尾随而至，轨迹像孩童奔跑时甩出的笑声，留下——
**即**。
最后一剑，是我从未命名的那一柄，它自胎记中浮现，通体无锈，却也不亮，只是静静悬着，像等一个人回家。
它动了。
一竖到底，稳稳落下——
**道**。
四字成，天地静。
黑水不再流动，墨迹凝固，化作一道贯穿三十三重天的律令。那些试图重组旧因果的乱线，尽数崩解，化为飞灰。
风起了。
不是从外头吹进来，是从字里行间生出来的。带着灶台的热气、学堂的书声、医馆抓药的沙沙响，还有谁家媳妇骂老公忘了倒夜壶的嗓门。
这才是道。
不是高坐云端的审判，是踩在泥里，喘着气，还要笑着往前走的活法。
七剑缓缓落下，重新围在我身边。锈又回来了，一层薄薄的铁皮裹着剑身，可仔细看，能看见里面流转的光——是万家灯火，是人声笑语，是某个小女孩踮脚挂灯笼时，发梢沾到的月光。
我弯腰，拾起归墟剑。
剑身沾了灰，我用袖子擦了擦。
锈没掉，但手感不一样了。以前擦剑是为了应付司徒明的晨课，现在擦，是知道这上面沾着多少人的命、多少人的念。
“这次，”我对着剑说，“我知道该怎么擦了。”
小孩站在对面，笑嘻嘻地看着我。
他把葫芦塞回腰间，转身要走。
“等等。”我喊住他。
他回头。
“桃酥……还热吗？”
他眨眨眼，从怀里掏出一块，焦黑焦黑的，边角还缺了一块。
“刚出炉的。”他说。
我伸手去接。
他却缩手，蹦跳着往后退，“想吃啊？拿命来换！”
我笑了。
他也笑。
然后，他整个人开始淡去，木腿先化作光点，接着是身子，最后是那张总爱耍赖的脸。临消失前，他冲我扬了扬手里的桃酥：
“下次见面，记得带零花钱！”
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