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赵无锋的手指动了一下。
不是抽搐，也不是幻觉。是实实在在地、从指尖开始的一次屈伸，像是在梦里抓住了什么快要溜走的东西。
我盯着那根手指看了三息，然后把怀里半块焦桃酥的碎屑轻轻抹在他干裂的唇上。“你教我破局，这次换我背你回去。”
他没睁眼，但呼吸稳了些。
苏红袖站在黑水上，影子淡得几乎融进风里。她没再说“你还欠她一碗粥”，也没提门槛前的小女孩。只是静静望着我，九尾垂落，像九道即将熄灭的火线。
“你欠的，”她声音轻得像风吹过铜铃，“不是她那一碗。”
我点头。
我知道。
是我自己。
我把赵无锋背上，他的铠甲硌着我的肩胛，冷得像刚从冰河捞出来。七柄水晶剑自动归鞘，悬在我背后，剑柄微微发烫。脚下的石台开始崩解，幽冥门前那对闭目兽首的门环轻轻晃了一下，鼻梁上的裂痕渗出一丝极淡的桃仁香。
我没回头。
一步踏出，脚下不再是石阶，而是当铺门口那块被磨得发亮的青石板。
风停了。
身后的巨门无声合拢，仿佛从未开启过。
我背着赵无锋跨过门槛，脚底沾的黑水在地板上留下两道湿痕。刚把他放在软榻上，怀里的七剑突然齐震，一股热流从心口剑痕直冲脑门——不是疼，是熟人回家时拍你肩膀的那种闷响。
柜台上的青铜算盘动了。
它自己浮了起来，离案三寸，盘面泛着青灰光晕。指针疯转，发出“咔咔”的摩擦声，像有人拿刀刮骨头。一圈圈因果丝线从四面八方涌来，在空中打结、缠绕，形成上百个漂浮的线团，每个都裹着一点微光，像是谁的记忆碎片。
我走过去，右手搭上算盘边缘。
胎记一烫，剑痕跟着烧起来。
“别闹。”我低声说，“该收摊了。”
话音落，一声清鸣自柜底传出，像是有人用戒尺敲了下铜钟。
算盘指针猛地一顿，死死卡在“永恒”两个刻字之间。
下一瞬，所有线团 simultaneous 坍缩——等等，不能用英文。
所有线团同时塌陷，缩成一颗颗米粒大的光点，静静悬浮在堂中，不再动弹。连灰尘都不扬一下。
我松了口气，正想转身，门外传来脚步声。
不是一个人。
是一群。
整齐得像是踩着鼓点，每一步间隔都分毫不差。百来双小脚踏在青石路上，发出“哒、哒、哒”的轻响，像雨滴落在瓦片上。
我走到门边，手搭上门环。
风起。
耳垂上的缺角铜钱轻轻一晃，发出细微的“叮”声。与此同时，门外某个孩童腰间的铜钱也响了，音色一模一样。
我推开门。
百名孩童站在门外，年龄从五六岁到十一二不等，全都穿着粗布短衣，手里捧着野花。不是精心扎束的花束，就是随手从田埂上摘的蒲公英、狗尾巴草、紫地丁，可每一朵花芯里，都嵌着一枚缺角铜钱。
他们不说话，只用眼睛看着我。
有的眼神清澈，有的带着懵懂，还有的，竟透着几分熟悉的狡黠——像极了那个总偷我桃酥的邋遢老头。
