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我脚下的裂缝还在震。
那行字——“丙寅年七月初七子时三刻，收养契约立”——像钉进地底的楔子，拽着我的魂往下沉。可这回不是被拉进轮回井，是有人在底下喊我吃饭。
我蹲下来，指尖蹭了蹭那行金光浮动的字迹，嗓音干得像是三年没开张：“原来那天，你不是捡了我……是还回来了。”
话落的刹那，一股暖流顺着指尖窜上心口，像小时候师父塞进我嘴里的那口热粥，烫得人想哭又笑得出来。幻象立刻退了半步——那些重复万年的封神、斩师、弃世的画面，像被泼了冷水的炭火，噼啪炸了几下，缩回暗处。
但我没空理它们。
抬头时，数据洪流正缓缓塌陷，像烧糊的纸片卷边。就在那混沌深处，一团灰烬突然颤动，自行浮起，在空中拼出一张脸——补丁道袍，乱糟糟的胡子，咧着嘴笑，手里举着一块焦黄的桃酥。
是老道士。
他笑得像个偷吃供品被抓包的老顽童，嘴角歪到耳根，眼睛眯成缝。那块桃酥边缘微焦，中间鼓着气泡，一看就是灶火旺了三分，司徒明准得骂一句“浪费柴火”。
可就这么一块破桃酥，亮得刺穿了整片虚空。
“喂。”我冲那幻影说，“你临走前那一口，到底咽下去没有？”
桃酥晃了晃，没回答。但它往前飘了一寸，正好落在归墟剑尖上方。
夜无痕的声音炸了过来：“情爱不过是弱者的执念！剥离它！重置一切！”
天道轮盘猛然逆旋，符文链如铁蛇缠绕，一层层锁住核心。冰冷的光扫过虚空，所有带着温度的记忆都被强行冻结——司徒明敲柜台的算盘声、赵无锋醉后哼的小调、街角糖画摊前孩子争抢的吵闹，全成了静止的数据点。
苏红袖的九尾只剩一线微光，死死缠住轮盘底部，却再难推进半分。持国天王的琴音断断续续，像风中残烛，随时会熄。
我闭上眼。
不看轮盘，不看夜无痕，也不看那块快化成光的桃酥。
我想起清晨当铺刚开门时的动静——铜铃响两声，司徒明拿戒尺拍桌子：“卯时三刻，陈掌柜，请起账。”
我想起赵无锋某次喝高了，趴在我柜台上嘟囔：“你这懒骨头，倒是扛得住事儿。”说完还打了个酒嗝。
我想起有个瘸腿小孩天天蹲门口看我擦剑，问：“叔，这锈能值几文？”我说：“比你命贵。”他乐得直蹦。
这些声音一点一点聚起来，不轰烈，不壮阔，就那么琐碎地堆在心里，暖烘烘的，像晒透的棉被。
归墟剑鞘开始发烫。
不是杀意沸腾的那种烫，是灶台边烤红薯的温热，是冬夜里捂了一整天的暖手炉。
我睁开眼，伸手把那团桃酥幻影轻轻拢进掌心。
“你说错了。”我对夜无痕说，“这不是执念。这是活着的证据。”
话音未落，桃酥骤然一震，化作一道纯粹光剑。
无锋，无刃，非金非玉，通体流转着市井烟火的气息——油锅爆香的烟气，蒸笼掀盖的白雾，孩童舔手指上的糖渣，老人坐在门槛上晒太阳打盹儿……全都融在这道光里。
它轻得像一片落叶，却稳得像压箱底的老秤砣。
我抬手，指向轮盘核心。
光剑飞出。
碰上符文屏障的瞬间，那层坚不可摧的理性法则，像春阳下的薄冰，咔地裂开一道缝，接着层层剥落，簌簌化灰。
“不可能！”夜无痕嘶吼，“情感是最脆弱的东西！它不该存在！”
